Жанна Гаузнер - Париж — веселый город. Мальчик и небо. Конец фильма

— И бабушки тоже, — охотно согласилась Клавдия Авдеевна. — Значит, не станем вмешиваться? Будем выжидать и рисковать? Дерзать во имя веры? — улыбнулась Клавдия Авдеевна, кутаясь в шаль, так как становилось свежо.

Сын предложил пройти в дом, боясь, как бы мать не простудилась, но в дом ей не хотелось.

Славно здесь вдвоем, и ведь не так часто удается потолковать в уединении. Прелестный тихий вечер.

— Я бы очень хотел, — сказал Мусатов, — чтоб ты наконец рассталась и со школой, и с ребятами, и с Казанью, избавилась бы от волнений и переехала бы к нам в Москву. Ты не находишь, что пора?

Нет, она этого не находила, хотя иные в Казани считают, что ей давно пора на пенсию.

— Я еще неплохо работаю и не хочу обременять вас с Ириной. Ты помолчи, пожалуйста, — забасила мать, — прекрасно знаю все, что ты хочешь сказать. Но держусь того, теперь уже, пожалуй, старомодного мнения, что поколения должны жить врозь елико возможно. Я люблю Ирину, но Ирина не ангел.

Помолчали.

Мусатов, глядел на рифленые крыши стандартных дач по ту сторону оврага. Неужели Света так и не придет? Ведь она отлично знает, что он должен приехать сегодня в Сойкино. Ведь договаривались.

Самое простое, конечно, было бы пойти сейчас к Колун и велеть Светке воротиться. Но он не станет этого делать. Ни за что! Он подождет еще немножко и уедет в город.

— Ирины ты не дождешься в Москве? — спросила мать.

— Нет, к сожалению.

Становилось сумрачно, и травы в овраге полегли от налетевшего ветра.

— Вы редко бываете в Казани, Витя, — сказала вдруг мать, — я все же очень стара.

Она тут же рассмеялась тихим баском.

— Ладно, ладно. Все мы — люди занятые Мне ничего втолковывать не надо. А ты, если разобраться, не такой уж скверный сын. Ну что ты смеешься, глупый?

— Ничего, мама. Я просто очень тебя люблю…

Он взглянул на часы. Еще ровно десять минут подождет и уедет. Паршивая девчонка. Ведь ему столько нужно было ей рассказать сегодня! Ну, ничего. Погоди…

…Дома было темно, пустынно, душно, тихо; только холодильник гудел да тикали столовые часы.

Он вышел на лестничную площадку, вынуть из почтового ящика газеты. Из-под газет выскользнуло письмо с отпечатанным мелким шрифтом адресом. И. В. Нильсен — подчеркнуто дважды; имени отправителя нет.

Мусатов повертел конверт в руках. От него исходил едва уловимый запах сырости и духов. От какой-то женщины, видимо, но у Ирины нет приятельниц, тем более московских, с которыми бы она переписывалась. У нее вообще нет приятельниц. Одни сотрудницы. Она не любит женского общества.

А мужского?

Впрочем — вздор, чепуха. Деловое письмо.

Как жаль, что ее нет сегодня! Было бы хорошо потолковать с ней про свои дела. И чтоб она слушала, не прерывая. И вместе с ним радовалась тому, что есть, и тревожилась за будущее. Потому что без тревоги ни к одной нельзя приступить работе, как бы ты ни был уверен в своей правоте.

Сколько бы он ей наговорил сегодня! Вот только стала бы она, действительно, слушать?

Он прошел в ее комнату, зажег свет, положил письмо на ее рабочий стол.

От сквозняка в надбитой вазе на туалете зашуршали прошлогодние листья и вдруг полетели на пол, рассыпавшись в прах.

К Ирининому возвращению здесь будут стоять самые крупные, пышные гладиолусы — розовые, белые и желтые. Она их любит. Надо договориться с Катюшей, Катюша купит цветы. Она все организует, Катя, если ее попросить. Она ведь ангел. Вот только почему-то злится всякий раз, когда заходит речь о Кире Андросовой.

Впервые со вчерашнего дня Мусатов вспомнил, с какими глазами сидела Кира на обсуждении.

Она устроилась на подоконнике, в дальнем углу, в сторонке. На ней было что-то очень свеженькое, не то белая блузка, не то белый воротник на платье. Когда началось обсуждение картины «В путь-дорогу», он совсем забыл о ней и лишь изредка оборачивался, чувствуя на себе пристальный ее взгляд; это немножко раздражало.

А потом пересел поближе к пепельнице, и ему пришло на мысль, что если бы он вдруг оглох, то, по выражению Кириного лица, по всему ее облику, легко мог бы догадаться — хвалят ли его или ругают.

«Это хорошо, что Андросова так заинтересована работой, — подумал Мусатов. — Втягивается. Что ж, может быть, когда-нибудь сама режиссером станет, а Куманек, даст бог, хорошим оператором».

Внезапно ему вспомнился ночной разговор с Марусей Сердечковой: ну и фантазерка эта Мария! Ну и выдумщица, болтунья, черт ее дери!

Но он почему-то стал тихо насвистывать песенку про Элико.

Вскоре он уже не думал ни о Куманьке, ни о Кире.

Он думал о Нико Бабурии.

Рано утром Кира направилась к маленькой круглой площади в центре Тбилиси, такой затененной остролистными деревцами, что вода в бассейне казалась почти черной и лишь поблескивала от лучей, скользящих сквозь ветки. Тени на асфальте были лиловые.

Возле низкого кирпичного здания автобазы стоял знакомый по сценарию «драндулет», высокий, как дилижанс прошлого века, глазастый, как филин, желтый автобус, готовый к отбытию.

Мусатов сказал Кире перед тем, как ей уехать: «Вы сразу не знакомьтесь с Нико. Вы к нему присмотритесь сперва. Понаблюдайте. Постарайтесь понять, что за человек».

У открытого багажника толпился народ; морщинистая сутулая старуха, вся в черном, как монахиня, в черной шали, спадающей почти до земли, проталкивалась вперед, пытаясь засунуть в багажник объемистый мягкий узел. Старуха что-то быстро говорила и колотила кулаком свой узел, будто это было упрямое животное.

Бритоголовый человек в кителе, с рукой, перевязанной марлевым бинтом, подошел к раскрытой двери автобуса и крикнул:

— Николай Эдишерович, ходь сюда!

Тогда выскочил кондуктор, звякнув мелочью в потертой кожаной сумке, и Кира сразу его узнала. Это был все тот же Нико Бабурия, который сначала предстал перед Кирой как бы порожденный мусатовским воображением, затем заснятый мусатовской камерой, а теперь живой, «всамделишный». И это показалось Кире таким же чудом, как если бы Мусатов, который находился за сотни километров от нее, вдруг очутился бы рядом.

— Ахх, да-ра-гие! — воскликнул Бабурия, всплеснув руками, кинулся к багажнику, быстро повернул чемодан, и упрямый узел исчез в недрах багажника.

Бабурия что-то говорил по-грузински, хмурясь и сверкая очами, но кругом смеялись, и громче всех — черная старуха.

В автобусе за рулем сидел Сурен Тигранян. Можно было видеть только его могучие, в красных веснушках, плечи да красный крепкий затылок и высокую каштановую шевелюру.

Было шумно, душно, тесно, на многих сиденьях лежали кепки, свертки, белел пухлый свежий лаваш на газете, алели спелые помидоры в кульке.