Татьяна Труфанова - Счастливы по-своему

— Короче, эпик фэйл. Я почти на час опоздал. У того мужика уже и встреча сорвалась… Как он увидел меня — задымился.

— Еще бы! Я не в смысле тебя, я в смысле — такой щелбан ему по самомнению. И что, и что? Этот вип настучал, и тебя фьють? Уволили?

— Неа. Я его купил честностью.

Борис, которому терять было нечего, рассказал випу все, как есть: что не официант он, а дизайнер, что сократили, что пришлось, что машина с механикой, дядя-майор, чуть не въехал в зад…

— Нет, Яся, отдай! — Степа нежно вырывал из рук младенца свою чашку с чаем, пытаясь не расплескать. — Я тебя слушаю, слушаю, — сказал он другу.

— Оказалось, он отличный мужик! Сказал: забудем. Гости его уже разбежались, он мне: садись рядом. Мы с ним сожрали весь обед… оказалось, в «Дворянском гнезде» ничо так готовят.

— Бывает же! Ну, ты кого хочешь, это самое, уболтаешь.

— Просто человек хороший попался, а не жлоб! Скажешь, среди миллионеров такое часто встречается? — спросил Боря и отчего-то особенно пристально посмотрел на Степана.

— Э-э… Мне-то откуда знать? — поспешил откреститься Степа. — А с чего ты взял, что он миллионер?

Борис посмотрел на него взглядом умудренного жизнью сноба.

— Во-первых, часы. «Патек-Филип» — это не чипово ни разу. И прочее. Проговорочки всякие. Одни за обедом про дачу на шести сотках рассказывают, а другие про дом на Рублевке. Ну, тебе откуда знать! У тебя же ни одного миллионера в знакомых.

— Уж извини! — обиженно сказал Степа.

Пока Боря с миллионером обедали, Боря упомянул, что сократили его, зажав зарплату за два месяца. Миллионер возмутился, да не просто возмутился, а сказал: сейчас уладим. Борис с вип-персоной сели в его автомобиль и поехали в бывшее Борино агентство. Вип отправился к директору и через полчаса — уж неизвестно, чем он его стращал, — вышел с деньгами Бориса.

— Ты представляешь? — воскликнул Боря.

— Фантасти… Яся! Нельзя грызть провода!

— Влез в это дело, а ведь кто я ему? Обалденный мужик! Правда?

Степа был занят оттаскиванием Ярослава от проводов, но Борис настойчиво переспросил:

— Обалденный, да?

— Вообще! — поддакнул Степа.

— Я его поблагодарил, собрался к трехпедальному орудию пыток, а дальше в ресторан. Но мужик мне говорит: зачем тебе официантом? Видно же, итс нот йор кап оф ти. Я ему: кушать-то надо. А он мне: кушать всегда будет на что, если ты свою работу любишь. А если не любишь — бросай.

— Вообще я это, я с ним согласен, — сказал Степа.

— Экие вы резкие. Представляешь, мужик мне говорит: увольняйся! Уволишься — я тебе помогу.

— И ты что?

— Я при нем позвонил в ресторан и уволился. Он тоже стал звонить. По знакомым. Я охреневаю, дорогая редакция… Он за десять минут достал мне два заказа, на буклет и на афишу! А?

— Супер! — восхитился Степа. — Повезло тебе!

— Я такой весь в эксайтменте, позвал его в гости. Думал, откажется. А он говорит: с удовольствием!

«Странный какой миллионер, — подумал про себя Степа. — От скуки, что ли, мается? Или он того, религиозный, плюсы в карму зарабатывает?»

Дома у Бори миллионер обаял Борину маму, пил чай, ел бутерброды, болтал с Лешкой, будто сто лет был с ним знаком.

— Грандиозный мужик, правда? — вопросил Борис, проникновенно заглядывая Степе в глаза. Сделать это было не так просто, потому что Степан в данный момент убеждал отпрыска выплюнуть отцовский носок, похоже обладавший неотразимым ароматом и вкусом.

— Ладно, жуй! — махнул Степа. — Чего, Борь?

Борис повторил. Уж как серьезно миллионер выпытывал у мамы рецепт соленых огурцов! Какие шикарные байки травил о своей работе в советском КБ! Но главное, как естественно, без всякого задирания носа или, наоборот, столбняка и сюсюканья, он общался с Бориным братом!

— …я и говорю: редкий человек, — закончил Боря.

— М-да… Удивительно, — отозвался Степа. — В том смысле, что да, человек очень хороший, судя по всему.

— Он сказал, я его сыну ровесник, а я подумал: о май гад, мне бы такого отца! Этот бы не сбежал, когда узнал, что у Лешки синдром Дауна.

Степа только вздохнул.

— А на прощание он мне сказал, если будет случай, еще заказы подкинет!

— Мм, классный какой, — рассеянно ответил Степа, глядя на сына. Тот сосредоточенно грыз безумно скалившуюся китайскую пластиковую лошадь, подаренную Юлиной тетей.

— Он мне визитку дал, на, посмотри. — Друг сунул Степе под нос кусочек картона.

— …! — вырвалось у Степы, когда он прочел имя на визитке.

Лошадь дико заржала и завращала глазами. Яся, нажавший секретную кнопку, от неожиданности выронил непарнокопытное.

— Вот у меня тоже сюрпрайз был, — сказал Борис. — Любопытно, почему ты никогда не рассказывал, что у тебя отец-миллионер?

Степа стиснул зубы. Он был так сердит, что даже не чувствовал неловкости перед старым другом. Ну, Боря, предатель! Распинался-то как! Как расхваливал! А сам он тоже хорош: «золотой мужик, редкий человек»… тьфу!

— Миллионер он или нет, это в моей жизни ничего не меняет. Ничего. Если ты не заметил!

— Он-то упомянул, что сын с ним не поддерживает отношений, не хочет видеться. Ну, я не стал лезть в душу, расспрашивать, почему такой факап… — Боря сделал паузу, давая возможность Степе ответить на незаданный, но повисший в воздухе вопрос.

Прошла минута, другая, но ответа Борис не дождался. Степа с каменной физиономией смотрел в окно.

— Ой! Да мне это, нам с Яськой пора! — воскликнул Степа, взглянув на часы.

— Эх! Я не понимаю тебя. Такой человек! Зе факинг бест. А ты… Он проговорился, что сын его даже на день рождения свой звать не хочет! — Друг восклицал это уже в спину Степе, который подхватил на руки Ясю и удалился с ним в «беленькую», где начал шумно перерывать гардероб.

— Извини, Борь! Нет времени! — кричал Степа, выдвигая и задвигая ящики. — Сейчас соберусь, и выбегаем. Мы это, в гости к теще, опаздываем уже. Пока, Борь, пока!

Когда Борис ушел, и дверь за ним захлопнулась, Степа бросил греметь ящиками и плюхнулся в кресло.

— Такие дела, Яся. Обложили меня. Угу. Но какое совпадение! А не может ли быть, что отец знал про Борьку с самого начала? Что он мой друг… Хм. Именно! Отсюда вся доброта… Святочная такая доброта, угу, как у Диккенса. Но Боря купился. Или он тоже?.. Отставить! Отставить паранойю.

Он перестал бормотать и замер в кресле, съежившись. Яся, чувствуя его настроение, затих. Когда Степа увидел имя отца на визитке, на него нахлынула горечь, непонятная, необъяснимая, а только захотелось оттолкнуть от себя двумя руками визитку-картонку, а с нею Бориса, а с ним — оттолкнуть отца. Оставь же ты меня в покое! Жил ты в Москве — так жил бы дальше! Когда отец был далеко, Степа не думал о нем, вспоминал про него раз в полгода, как и сам отец вспоминал про него раз в полгода. Все, что между ними было, — обмен телефонными поздравлениями на день рождения и Новый год, несколько дежурных фраз. Словно повеяло холодом. Степа знал, что отец не чувствует к нему ничего, никакой любви. Он мог трепаться сколько угодно, шутить, хохотать, горячиться, распаляться, но все это у отца было снаружи, а внутри был только холод. К нему, к Степе — холодное внимание энтомолога, разглядывающего забавного жука. И теперешнее — внезапное, после двадцати с лишним лет — желание общаться было вызвано чем угодно, но не любовью. В том, как отец тащил его к себе — сам, или руками бабушки, а вот сейчас — руками Борьки, — был, наверно, только азарт. Такой же азарт, с которым отец начинал партию в бильярд или ввязывался в деловое предприятие. Прийти, увидеть, победить! Победить отбившегося от рук сына, добиться того, чтоб он ел с рук, говорил: «Да, папа, спасибо, папа, ты лучший отец на свете», а потом уехать. Угу. Победить и уехать.