Василий Добрынин - Последняя мировая... Книга 1

— И так можно чего-то добиться?

— Нет, — покачал головой Ткаченко, — ничего! Их предводители это знают. На немцев расчет был — они разбиты. Американцы? Те поддержали бы, да где они? Польша в тылу — так она советская, и там ненавидят их. Есть перспектива? Да никакой! Они это знают, а людей, не считая, кладут.

— Так зачем же?

— Думать так не хотел бы, но как иначе, Мирка? Промысел. Божий промысел этих людей. Высшее руководство — за рубежом. Их содержать, нужны средства спецслужб. А чтобы спецслужбы давали деньги — здесь показать активность надо. Сыр же бесплатный — сам знаешь… Ну а здесь? Ручка в руках — писать будешь; скрипка — будешь играть; плуг — пахать; а винтовка?! Вооруженные нелегалы, во-первых, сводят личные счеты. Винтовка в руках, чего не прийти бы с ватагой из леса, и не рассчитаться с соседом, иным, с кем поссорился лет пятнадцать назад? Чего бы сундук у бабуси Марыси не распотрошить, зная издавна, что там лежит? Наталку хотел, а она отказала — ватага пришла, — и нету Наталки. И младшей сестры, заодно… Семьи «обидчиков», вместе с детьми, вырезают — какую я должен видеть и уважать идею!? Плуга в руки они не возьмут, а есть надо. Элементарно?

— Ну... — задумался Мирка, — У нас же такая армия! Взять в кольцо, прочесать насквозь все леса — выявить, вытащить всех. Почему бы не так?

— Не выйдет, Мирон… — покачал головой Ткаченко, — Красноармейцы в погонах, в пилотках при звездах, — а те? Наших видно, а с той стороны? Нож за пазухой, автомат под полой. Нет, нам придется, Мирка: тебе, мне — не армии… Не знаю, год, или сколько продлится…

— Так долго?

— Думаю, да. Я реально думаю.

— Народ их или поддерживает, или боится?...

— И то есть, и другое, Мирон. — Но, я не первый, и не последний, который их не побоялся и не поддержал. Это что, борьба за свободу — врачей убивать, учителей, агрономов? Кровопролитие из-за угла!

— Может, — задумался Мирка, — их надежды на то, что все это вынудит бросить, оставить им Украину? Жизнь не налаживается, кровь проливается — ну их к черту! Живите себе, как хотите.

— Интересно ты мыслишь, вольно! Но, это мой народ. И я думаю, стараюсь понять. Ну, как? Как мне считать героями вояков дивизии СС "Галичина"? Шапку перед ними снять только за то, что СС — элита Великой Германии? Не где-то, в элите, служили наши, родные хлопцы — эсэсы? Они что, — кивнул за окно Ткаченко, — интересы вот этой земли защищали? Где? В Словакии, Польше, Югославии, даже во Франции — там они провели войну. Там выполняли присягу верности высшему руководителю немецких войск, Адольфу — понятно какому, да?! И понятно как: дома и костелы жгли, с людьми вместе. Они же единственный раз могли праведно в землю, как воины лечь — под Бродами 15 июля в 1944-м. Высшую честь оказали им немцы — двинули в бой на врага заклятого, в бой против Советов! Там они и полегли, в тот же день. Все 15 тысяч*. (*комдив бригаденфюрер СС Н. Хейманн сообщал, что вырваться из пекла удалось не более чем 500 ЭсЭсам, позитивно отметив, что случаев дезертирства при этом не было) Русские танки поджечь — не так же легко, как поджечь костел; а пехота в атаке — не те же крестьяне, которых можно в костел согнать и поджечь, а можно и так расстрелять, не сгоняя, …

Как понять мне позавчерашнюю акцию УПА в Козюбах? Убили директора школы, инспектора райобраза, и двух парубков-комсомольцев. Глоток долгожданной свободы в Козюбах? Как считаешь? Как мне считать? Моему народу? В пол-жизни живем, потому, что бандеровцы убивают специалистов — не работают школы; больницы; колхозы, даже детский садик. Мне, моему народу нужна вот такая свобода?!

— Да, уж, арифметика…

— Арифметика, Мирка. А незалежная Украина — вывеска, как на бакалейной лавке. Молодежь мне жалко — щеночков слепых, в волчьей стае…

— Повадки… порода… о чем говорим?

— Как есть.

— Волчья стая…

— Разве не так?

— Я о нас, то же самое слышал.

— В порядке взаимности?

— Нет, от своих я слышал. «Волки пролетарской революции».

Ткаченко согласно кивнул:

— Волки. Да волки, да разной породы…

— Две волчьи стаи сошлись на земле нашей, да? Кто остановит? Одни передавят других? Об Украине душа болит…

***

Викентий внедрял Мирку в среду тех, кто был задержан. Мирка ел, ночевал с ними, и должен был быть среди них своим. А служба Викента вершила судьбы. В нем Мирка, видел бескомпромиссного, преданного делу НКВДиста… Много думал о нем, но сказать, как тогда, в Освенциме, что-нибудь, не мог. Мысль не находила слов... И от того, что не находила, царила в душе сумятица. Мысли метались безлико, Мирка не понимал себя, какая-то обреченность блуждала внутри. Иногда, на грани сна и сознания, он удивлялся, что еще жив...

Но разговор с Ткаченко, склонял к тому, что о Викенте Мирка мог думать как о деснице карающей божьей; о том, что нужны пролетарские волки...

Но, перестали сниться родные края: как по снегу апрельскому, также, темнело, пустело в душе. Мирка, думая почему Викент не боится смерти, невольно сравнил его с тем же евреем-капо крематория. Что-то общее было. Но час жертвенности Викента не наступал: работали винтики, в железной и безупречной системе. И свои жертвы железная эта машина косила; и Мирка, в любой момент, мог такой жертвой стать.

Он научился писать информацию для Викента, и мог это делать не под диктовку, а сам. Но от этого не заканчивалась война. Лето уже достигало вершины, Викент к сообщениям подшивал протоколы; готовилось дело для заседания тройки, и уходили в другое какое-то бытие, приговоренные люди. Но Мирка был на довольствии Родины, и, значит, делал работу, нужную ей. Но почувствовал, что наступает сбой.

Он сидел уже трое суток в камере с человеком, которого служба Викента считала «Объектом № 1».

— Мирка, — теребил Викент, — давай-ка, давай! Вот это тебе — настоящее дело! Пора. То, что раньше — все так, — цветочки, мелочь. А это… Я на тебя надеюсь. Помни!

Три дня пробыл Мирка вдвоем, в райотделовской камере; в освобожденном давно, и уже освоенном мирной жизнью, райцентре. Жизнь продолжалась, и кто-то, в какое-то нужное русло, должен был эту жизнь направлять. Поэтому люди одни, вершили судьбы других. Знал уже Мирка, что ничего не теряется с той простотой, с той легкостью, с которой теряются судьбы. Он же был винтиком, как и Викент, как и все…

В камере, когда поместили Мирку, было два человека. Он назвал свое настоящее имя. Пожав руки, почему-то подумал, что говорить будет не о чем. Старшему было на вид пятьдесят, второму — за тридцать.

— Ты откуда? — спросил второй.

Мирка назвал родное село.

— Из плена?

— Да.

— Молодой ты… А как попал?

— Сдался.

— Что ж, и такое было... — вздохнул собеседник, — Данилом меня зовут.