Олег Аникиенко - Один оборот

– Представляю нового сотрудника! – вчера Бубчак как индюк пыжился. И указывает на Подлуцкого. Мы – в шоке. Подлуцкий – самый сволочной в местной журналистике. Зато окончил факультет по специальности, чем и козыряет. Но человек – подлейший. Его из «Республики» выперли, дали под зад. В «Трибуне» Сумаров дал ему пощечину за сплетни. Тут Ардыш встает, человек из «Трибуны» гостем у нас. Вы, говорит, ошибаетесь, если берете эту жабу. А Бубчак: – Разберемся, мол… А фишка в том, что Бубчак на лесть падок. Чем Подлуцкий и взял. Ко мне тоже подходил, давай дружить, помогать буду… Я говорю – таких друзей не просим. Теперь оба меня клещами выдавят из «вечерки»… Статью мою поносит: – Вот мол, у Семы, целых 8 предложений начинаются с одной буквы… Я ему – гнида, уймись… Я о людях пишу, ты – о себе или о мэре патоку гонишь… Но другие молчат, за место дрожат.

Ладно, мол, заявляйте планы. Лычухин: напишу о кафе «Бекон»… Все аж привстали. Опять «Бекон»? Тебя там кормят, что -ли? Ага, и поят… А почему так мало строк? Лычухин: Кто-то должен мало писать! Ему: Почему ты? Мокрецов: Сеть у меня своих инмор… инфор… Лицо, как по асфальту катали ….Пьян опять? С утра? Мокрецов: Поправился чуть…

Моя очередь. Вот, говорю, две темы затеял. Жизнь в городской общаге. – «Дом на колесах» название…. О том, как годами люди без квартир. Их быт, характеры, судьбы… А вторая тема – о нашем клубе знакомств. Название – «К „Надежде“ с надеждой»… – Бытовуха! – квакает Подлуцкий, – аналитики нет… Какая аналитика – говорю, – если бабка там 30 лет живет. И газета наша вечерняя, не надо излишней мудоты… Пусть один материал аналитический – вот ты и пиши. А я, рядом, бытовой сделаю – о своем походе в театр, в гримерку Пиковой дамы… – Литературщина! – вопит Подлуцкий. – Я ему – Прибью! – Сядьте! – орет Бубчак. – А про «пиковую» напишет Пулькова. Та в ужасе – Не моя тема! Я на заседаниях мэрии… Бубчак – Развивайтесь! Деловые материалы нужны! Нечего ставить в полосу. Что нам «Любовников Екатерины» ставить? Я ему – Так покажи пример, сам напиши. Все молчат. Подлуцкий, липко, – Как ты разговариваешь с редактором? Бубчак от злости ручку сломал. А я себе – Какого черта? Смотрю в окно, там внизу парни фонтан готовят к весеннему запуску, слесари из мэрии… Щеткой металлической скребут, готовят к покраске. Ключи рядом гаечные, молоток, ломик… Аж заныло внутри… Какого хрена! Я умею работать! Что-то там Бубчак долдонит, Подлуцкий слова гнилые клеит… Не дослушал, повернулся, ухожу… – Куда? – кричат… На воздух, думаю… быстрей! На свежий… К людям…

Мне, начинающему корреспонденту, поручили в нашей городской газете написать что – то «острое», социальное. Как быть? Коррупцию вскрывать я не мог, с депутатами не общался… Решился на репортаж о работе морга. Возможно, удастся зацепить что-то общее для всех городков глубинки.

Встречу мне назначили в Бюро судебно-медицинской экспертизы. В небольшом деревянном бараке на окраине города.

– Зачем вам трупы? – удивился Начальник, похожий на старого Фрейда. – Пишите о живых! Вот они, – ясновидящие! Любого найдут… Мы пробирались по коридору с открытыми дверями тесных кабинетов. Женщины отрывались от микроскопов и доброжелательно смотрели на представителя прессы.

Кабинет главного криминалиста был заставлен разноцветными черепами и заспиртованными органами в колбах. На столе в банке плавала огромная кисть с наколкой: «Вася».

– Серийный убийца… – небрежно кивнул «Фрейд» и снял железные круглые очки. Один глаз у него оказался стеклянным. – А этот … – Начальник взял в руки склеенный череп с биркой, – для меня особенный… Старый врач углубился в воспоминания…

– Но, к делу, мозг! Багиров! – пролетел его рык по коридору.

Меня познакомили с патологоанатомом, непосредственно ведущим вскрытия в морге. Это был кряжистый, лысый мужчина, похожий на азиатского бая. Может, казах или узбек… Мы договорились, что он покажет свою работу в воскресенье, и я спокойно разберусь во всем.

– Мертвых боитесь?

– Мм… Как все…

– Полистайте…

Он дал мне книгу, от одного вида которой у меня свело скулы. Там были фотографии: пухлых утопленников, улыбающихся удавленников и обгоревших до черноты скрюченных «боксеров»…

В воскресенье, собравшись с духом, я поехал в морг, который соорудили почему-то на противоположной от Бюро городской окраине. Стояла жара, тополиный пух плавал в густом сиропе июня. Морг оказался на территории психиатрической больницы. Пока шел, на меня глазели психи сквозь зарешеченные окна. Лиц не различить, только точки глаз и скрюченные пальцы на решетках.

У серого низкого бункера останавливаюсь. Рядом дымятся мусорные баки. А из настежь раскрытых окон гремит поп – шлягер…

Сжав зубы, подхожу к входу, из которого на полу уже видны пятки мертвецов. Поразил не вид трупов, а их количество. Голые, полуодетые, разного возраста, синие, желтые, зеленые, – трупы занимали весь коридор. Между ними серела тропинка. Мухи садились то на трупы, то на мою голову…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.