Евгений Стаховский - Бог почти есть

© Евгений Стаховский, 2020

ISBN 978-5-0050-6184-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Первое, что ты сделала в своей жизни – это родилась. Выпорхнула на свет и принялась орать, как все нормальные дети. Твоя мать была очень рада, что ты появилась, и ещё больше – что ты орёшь. Правда, это продлилось только три дня, после чего она поняла что это счастье не на один месяц и задумалась. Нет, совсем не над тем зачем она тебя рожала. Она задумалась как бы поудачней заткнуть тебе рот. И как любая нормальная мать она, в конечном итоге, всё придумала и успокоилась. Да и тебе самой к тому времени орать по всякому поводу порядком надоело. Поэтому ты научилась держать головку, потом сидеть, говорит «агу», и улыбаться, когда видишь знакомое лицо.

Когда ты начала ходить, все соседи сбежались на это посмотреть – что ни говори, а дети не каждый день учатся ходить. Твой папа, человек далеко не глупый, приложил для этого много сил. Не для того, чтобы сбежались соседи, а для того, чтобы ты начала ходить. Когда ты сделала первые шажки держась за пальчик, за указательный пальчик правой руки, все подумали «ну вот, началось», и оказались безумно этому рады. А однажды ты отняла ручонки от дивана, за который держалась в тот момент, и гордо, но ещё неуверенно, стала вышагивать вдоль рисунка на ковре по направлению к свету, летящему через окно. И вот тут-то папа и выхватил из кармана подаренный ему на восемнадцатилетие перочинный ножик, и стал резать путы. Увидев, как твой отец возит по ковру вслед за твоими шажками, мама чуть не упала в обморок, потому что ковёр они только купили, а ножик, хоть и прошло чёрти сколько лет, всё ещё был острым. Второй её мыслью явилось открытие, что твой папа вообще знает про эти самые путы, и что он наверное сошёл с ума. Но папа с ума не сошёл – ни тогда, ни в какое другое время позже, и за это ему надо отдать должное.

Твоё первое слово было настолько нечленораздельно, что все тут же бросились искать блокнотик, куда они будут с этой минуты записывать всё, что ты произнесёшь на первых порах. Блокнотик быстро нашли, но куда-то задевались все ручки, поэтому и блокнотик пригодился позже. Записывать в него приходилось по памяти. Никто не мог даже предположить, что к моменту первого человеческого слова, ты успела все ручки, карандаши и фломастеры сложить в одну хитрую коробочку, которую засунула под самый дальний диван, тот, от которого ты когда-то так лихо оттолкнулась – и спрятала, так надёжно, чтобы не нашли, потому что сразу же отберут. Тем более что твоим первым словом было «дай» и мама всплеснула руками и сказала «Господи, что же будет дальше?!»

А дальше ты пошла в детский сад – всем надо на работу, а ближайшая бабушка далеко, и сидеть с тобой совершенно некому. В садике ты очень любила раздевать кукол, и складывать их одежду по разным коробочкам. Делать это приходилось каждый день заново, потому что после того как мама вечером забирала тебя домой, воспитательница одевала всех кукол назад. И думала: «девочка станет костюмером».

Но костюмером ты не стала. Садик кончился, тебе стукнуло семь, и ты пошла в школу. Не сама, конечно. Туда тебя повела мама. И папа – само собой.

В школе тебе надоело в первый же день. Был общий сбор и учительница рассказывала про хитрые цифры, про математику, про тетради в клеточку и про кисточки для рисования. Все умно кивали и некоторые даже записывали, а ты стояла и думала что у тебя скоро День рождения и что же тебе такого подарят, впрочем, кисточки было бы неплохо.

На День рождения подарили много интересного и не очень, в том числе большую коробку конфет. Тебе не слишком понравилось, что она с конфетами и на следующий день ты скормила их всем собакам во дворе, а в коробочку сложила значки. Собирать их ты стала недавно, потому что учительница сказала: «Обязательно нужно, чтоб был досуг, и было хобби!»

Ты не знала что такое хобби, и стала собирать значки. К четвёртому классу накопила восемь штук и совершенно внезапно влюбилась. В класс пришёл новенький. Его папа был военным, и они всей семьёй переехали из другого города. Ты совсем не понимала что такого в нём нашла, и не очень представляла что такое вообще – влюбиться, но кого интересуют такие мелочи. Тем более что довольно скоро стало понятно, что влюбиться это значит хотеть быть рядом всегда и иногда целовать в щёчку. Но не часто. И чтоб никто не знал. А то засмеют.

Смеяться никто не стал – к тому моменту когда все узнали что у вас любовь, у всех остальных она тоже уже была, и вы давно гуляли вечерами все дружно, чувствуя себя почти взрослыми.

Почти, потому что совсем вечером всё равно надо было идти домой, к маме и папе, делать уроки, мыть посуду и смотреть кино по телевизору. Домой ужасно не хотелось, но делать было нечего – больше идти было некуда, да и вообще, как это – бросить родителей? Ну уж нет. Они волнуются и так далее.

В восьмом классе ты так же внезапно разлюбила своего приезжего сына военного. На то были две причины. Во-первых, ты честно влюбилась в совершенно другого парня из соседнего двора; во-вторых – приезжий всё равно уезжал с родителями в другой город. Его отца снова куда-то направили, так что может и слава богу. В своё оправдание ты убедила себя что он тебе попросту надоел, вот так взял и надоел, поэтому ты его и бросила, хотя расставание было чисто техническим.

Твой новый парень был старше тебя на три года, всё время курил, и держал дома здоровенного серебристого дога. Чуть позже ты поняла, что никакой новый парень был тебе не нужен, и сигареты не нужны, и даже зависть подруг не нужна – у них-то не было парня на три года старше – ты поняла, что если тебе кто и нужен, то только вот этот серебристый дог. Его звали Марс, и он тоже жутко тебя полюбил. До этого времени ты ни разу не просила у родителей ни собачку, ни кошечку, ни даже хомяка – тебе просто не приходило это в голову. Вот это было действительно странно – обычно все дети хоть кого-то да выпрашивают, а ты нет, не просила, но может и хотела.

С Марсом ты проводила всё свободное время. Ты приходила к своему другу и оставалась в итоге вдвоём с собакой – другого выбора не было.