Инна Рогачевская - Большой мир маленьких историй. Миниатюры

«Что я ещё хотела? – вихрем проносится в голове, – только бы успеть, только бы успеть! Ах, да! Хочу яблок красных, сочных, спелых. Откусывать с хрустом, чтобы сок стекал по руке, как в детстве.

Сижу на скамье под деревом. На голову падает большое красное яблоко, за ним ещё одно. Потрогав, вздыбившуюся на голове шишку, не расстроилась, наоборот, рассмеялась от души. С хрустом впиваюсь зубами в сочность яблочную, сок стекает по руке. Вкус! Ласковые мамины глаза искрятся улыбкой.

– Тебе пора, Золушка. Часы! Время! Время, время…

«Всё возможно, – осеняет мысль! Всему своё время и место – приключению, жизни, рутине. Рутина, рутина. Куда от неё деться?»

Мысль не расстроила. Лёгкий вздох, выдох… и только.

На меня падает ствол дерева.

Приоткрываю глаза. Так и есть, ноги мужа поперёк тела. Он так любит спать. Мяукнул потревоженный кот, перебираясь к нему на грудь. Тихо скрипнула дверь. Это сын вернулся домой среди ночи. Думает, я не слышу? Завтра он у меня получит. Залаял Шурка. Он всегда ругает сына за поздние возвращения. На долю секунды вспомнилось приключение.

«Рутина, рутина, – бьют часы на стене, – рутина, пора вставать».

В спальню заглядывает осенний рассвет. Его заспанные глаза щурятся в свете первой зари. Из седых облаков идёт дождь, шурша по крышам, постукивая в окна домов, асфальту, паркам.

Как хорошо.

«Здравствуй, Осень, – шепчу, выходя на веранду, – разглядывая серую тучку, похожую на летящую женскую фигурку.

– Я тебя не сразу узнала. Как долго я ждала тебя, рыжая затейница. Спасибо за приключение. Выпьешь со мной кофе?

Она писала, водя по холсту тонкой кистью.

Он заглянул через её плечо.

«Вновь непонятные ему знаки. Чёрточки, точки, прямые, кривые, параллельные, пересекающиеся».

– Не надоело?

Не обращая на него внимания, продолжала рисовать не меняя позы. Даже, кисточка в её тонких пальцах не дрогнула от неожиданного вопроса.

«Странная, – подумал, – невозмутимая, неразгаданная умом и сердцем. Как можно сидеть ночами, днями, годами в одной и той же позе, малюя, малюя?»

– Паршивый день, – сказал вслух.

Она оторвала взгляд от холста.

– Наташка меня бросила или я её? Не ладится у нас с ней. На работе чёрт знает что. Все кувырком – жизнь под откос.

– Это не самое главное в сегодняшнем дне.

– Что главное? – спросил, ожидая подсказки.

– Твоё отношение и подход к проблемам.

– Ты, как всегда всё знаешь лучше меня, подскажи?

Она отвернулась, возвращаясь к рисованию. На холсте появился очередной знак вопроса, обведенный чёрным кружком. От кружка поплыли в разные стороны непересекающиеся прямые, уходя в бесконечность.

– Хорошо, – он взорвался, – я поставлю вопрос ребром – или я, или он. Выскажу всё, что о нём думаю. Скажу, что он полный деби…, дилетант в рабочих вопросах. Что ему следует поменять специальность или место работы.

Она повела плечом. Ему был знаком этот жест недовольства.

– Ты не умеешь отделять плевел от зёрен, борешься с воздушными мельницами, как Дон Кихот. Возможно, пришло время изменить себя? Поменять специальность, место работы, взгляды на жизнь, будущее – тебе не другому? Перестать дуть на холодную воду, не заталкивать проблемы внутрь живота, превращая их с годами в жёлчные камни, которые придётся удалять хирургическим путём.

– Это твой ответ или предложение?

Она вернулась к холсту, выделяя красным цветом восклицательный знак и многоточия.

– Бесконечная азбука Морзе на холсте, – высказал недовольно, с пренебрежением. – Нарисуй радугу. Разбавь серость и непонятность своих «шедевров» красками, цветом.

– Для радуги нужны опоры, а их у тебя нет.

– Опоры для радуги? – спросил удивлённо. – Первый раз слышу такую ересь!

– Радуга – мост, и как любому мосту ей нужны опоры, иначе ….

– Радуга – всего лишь атмосферное, оптическое явление, когда Солнце освещает множество водяных капелек дождя, тумана…

– В тебе нет солнца, только туман и дождь – серый, мелкий, нудный. Даже, не ливень – не ливень.

– Ты не умеешь рисовать!

– Я не художница, я твоя Жизнь. Моей рукой водишь ты, я лишь изображаю то, что ты творишь.

Он задумался, разглядывая знаки на холсте.

– Неужели моя жизнь так неинтересна, монотонна? Выглядит нище и серо?

– Ты хозяин. Каков хозяин – такова жизнь. Возьми кисть, попробуй изменить рисунок на холсте своими руками.

Она протянула ему кисть. Кисть вздрогнула в его пальцах. Он окунул её в алую краску, рисуя на холсте яркую дугу. За алой полосой последовали жёлтая, синяя, оранжевая, зелёная дуги.

– Просто и красиво. Так и продолжай, сказал любуясь нарисованной радугой.

Неожиданно краски потеряли яркость и цвет, радуга исчезла с холста.

– Почему? – только и спросил.

– Не хватает опор, – ответила Жизнь.

– Где их взять?

– Где? Ты меня спрашиваешь? Создай! Слепи! Прими решение. Не жди ни от кого подсказок и наставлений. Только сам. Ты хозяин своей жизни, другой у тебя не будет. Твоя радуга никогда не взойдёт, пока не воздвигнешь опор.

Она отвернулась, отложив кисть. Сложила на груди руки.

«Знак протеста», – понял он. – Я подумаю, а ты пока малюй.

Она не тронулась с места. Сидела и смотрела в окно, на застывшие на небе серые тучи и нудно моросящий дождь.

День выдался не таким уж плохим, как он предполагал. С боссом объяснился. Написал заявление об уходе, босс принял и одобрил. Его шеф не такой уж дилетант. Скорее всего проблема в нём самом, не любит он свою работу. Не горит сердце. Не приносит удовольствия – не его. С завтрашнего дня начинается совсем другая жизнь. С Наташкой объяснился. Простила ли? Главное, он понял – дальнейшая связь не имеет смысла. Без взаимного доверия, любви, взаимопонимания, родственности душ- счастья не построить. К чему тянуть «кота за хвост». Что ещё? Ещё многое предстоит сделать, главное не топтаться на месте, не вязнуть в ненужных связях, не принятых решениях, двигаться вперёд, к свету. Жизнь, не так уж плоха, если смотреть на неё с правильной точки преломления призм.

Неожиданно пошёл ливень. Он спешил домой. Возле церкви на мокром асфальте сидел нищий, обычный нищий, мимо которого он проходил каждый день, не обращая внимания. На этот раз он почувствовал, как сжалось сердце.

– Возьмите зонт, он вам пригодится и ещё вот это, – вытащил из куртки несколько бумажных купюр, вложив в мокрую ладонь мужчины. – И ещё, – он снял куртку, накидывая на плечи изумлённого нищего, – оденьтесь, холодно.

Дождь хлестал по лицу, поникая под одежду. Такого дождя не было давно. Он шёл совершенно мокрый, но довольный всем происходящим. Что он чувствовал в душе? Легкость, невесомость, уверенность, будто крылья выросли за спиной, а не мокрые лопатки торчали из-под прилипшего к телу свитера. Человеку было хорошо. Около подъезда в луже сидел котёнок, жалобно попискивая.