Лев Лондон - Снег в июле

Утром к нему подошел Поляков:

— Ну как, Алексей Васильевич, очнулся уже после госкомиссии? — Поляков уселся напротив, весело, по-дружески улыбнулся. — Кажется, тебе что-то не понравилось? Да?.. Что-то молчаливым ты, Алеша, стал. Раньше — ого! — как что, сразу в спор вступаешь, сейчас молчишь. Неужели эта самая государственная произвела на тебя такое впечатление? — Поляков взял с письменного стола пепельницу, повертел в руках. — А я, если хочешь знать, не придаю комиссии никакого значения. Смотрю как на пустую формальность. Подпишут акт, не подпишут — какая разница! Все равно дом закончат и людей вселят. — Поляков поставил пепельницу на место, доверительно понизил голос: — Ты знаешь, Алеша, я вот даже с Мироном говорил: тебе действительно, наверное, трудно у нас. Посмотришь со стороны, и вроде работы никакой нет. А ты привык, чтобы дом каждый день рос. Верно?

— Скажите, дом действительно считается принятым?

— Ну конечно.

— Но он ведь не закончен. Это же… У меня все время такое чувство, что вот подойдут ко мне и скажут: «Ошибка вчера вышла, приемку отменили».

Поляков рассмеялся:

— Нет, Алеша, этому не бывать, как снегу в июле. Знаешь что, пойдем к Мирону. Поговорим.

Они поднялись вверх по внутренней деревянной лестнице. Ступени, как всегда, скрипели.

— Я зайду первым, хорошо? — остановился перед дверью Поляков. — Может, он занят.

— Ладно.

Алексей подошел к окну. Небольшой дворик так похож на его родной двор. Такая же скамейка под невысоким деревом, несколько грядок цветов, кто-то ревниво отгородил их заборчиком, покосившиеся ступени входа. Старое все! И он раньше жил в деревянном доме на первом этаже. Сейчас на двенадцатом, далеко видно. И вдруг ему захотелось снова в свой старый дом. Да, конечно, квартира была тесновата, но ведь был двор — какая большая жилплощадь для мальчишек!..

— Заходи, Алеша. — Поляков приоткрыл дверь.

Он прошел в кабинет. Можно было ожидать, что Мирону Владимировичу будет неловко, что он попытается оправдаться, что он, уж во всяком случае, выслушает Алексея. Но этого не случилось.

— Чтоб не было лишних разговоров, Кусачкин, — строго встретил его Мирон Владимирович. — Садись, выслушай меня… Мы тут с Поляковым советовались… Да, о тебе. Ты, наверное, считаешь себя обиженным. Все это ни к чему. Дом сдан, запомни, пожалуйста, и больше обсуждению не подлежит.

— Ему не нравится все, — словно защищая Алексея, мягко сказал Поляков. — Он привык к стройке, к монтажу.

— Ничего не могу сделать, — так же строго сказал Мирон Владимирович. — У нас такая работа.

— Конечно, если не нравится, — подхватил Поляков, — тут уже ничего не поделаешь.

Они разыгрывали все как по нотам, он был уже лишним, мешал. Наверное, нужно было сказать, что он о них думает, хлопнуть дверью и уйти на стройку. Но вдруг увидел Нину Петровну, какой она была вчера вечером: злой, ожесточенной и какой-то беспомощной. «Спрячешься на своем монтаже, будешь ходить наверху по балкам, красоваться, рассказывать всем, что ушел по принципиальным мотивам».

— Ему, наверное, нужно подумать, — сказал Поляков.

«Ты такой же трус, как и все» — вчера Нина так сказала. Теперь, выходит, он должен доказывать обратное. Остаться в этой «шарашкиной конторе» и драться за каждый дом, спорить с Мироном, спорить с Поляковым и с Важиным тоже. Нет уж, пусть его извинят, он не хочет превращать свою жизнь в сплошную грызню. Конечно, он вернется на стройку. Теперь он понимает, почему смеялись все. Да, это закон: кто работал на стройке, уже не сможет уйти, самое большее через месяц должен вернуться. Снова его, прораба, будут все драить: сверху — начальство за срыв графика, снизу — бригада за срыв поставок. Но он знал, что, попрекая, они будут его уважать. И сам он будет себя уважать. Ведь Нина Петровна когда-то все трубила, что каждый человек должен так жить, чтобы себя уважать. А теперь хочет… Нет, он решил твердо — вернуться на стройку. Вот прикинуться простачком и раскрыть этих ловкачей — это нужно.

Поляков положил ладонь на его руку:

— Иди, Алеша, подумай.

— Я уже подумал, — он слегка отстранил руку Полякова. — Вроде так я понимаю: мне у вас тут делать нечего? Так, Мирон Владимирович? Так, товарищ Поляков? Извините, до сих пор не запомнил ваше имя-отчество.

— Георгий Дмитриевич.

— Понятно. Так вот я готов уйти.

— Пиши! — Мирон Владимирович протянул листок бумаги.

— Значит, по собственному желанию писать?

Мирон Владимирович снял телефонную трубку, показывая, что разговор закончен.

— Ну что ж, напишу по собственному желанию, чтобы все было шито-крыто. Только вчерашнюю комиссию вы аннулируйте. По рукам!

— Он совсем сдурел, — Мирон Владимирович бросил трубку на аппарат. — Забери его, Поляков. У меня нет времени.

Алексей поднялся:

— Ну что ж…

— Значит, ты остаешься? — закричал Мирон Владимирович. — Но имей в виду, за тебя никто больше работать не будет.

— Зачем? Я сам за себя.

— Тогда… чтобы без фокусов! Будет сказано принимать дом — принимай!

— А если снова дом не готов?

Поляков опередил своего шефа:

— По инструкции, по инструкции, дорогой Алеша!

Но Мирон Владимирович уже вошел в раж:

— Готов не готов, прикажут — примешь как миленький!

Позже Мирон Владимирович пожалеет: этот Кусачкин не так прост, как вначале казался, — черт его знает куда может побежать жаловаться. Но сейчас он кричал:

— Скажут принять дом без крыши — примешь. Слышишь? Ясно тебе?

Кусачкин поднялся.

— Все ясно.

Он шел вниз. Старая лестница стонала и на все лады скрипела, словно силилась что-то рассказать: может быть, как тут, наверху, было много лет назад. — Или даже что-то советовала. Но Алексей не прислушивался, он знал, что ему делать: когда не сладится, нужно ехать к самому большому начальнику — так всегда советовала Нина Петровна. А кто был самым большим? Это известно даже выпускнику ремесленного — конечно, Сергей Сергеевич, начальник главка.

Было очень жарко, тридцать, что ли. Казалось, все вокруг: нестерпимо сверкающие витрины, бегущие машины, асфальт — все начинает плавиться; голуби потерянно бродили по тротуарам. Кусачкин шел быстро. Сегодня обязательно надо увидеть Сергея Сергеевича; завтра, самое позднее послезавтра, на стройку.

…Центральный телеграф… Моссовет… Подземный переход… Вот уже памятник Юрию Долгорукому и… Но он ошибся. На этот раз так легко пройти к начальнику главка не удалось: секретарь, оказывается, могла быть неприступной.

Да, она помнит — Кусачкин, кажется. Да, Сергей Сергеевич приглашал заходить, но понимает ли он, что такое конец полугодия? Сколько объектов у Кусачкина?.. Десять?.. А у начальника главка более тысячи, может ли Сергей Сергеевич заниматься сейчас мелочами, когда трещит план. Нужно и совесть иметь! Да, она обязана доложить, но и беречь время Сергея Сергеевича тоже обязана. Она никак не может понять, почему бы ему не обратиться к заместителю.