Вержилио Ферейра - Избранное [Явление. Краткая радость. Знамение — знак. Рассказы]

— Вот я и спрашиваю, — говорит мне Архитектор, — что же должно быть в центре деревни? Школа, разумеется. Я думаю об этом и днем и ночью. Но все простое оказывается сложным.

— Я хочу знать, что решили насчет фабрики! — кричу я ему. — Сюда приезжали Фирмино и Магда! Черт бы побрал вашу школу! Мне надо знать!

— И все же это было очевидно. Потому что, видите ли…

— Я хочу знать, фабрика наша или нет! Если нет, то получим ли мы компенсацию! Я влип в это дело, и мне из него не выпутаться, сюда приезжал Фирмино!

— Как можно представить себе Науку, Искусства, Политику, Законы, Обычаи, Экономику и Мореплавание?.. Как можно представить себе простой винт без начального образования?

Стучит сердце. К солнцу тянется светлая дорожка, глазам больно. Провожаю ее взглядом, от яркого света рябит в глазах, поверхность моря переливается ослепительными вспышками. И опять пустыню моего внутреннего пространства прочерчивает рожденный в бесконечности разряд, я вздрагиваю. К вечеру свежеет. Но вздрагиваю я не от прохлады — хотя, пожалуй, и от прохлады тоже, — а скорей от неясной грусти, разливающейся вокруг меня в этот предвечерний час. Какой-то ребенок, которого я не вижу, запустил в небо новую звезду. Она желтая, висит неподвижно под синим куполом. Лишь хвост из ярких бумажных лент слегка шевелится От легкого ветерка, переливаясь всеми цветами радуги. Я тоже ненадолго замираю, любуюсь. Но вдруг — нестройные крики, в вечерних сумерках разносится многоголосое эхо, я на деревенской площади. Школа, фабрика, на что тебе фабрика, осел ты вислоухий? Только церковь, все вы нечестивцы проклятые, прочь от меня, катитесь прямехонько в адское пекло… Да сами вы… Вот я тебе, поросенок ты паршивый, ты что это… — о, падре Мойта, значит, и мертвецы тоже?

Оскорбления и ругань, проклятия — как это бессмысленно… начало всех начал… в силу того, что… — все в каком-то безотчетном порыве, рожденном в темных глубинах человеческого естества, в потаенных хранилищах ненависти — сукин ты сын, — в тайниках злословия, человек человеку волк, он погряз в собственном дерьме, в поту, в заразе, назначенной ему судьбой, — как стучит сердце. Солнечная дорожка, вода искрится под дрожащими, как пальцы, лучами, горизонт чист, как брильянтовая диадема.

В неверном сумеречном свете я вижу, как Архитектор поднял палец, — и крики смолкли, темная площадь опустела.

— Ибо школа существует с незапамятных времен. Рим, Греция, Египет и даже едва различимое в глуби веков Шумерское царство. Даже у пещерных людей — ну как можно высечь на скале какое-нибудь изображение, если тебя никто не научил? Когда мы докопались до Шумерии, мы столкнулись с целой системой образования. За три тысячи лет до нашей эры изучали ботанику, зоологию, математику, грамматику. Грамматика — это осознание языка, начало упадка. Прежде чем научиться правильно говорить, мы уже знаем великое множество вещей, о которых надо сказать. До того как мы выучим грамматику, мы уже ее знаем, сами о том не подозревая. В те далекие времена учили многому.

— А я в школе научился только сносить побои.

— Вот именно. — И он спокойно посмотрел на меня, словно подводя итог. — Сносить побои, вы говорите. Но вы хоть на минуту задумались над тем, что побои — это самый прямой способ освящения науки? У нас, людей цивилизованных, все перепуталось. Побои существовали на всех этапах человеческой истории. Линейку и розги вы найдете во все времена, в Риме, в Шумерском царстве. Гораций обессмертил своего учителя, некоего Орбилия, только за то, что тот его порол. То же самое сделали Ювенал и Марциал. Марциала секли розгой. И в Шумерии такая же картина. Причем обратите внимание: святой Августин тоже жаловался, что в школе ему доставалось. Vapulabam [51] Я получал побои (лат.). — так он выразился. Будучи человеком верующим, Августин молился о том, чтобы его не наказывали. Так вот, в один прекрасный день он пожаловался родителям, он сам об этом рассказывает. И как поступили родители? Тотчас пошли требовать объяснений, как наши современные папочки и мамочки? Ничуть не бывало: они над ним посмеялись — ridebantur. Лишь тогда, когда римляне стали неженками, выродились в интеллектуалов, лишь тогда Квинтиллиан выступил против телесных наказаний. Порка превращает науку в святыню точно так же, как Уголовный кодекс освящает Закон. Кроме того, вы забываете, что самое тесное единение между двумя людьми — это не солидарность политических деятелей, не соавторство художников, не близость между мужчиной и женщиной, не тайный союз между гомосексуалистами, который особенно крепок оттого, что их травят, как собак; самое тесное единство существует между палачом и его жертвой. Ну как, черт побери, ученик почувствует общность с учителем, если тот вместо взбучки станет гладить его по головке?

— Жаль только, что это священнодействие доверялось рабам…

…на это он рассмеялся, словно бросил в окружающую темноту горсть битого стекла…

— Все по той же причине! И по той же причине во всем мире учитель получает гроши, и так было во все времена! Еще в Шумерии учителя трудились за ничтожную плату. И по сей день в любой капиталистической стране они получают не больше. Ни о каком престиже учителя не может быть и речи. Если бы учитель зарабатывал, как промышленник, тогда школьные знания имели бы цену. А так им грош цена. Кесарю кесарево, а знанию — то, чего оно стоит. Деньги по самой своей природе к грамоте никакого отношения не имеют. В Средние века благородный чурбан подписывался крестом. А знаете ли вы о том, что были даже неграмотные каноники? Это были выродившиеся интеллектуалы, считавшие, что знания в карман не положишь. Я не хочу сказать, однако, что учитель — это раб, который получает убогую милостыню. Представьте себе, что было бы, если бы все учителя вдруг забастовали? Распались бы империи. Но они не бастуют. Им многого не нужно. Лишь бы не умереть с голоду. В душе всякий учитель знает, что миссия его священна, она от бога. А боги не едят.

Но я нуждался в еде — пошел в таверну Хромого. Архитектор шагал со мной рядом, потом засеменил быстрей и исчез в темноте.

Что мне здесь делать?

Что я здесь делаю? Идут дни, складываясь в месяцы, я должен решить, должен решиться. Но не знаю, на что. В деревне пусто, рабочие, хоть им и платили по-прежнему, один за другим потянулись в родные места. О фабрике я так ничего и не узнал. Восстановят ли ее на старом месте или построят заново где-нибудь поближе к деревне, я все равно не знал, моя она или нет. После смерти матери кому-то надо было принять на себя эту муку. Я остался. Может, когда-нибудь сдам ее в аренду или продам — мне здесь делать нечего. И все же… Тишина, незримые встречи с умершим прошлым, растерянность. Нет во мне ни капли практической сметки, какой я фабрикант. Накладные, ведомости, станки, смазочные масла, тюки шерсти. У меня высшее образование — какой от него прок? Я не принадлежу фабрике, я человек бесполезный. А что, если поехать в Лиссабон? Зарыться, как кроту, в министерских бумагах. Заручиться покровительством влиятельных лиц, плести интриги. Но в столице такая неразбериха. Министерства без конца дробятся, делят между собой функции, меняют названия. Политиканы — это напасть, они точно полчища мышей, грызут все на свете. Радостный галдеж депутатов в законодательной говорильне. И теоретики идеального устройства общества, и обозреватели еженедельников, и митинги-собрания-съезды, манифестации и контрманифестации, дни борьбы, профсоюзные собрания, марши протеста. Забастовки символические и те, что бьют по карману, форумы, встречи за круглым столом. Подписи-воззвания-манифесты, плакаты «за» или «против» — стучат в дверь.