Константин Кропоткин - Содом и умора

Обманула цыганка.

— Нет счастья на земле, — говорю я.

— Но счастья нет и выше, — автоматически продолжает Марк, назубок зная мой стихотворный репертуар.

Он читает книжку в замусоленной обложке. Я приглядываюсь. Гайдар.

Ясно, опыта набирается. Судя по кудахтанью, которое Марк время от времени издает, у него уже есть чем испугать доверчивых радиослушателей.

Вирус, клацая зубами, как газонокосилка, ищет блох и вожделеет свою пуделиху. Кирыч прыгает с канала на канал, выбирая, что ему противно меньше — аргентинский сериал на первом, кино про войну на пятом или ток-шоу про грязное белье на шестом.

Все при деле. Один я, как дерьмо в проруби.

— Господи! — вздыхаю я.

«Я взрослый, я сильный, мне уже тридцать один, а Гайдар, между прочим, был вполовину младше, когда полки водил», — уговариваю себя я, но понимаю, что мне, как воздух, необходимо участие.

— Надоело! — говорю я. — Как мне все надоело!

Вирус чихает, Кирыч останавливается на передаче про бегемотов, Марк поднимает на меня мутный взгляд.

— Как жить! — восклицаю я, потеряв всякую надежду оказаться в центре внимания.

— Ну, не волнуйся ты, найдешь ты себе другую работу! — не оборачиваясь, говорит Кирыч. — Мало что ли в Москве похабных журналов?

— Да, сколько можно! — с наслаждением кричу я. — Бегаешь-бегаешь, строчишь-строчишь, а толку? Ни денег, ни удовольствия, один стыд!

— Ну, напиши про что-нибудь нестыдное, — говорит Кирыч, сосредоточенно наблюдая за бегемотами, бороздящими коричневую жижу. — Рассказ какой-нибудь, про любовь.

— Лучше уж сразу повесть, — взгляд Марка проясняется. — Или роман.

— Сагу в шести томах не хочешь? — ехидно говорю я.

— Можно и сагу, главное чтобы потолще. Чтобы денег больше дали. Правда-правда, напиши. У тебя получится! — с жаром говорит Марк. — Так, как ты врать, никто не умеет.

— Зачем же врать, — зло прищуриваюсь я. — Можно и правду написать.

— Это какую еще правду? — не понимает Марк.

— Самую настоящую. Про тебя, про Кирыча… — говорю я и умолкаю.

Сказанное ради красного словца вдруг начинает раздуваться, как мыльный пузырь, бликовать, колыхаться, пока не превращается во что-то, похожее на красное яблоко. И пока этот нечаянно сочиненный фрукт, повисший где-то полуметре от моей головы, еще раздумывает, что ему делать дальше, я уже понимаю, что он должен приземлиться на моем темени, а тот соответственно — исторгнуть идею.

Не хуже ньютоновой.

— Пальма, Зинка, Диван, Гусь… — бормочу я.

— Только этого нам не хватало! — Кирыч подозрительно смотрит на меня. — Мало нам позора было?

— Позора мало не бывает, — говорю я, но заметив нехорошие огоньки в глазах Кирыча, сбавляю обороты. — Да, не волнуйся ты. Не нужна никому моя сага. У меня СПИДа нет…

— Начал за здравие, кончил за упокой, — говорит Кирыч, не то осуждая, не то ободряя.

— Что видел, о том и пел, — на всякий случай огрызаюсь я.

— А конец-то где? — спрашивает Марк.

— Ты не видишь, что написано? — я трясу перед Марком последней страницей рукописи. — И вообще, конец там, где и начало. Это называется кольцевая композиция.

— Чепуха! — трясет головой Марк. — Начало-кончало… Некрасиво получается и все.

— Чего тебе еще надо? — злюсь я.

— Ну, чтобы любящие сердца соединились… — предлагает Марк. — Слушай, а давай я уеду?!

— Куда это ты собрался? — недовольно отзывается Кирыч.

— Ну, не знаю… Может, в Париж… Вот тебе и конец красивый.

— С чего бы? — изумляюсь я. — В твоем Деде красоты не больше, чем в чайнике. Оба носатые. А хочешь в конце моего сочинения ты уйдешь в мир иной, а имя твое станет легендой! Все обрыдаются! — говорю я.

— Легендой? — заинтересованно переспрашивает Марк и, подумав, качает головой. — Не пойдет. Про кого ты тогда будешь писать продолжение? Не про себя же?

От такой наглости мое терпение вдруг сходит на нет. «Сыскался пуп земли!» — раздраженно думаю я и отправляю Марка куда подальше.

— …Он улетел… — грустно сказал Кирыч, глядя, как самолет «Москва — Париж» растворяется в облаках.

— Но обещал вернуться. Милый, — попытался я пошутить, но по щеке уже ползла предательская слеза.

Вирус заскулил. Я был с ним совершенно согласен. С отъездом Марка умора в нашем доме закончилась. Остался только содом.