Инна Рогачевская - Большой мир маленьких историй. Миниатюры

Трава увлеклась новым видом, забыв о неблагодарной тени.

Солнцу все надоели. Оно ушло за горизонт, на прощание «брызнув» последним лучом.

Тени то вытягивались, то уменьшались, а потом и вовсе исчезали, не успев объясниться друг с другом.

Трава вздохнула, покрываясь влагой от пережитых волнений. Дерево попыталось распрямить изогнутую в некоторых местах спину, хрустнув старым стволом, но видимо искривление позвоночника неизлечимо в триста лет.

На смену солнечным теням пришли ночные. Вместо солнца взошла луна, предавая предметам на поляне, серебристой седины и загадочности.

Какой игрой увлеклись тени в ночи, знает только ночь, а я… и не смею догадываться.

Она гуляла по ночам, когда на землю спускалась темнота. Только в это время суток она позволяла себе оставить его, чувствуя свободу. Она дышала тишиной, прохладой, любуясь яркими звёздами, прикасаясь к ветру. Она тихо опускалась в травы, наслаждаясь ароматами лугов, благоуханием цветов или уходила далеко-далеко… к морю, плескаясь в его зовущих волнах, очищаясь от дневных тревог, забот, усталости. Море её успокаивало, волновало, даря покой, умиротворение. А ей так нужен был этот покой – бездонный, безвременный, бесконечный.

Скоро рассвет. Она с печалью смотрела, как бледнеют последние хрусталики звёзд, затихает в травах ветер, успокаивается волна, нагулявшаяся за ночь. Утренняя заря близка, ей пора возвращаться к нему. Она ему нужна, без неё он не сможет. Когда он проснётся, она, как всегда, будет рядом. Она – его любовь, радость, печаль и тревога. Она носит в себе его тепло, охраняя и сохраняя его. Они всегда были, есть и будут вместе. Только ночь разлучает их на несколько часов. Ночь – её время. Она парит, кружится, отдыхает, расслабляется, освобождается, обновляется. С рассветом она, вновь, возвращается к нему, потому что она – его душа.

Это ещё не сама история, лишь эпизод, зарисовка, картинка.

Ей хочется оживить картинку, чтобы в ней появились два главных героя – он и она.

Ей хочется быть остроумной, зажигательной, сексуальной, влюблённой и обязательно любимой.

Она легко кружится в танцующей круговерти осенних листьев, тронутых увядающим поцелуем желтизны.

Она представляет себя в роли балерины! Балерины с большой буквы!

«Нет, только не балерина! Почему? Слишком большая нагрузка на ноги, фигуру, вечная диета. Но если знаменитой для него, себя! Кто сказал, что она непременно станет знаменитой? А если в массовке, в седьмом ряду слева, даже не в середине. Ни фанатов, ни славы, на улицах не узнают, автограф не просят. Да и в тридцать семь – старуха-пенсионерка. Нет, только не балериной.

Певицей или актрисой, но выдающейся.

А если таланта не хватит, тогда как? Тогда не надо. Серенькой, неприметной не подходит. Таких тысячи. Кому нужна ещё одна жалкая единица, унизительно присоседившаяся к тысячам? Или первой или…

Врач. Тоже неплохо.

Сидишь в тёплом кабинете. Пациенты на тебя молятся. «Спасительница ты наша, – говорят, у вас золотые руки! Вы наша мать Тереза».

Хирург. А вид крови? О нет, только не кровь и не страдания людские.

Бухгалтером!

Можно, но звучит банально, обыденно.

Финансовым гением! Хорошо. Нет, не то.

Учителем!

Уже теплее, греет. Благодарные ученики!

А если неблагодарные, что тогда? Обидно.

Ей хочется удивить его, поразить, обезоружить.

Она всего лишь библиотекарь. Самая обыкновенная женщина, мечтающая о самом обыкновенном мужчине».

Любовь!

Влюблена! Фантастика! Любима!

Мир расцветает несмотря на осенний дождь. За окном дождь! Ну, вот, всё испортил. Хотя нет, не испортил, добавил штрих в осеннюю картинку. Сапоги на каблучке, чёрные, облегающие ногу, будто заключившие её в объятия. Пальто, зонт. Вырвавшийся из-под заколки локон, а ещё лучше грива волос! Развевается, балует на ветру. Душа поёт несмотря на непогоду. Почему ей не петь? Она ведь влюблена.

Он переходит улицу. В руках букет осенних хризантем. Это для неё.

Запах мужского одеколона…

Душа где-то носится, сердце за кем-то страдает, а на улице дождь – нудный, бесконечный, невесёлый.

Женщина мечтает, рисуя пальцем на окне фигурки, цветы, улыбки и сердце. На ногах домашние тапки. Вместо льющейся по плечам непослушной гривы волос – короткая стрижка. Длинный свитер до колен, скрывающий то, что под ним. Хризантемы!

Хризантемы в вазе.

Мужчина, чувства, осень.

Она мечтает о том чего нет в её жизни, но ведь, может быть! Чем осень хуже весны?

Она хранит столько тепла и нежности не розданной, не растраченной, законсервированной, как ананас в собственном соку. Мечтает встретить его в дожде. Дождь не помеха. Она уверена, что узнает его. Он придёт из осени, дождя. И уже они бегут навстречу друг другу. Руки распахнуты, как крылья! Пальцы-перья трепещут, перебирая дождевые капли, как струны. Женщина рисует на стекле фигурки ожидая, надеясь веря…

Уже в висках первая седина. Первая ли?

На лице первые морщинки. Первые ли?

Я та же, ничего во мне не изменилось, только пересыпаются песчинки песочных часов тихо, бесшумно. Я болезненно улавливаю их скольжение. Песчинка за песчинкой, год за годом. Я по-прежнему её жду.

Она приходила, освещая жизнь лучезарной улыбкой, подставляя надёжное плечо.

– Ты пришла? Я не звала! Я и сама всё могу, – отвечала я, весело смеясь, чувствуя за плечами сильные, молодые крылья.

Она улыбалась и уходила, оборачиваясь, ожидая, что передумаю, позову. Тогда я не знала, что наступит время, когда буду ждать её прихода долгими днями, месяцами, годами, ругая себя за прошлую неосмотрительность, глупость, молодость, самоуверенность.

В молодости всё даётся легко. Взлёты радуют, наполняя душу уверенностью в том, что так будет всегда. Падения не пугают, не наносят смертельных ран, не оставляют горький привкус поражений.

С годами начинаешь понимать, как многое упущено, не сделано. Ночами молишься украдкой, изнывая от бессилия что-либо изменить. Обижаешься на Господа Б-га, на неё, забывшую к тебе дорогу надолго, а может навсегда.

Морщинки у глаз, края пухлых губ когда-то весело загнутые вверх к улыбке, опущены, как в маске образа Печали.

Ветер безжалостно треплет сухие жёлтые листья. Вчера только лето, а сегодня…

Грустно. От чего? От прожитых лет? Не сбывшихся мечтаний? Ожиданий? От нехватки смелости, сил, желания?

Где та девчонка полная радости жизни, стремящаяся в небо, парящая, дерзкая, неунывающая, неугомонная, как быстрый ручей?

Я жду её! Жду Удачу, как палочку-выручалочку, как Джина, исполняющего заветные желания, как добрую фею, золотую рыбку. Почему она не приходит?