Вержилио Ферейра - Избранное [Явление. Краткая радость. Знамение — знак. Рассказы]

— Да здравствует фадо!

Поднялся ропот, люди, уставшие слушать, шумели все громче — какой-то шутник заступился за фадо, оратор стал пояснять, что…

— Да я не против фадо! Я говорю о бездельниках! О подонках! О люмпен-пролетариях, которые, в то время как трудящиеся массы…

— Пусть говорит Немая!

…что там за провокатор? Оратор озабоченно оглядел собравшихся, руки взметнулись в единодушном согласии…

— Пусть говорит Немая! Пусть говорит Немая!

…гвалт нарастал, на помост поднялся гробовщик Силверио, яростно потребовал тишины, но толпа уже развеселилась: пусть говорит Немая, пусть говорит Немая. Несколько озорников принялись подталкивать к трибуне сильно захмелевшую Немую, та не хотела, все тянула руку, выпрашивая монетку, оратор улыбнулся, шутки он понимает, он вместе с народом, речь закончит потом, пусть говорит Немая. И Немая, пошатываясь, поднялась на помост, ступая по доскам босыми ногами, жестикулируя и что-то ворча себе под нос. И вся площадь вдруг затихла. Мужчины, женщины и дети, внезапно посерьезнев, приготовились слушать; Немая, слегка горбясь, добралась до микрофона, все застыли в ожидании: мужчины, женщины, оратор с понимающей улыбкой на губах, потом и он стал серьезным и немного жалким, как мне показалось, Немая стояла, шатаясь, у микрофона. И вот в тишине раздался ее громкий голос:

— У-у… а, у-у, у-у!

Замолчала, сделала рукой непристойный жест и добавила:

— Му… му, та-та, тьфу! — плюнула.

Никто не проронил ни звука…

— Пу, пу… та-та-пу!

Двое мужчин с серьезными лицами взяли ее под руки, она пошла. Но вырвалась и снова подошла к микрофону:

— Фу… фу… нья, нья, тьфу!

И тогда уже пошла с помоста, топая распухшими ногами по дощатым ступенькам. Наступила тишина, все молчали, солнце клонилось к горизонту. Люди начали расходиться, слышно было только шарканье ног по земле, никто не произнес ни слова.

Иногда я выхожу погулять — довольно часто. Остальное время сижу дома, читаю. Завожу проигрыватель, слушаю музыку. Когда гуляю, ухожу в прошлое, недавнее и вместе с тем далекое, — что его отдаляет? После внезапной катастрофы всегда остается глубокий провал в пространстве и во времени. И мертвецы. Когда слушаю музыку, тоже ухожу, почти каждый раз. Я из породы бесполезных, из тех, кто уходит от жизни в другую, ими самими выдуманную жизнь, кто создает для себя реальность за пределами реального и живет в ней; я из тех, кому ведомо, что остается, после того как минует все преходящее, из тех, кто несет в себе правду, свою правду, другой для них не существует; я из тех, кто закрывает глаза, чтобы видеть, из тех, кто наделен памятью, вмещающей целый преображенный мир — там моя вотчина; я из тех, кто забывает о том, что происходило, и живет тем, что осталось от события в его памяти; я из отщепенцев, отвергающих мораль — какая у тебя мораль? Я — из тех. И еще из тех, кто видит неизвестное во всем известном, в ночной звезде и в межзвездном безмолвии, в собаке и в собачьем взгляде, в камне (а для чего существуют камни?), в красках и запахе полевого цветка; как-то раз я нашел желтый цветок на длинном стебле, с изумительным запахом, выкопал и, не стряхивая земли с корня, принес домой, посадил на клумбу — завял.

А не побывать ли мне в городе на этот раз? Можно поехать на фабричном грузовичке: дорога до самого города — сплошные рытвины, можно попросить лошадь у Мазилки, он не раз оказывал нам подобные услуги, можно пойти пешком, пойду пешком — шагаю по самой кромке берега к высоким скалам в конце пляжа. Сколько километров? Иду пешком, чтобы размяться. Белая лента дороги уходит вдаль, ясный зимний день, в холодном воздухе все предметы обретают четкость линий, в густой небесной синеве, точно твердый алмаз, сверкает солнце. Шаг мой легок, оттого что иду я к неясной цели, иду в ничто, в бескрайние горизонты, туда, где буду целиком принадлежать самому себе, сбросив и забыв все, что меня угнетает, иду по белой дороге — шагаю по кромке пляжа. Вдоль пенной полосы. Ноги вязнут в мокром песке, волны в белоснежном кружеве пены брызжут соленой влагой, в ноздрях — острый запах моря, воздух искрится частицами света. Дальний конец пляжа в легкой дымке, высокие скалы круто, почти отвесно обрываются у моря. Время от времени я ненадолго останавливаюсь, обвожу взглядом широкую дугу горизонта — останавливаюсь у края дороги, взгляд мой тонет в бесконечных далях. Что я здесь делаю? Чего жду? Как будто жизнь замерла, История остановилась и где-то, в своих темных глубинах, подводит итоги, взвешивает «за» и «против». История остановилась, тебе надо было погибнуть под обломками. Дорога пустынна — когда вернется Архитектор? По обе стороны обширные густые заросли дрока, вдали — зеленые пятна сосновых рощ, голые поля, и мне кажется, что передо мной кое-как залатанный нищенский плащ, под которым скрыты моя нужда и мое отчаяние. И вот за поворотом, с вершины холма я вижу фабрику, красильню, в дверях стоит Тьяго, отдает распоряжения кому-то, слышу его громкий голос, вижу дым над трубой, а рядом с красильней, ближе ко мне, — контора. Вхожу, отец, сидя за столом в шляпе, что-то подсчитывает, считает вслух, карандаш его движется по колонкам цифр сверху вниз, за другим столом — мой брат Эдуардо.

— Добрый день, отец.

Он меня не видит. Рука с карандашом поднимается над листком с колонками цифр, снова опускается, слышу, как отец вполголоса читает цифры, на голове у него шляпа. Наконец он бросает карандаш, в ярости поворачивается ко мне и начинает орать, брызгая слюной, — сукин сын этот Архитектор…

— Да он просто осел, что за тупоумие! Фабрика посреди деревни, а всё эти пустозвоны политики, я пущу им красного петуха, сукины дети, дерьмо собачье, откуда они возьмут воду? Мочиться будут на колесо, чтоб оно крутилось? Я этих ублюдков придушил бы своими руками, отребье вонючее, прохвосты, я уже говорил твоему брату — все спалю, ничего не оставлю, спроси у этих голодранцев, где они видели фабрику посреди деревни, я им всем рога обломаю…

…всем…

…внезапно отец замолчал и сразу же вернулся к своим счетам: девять да восемь — семнадцать, и три — двадцать, и пять — двадцать пять, взялся за другие счета, бормотал цифры, словно читал нескончаемую молитву, а я пошел вниз, к фабрике, она стояла на дне котловины. Большой зал с широченными воротами, что-то вроде ангара, в воздухе тонкая шерстяная пыль, пахнет овчиной; металлический лязг станков, сматывающих нить с бобин, эхом отдается под крышей. Останавливаюсь у входа, смотрю, как деловито суетятся рабочие, в центре зала вижу Сабину. Высокая, белолицая, серьезная. На фабрике надо строго соблюдать все заповеди, об этом кричал отец, я как-то раз улыбнулся ей, она тоже улыбнулась; стою наверху, у дороги, внизу — опустевшая, безлюдная фабрика. Глубокие трещины в стенах, одна стена обрушилась, с этой стороны осела крыша. Стою и смотрю, а над вспененными гребнями волн — соленые брызги, водяная пыль, ветерок приносит свежесть и запах моря. В конце пляжа высоченные скалы круто спускаются к морю параллельными террасами, глухие каменные стены, тесно прижатые одна к другой, косо уходя в воду, образуют просторный тенистый грот. Гляжу вверх, на острые края скал, и у меня начинает кружиться голова, а мое голое тело охватывает прохлада. Море, сжатое скалами в узкую полосу, кипит невысокими волнами в хитросплетении пенных кружев, опускаю ноги в волны — новый прилив свежести, даже пробегает холодок по спине. Зябко съежившись, наклоняюсь к воде и начинаю обеими руками поднимать брызги в какой-то детской радости, ощущаю себя вернувшимся к началу начал, к первозданному неведению, к изначальной чистоте крещения.