Василий Добрынин - Последняя мировая... Книга 1

— Иван Романович, — посмотрев на Мирку, назвался первый.

И сидели молча, каждый на своих нарах. Подумав о Мирке, Данило спросил:

— А сюда как попал? Опять сдался?

— Нет. В лагере отсидел. В Освенциме.

— В Освенциме? — удивился Данил.

Что же знали, — хотел бы представить Мирка, — об Освенциме люди, которые не были там?

— А не зачтется, наверное, что ты отбыл там? — предположил Данил, — Чужая тюрьма, не наша.

— Не знаю, — ответил Мирка.

— Хоть бы сам-то не говорил, что сдался.

— Мне уже все равно.

— Стыд заел, что ли?

— Нет. Мне не много хорошего сделали власть, или НКВД…

— Ну, это смотря, что ты для нее мог хорошего сделать… — Хотя, — заметил, присмотревшись к Мирке, заметил Данила, — а что ты и мог-то наделать?

«В такие-то годы!» — понял мысль его Мирка. — А ты из обиженных? — спросил он, — Из раскулаченных?

— Голод я пережил, он раскулачил!

— Да, была эта беда. Но и немцы кормить нас не собирались…

— Это я тоже понял! Я не из пленных. Тут, в тылу был, на немцев работал. Не воевал за них. Но, работал-то, так получается, на себя и на них… Ведь так? — он спрашивал мнение Мирки.

— А как? — не поддержал его Мирка.

Данила больше не спрашивал. Вздыхал, не зная, что говорить и молчал на нарах. Тишина давила, но говорить не хотелось — не о чем. И в никчемности этой, опять оживало предчувствие: как тоска у безнадежно больного; как ожидание приговоренным утра, когда поведут на эшафот.

В тот же день, Данила покинул камеру. Он попрощался, услышав, что надо с вещами. Пожитки забрал: они были собраны, и ушел.

Вдвоем, не замечать друг друга было немыслимо …

— Родным, Мирон, о судьбе твоей что-то известно? — услышал Мирка.

— Может быть, что-то… не знаю…

— Напрасно. Живые друг друга терять не должны. Ты взрослый, и надо об этом подумать.

Он говорил, не подозревая, что Мирка давно, безнадежно все это уже передумал. И совсем не хотел слышать эти правильные слова от кого-то из посторонних. Задевали они, но не царапали, как посторонние вещи. «Разве мама моя, — понимал он, — если она жива, обо мне не плачет? Все понимаю, и прячусь от этих мыслей. Себя, дорогого, щажу. А папа, сестричка?» Не набрался он смелости спросить однозначно, выяснить все у Викента… Теперь, не заставив считаться с собой изначально, спрашивать было глупо. Поздно. Привык уже, приспособился Мирка состоять на довольстве у Родины, и делать работу, которая ей нужна. Какие вопросы? Только сейчас он стал думать, что уже конец лета, что нет войны, а он — до сих пор, «пропавший без вести». Здоровый, живой, в самом деле, и сытый…

«Потерял я себя в Освенциме, или меня потеряла Родина?» Стал понимать теперь Мирка, что не в Освенциме — здесь, себя потерял, как вещь... Сам!

«А понял ли он, — посмотрел Ивана Романовича Мирка, — каково мне после слов его на душе?» Не узнал. Дверь прогремела.

— Поярков, — сказали оттуда, — к следователю!

Света им не включили, хотя Мирка знал, свет в этом городе, и в этом здании, есть. Но так было лучше: неуверенно чувствовал бы он себя, неуютно, когда бы пришлось смотреть в глаза Пояркову. Сумерки выручали Мирку.

А тот на допросе пробыл недолго. Кажется, он все знал: что с ним будет. Он жил, потому, что дышал, и потому, что дышать надо будет завтра. Таким много не надо, они приспособились тихо жить, незаметно. Оба молчали, но чувствовал Мирка, что думает человек о нем. И не хотелось, чтобы он заговорил.

— А я не был в плену, — сказал Поярков, в темноте не видя глаз Мирки, — Я военный, кадровый. До тридцать восьмого года — кадровый. А потом: непростое время, и я угодил, вместе с другими…

Мирка не слышал, чтобы он двигался или вздыхал. Просто он говорил, ровным голосом, в темноту. Догадывался, что слышит Мирка…

- «58-1г» — недонесение — десять лет…

— Ошибочно, да? Я так понимаю…

— Не разобрались. Время такое. Трудно было тогда разобраться. Смутное время, Мирка, страну тогда чуть мы не потеряли!

— Страну мы сейчас чуть не потеряли, под сапогом немецким!

— Но и тогда, Мирка, тоже. Да позади все, зачем теперь это? Забудется. Скоро только такие, как я, смогут случайно напомнить об этом. Прошло…

— Если Вы здесь, и не из плена, — значит с войны?

— Да. Срок мой истек бы в сорок восьмом. Но — война. А война все равно найдет военного. В этом ее справедливость. Поэтому, я войну прошел. Но, сейчас сорок пятый, а не сорок восьмой — срок не отбыт.

— Отбыли войну; не отбыли срок… — усмехнулся Мирка.

— Войну, Мирка, не отбывают!

— Ладно… Значит, еще три года?

— Да. Отсюда и должен отправиться я, отбывать…

— Три года — не очень много…

— Да, но если я здесь, а не на этапе, значит, срок стараются пересмотреть.

— Убавить?

— Думаю — наоборот…

«Для этого же я и здесь!» — мысленно подытожил Мирка.

— Будешь спать? — подождав, спросил Мирку Иван Романович.

— Да.

— Ну, спокойной ночи.

— И Вам…

Утром вызвали Мирку. Первым встретил Григорий Михайлович.

— Давай-ка, Мирка, — торопил он, — наедайся! Здесь же… — махнул он рукой.

Да, задержанных здесь кормили уже не с армейской кухни. Здесь были хлеб и баланда.

— Не подавись, — пошутил Викент, — я подожду.

И оценил, когда поел Мирка:

— Что-то хиленько, а? Не проголодался, что ли?

— Как человек поработал, так и поест!

— Золотые слова! Значит, неважно ты поработал, да? Он молчун?

— Нет, не сказал бы.

— Чего же тогда?

— Но пока молчит.

— А может, еще подсадить кого-то? Может, поразговорчивей будет?

— Вряд ли, вчера же мы не одни еще были.

— Значит, туго? Мирка, а ты не потерял сноровку?

Викент посмотрел по-другому: взглядом, какого Мирка раньше не замечал.

— Ах, вот что, — кривенько закусил он губу, — передохнуть тебе, может? Чуток, по-людски. Развеяться. Да, вон уж пора и еще одно… — Викент опять закусил губу, усмехнулся, — Мы девку найдем тебе. Накувыркаешься вволю! Все будет, Мирка, но подтянись, вытяни нам это дело! А за мной, ты же знаешь, не заржавеет!

Не заржавеет — это знал Мирка. С этим он соглашался.

— Без новостей? — спросил сокамерник.

— Нет, — Мирка не сразу понял.

«А что он хотел услышать? Что хотел, или должен сказать ему я? Я устал от того, что всем нужна правда, все хотят слышать ее, но — только та правда, которую слышать хотят! А настоящая им не нужна!».

Мирка вдруг понял, что лучше смотреть на Пояркова теми, как хочет Викент, глазами. «Своими, чужими руками — но каждый судьбу свою лепит сам! — вспомнил он, — Надо лепить!». Не руки чужие, но шанс, прямо сейчас, перед Миркой есть. «Мне за Вас даже девка обещана! Это не шутки — шанс, — на который я раскручу Викента! За ним «не ржавеет!».

Потеряно все: семья; даже родина, и Мирка сам — как «пропавший без вести». Он не хотел терять больше. «Все! — напомнил он сам себе, — Осталось терять последнее — душу. Хватит, есть шанс, и я принимаю решение!»