Инна Рогачевская - Большой мир маленьких историй. Миниатюры

Почему я решила, что Она не приходит? Возможно, я не вижу её, не чувствую? Она не заявляет громко о своём прибытии: «Бейте в барабаны, трубите в трубы, аплодируйте, распахните двери, окна, я на пороге».

Распахиваю окно, вглядываюсь в посеревшие от дождя небеса. Вслушиваюсь в голоса.

Она? Она сидит за столом, пьёт чай с малиновым вареньем и улыбается! Улыбается так, как тогда, в дни моей юности. Она так прекрасна, молода. Время не властно над ней. Молодость без старости. Моя светлая, долгожданная Удача.

– Привет, – она протягивает мне тёплую ладонь.

– Ты где была? Я давно жду тебя?

– Ожидание смерти подобно. Ты не задумывалась над этим? Пустая трата времени на ожидание. А что с твоими крыльями? – спрашивает Удача, не обращая внимания на мои стоны. – Почему они в таком жалком состоянии? Распрями их, ты же на них сидишь, а когда идёшь, наступаешь на них! Разве так должны выглядеть крылья у Человека? Вспомни, какой ты была в юности, молодости! А твои крылья! Они светились огнём и мощью. А уверенность! Вера! Надежда! Во что ты превратилась? Глаза, …где свет, искромётный взгляд, улыбка? Пойдём со мной! – она выводит меня под осеннее небо в дождь, ветер.

– Что ты чувствуешь?

– Холодно, мерзко и мокро, – бубню, дрожа, как осиновый лист на ветру.

– Не правда. Хорошо! – она вздыхает полной грудью, подставив лицо ветру и дождю. – Дыши! Дыши так, будто это твой последний вздох, последний глоток воздуха. Расправь крылья!

– Они мокрые и старые, – вздыхаю, не пытаясь расправить истрёпанные, побитые молью и временем крылья, – а потом, они такие тяжёлые, как промокшее тряпьё, я упаду. Ведь я не птица.

– Не птица? Тряпьё? Тяжёлые? Это говоришь не ты. Это говорит твоя лень, безразличие, не желание бороться. Чего ты ждёшь от меня?

– Полёта, удачи!

– Лети навстречу удаче, всё зависит только от тебя!

– Но ведь ты уже здесь, со мной рядом. Зачем мне ещё куда-то лететь, чего-то желать?

– Эх, люди, люди! Как вы ошибаетесь, полагая, что бессильны, немощны, что всё хорошее в вашей жизни зависит от чего-то, кого-то. Всё дано вам с рождения: удача, счастье, любовь! Пользуйтесь этими благами! Вы так сильны, крылаты, как птицы!

Её взгляд впивается в мои глаза. Чувствую, как по спине пробегает дрожь. Тело наполняется теплом, силой, уверенностью. За спиной, что-то оживает, пытается взмахнуть и улететь.

– Ты веришь в себя? В свои силы? В свою Удачу? – вопросы звучат, как выстрелы.

– Да, верю. Чувствую, я чувствую силу, уверенность, я смогу, – говорю, срываясь от волнения на шёпот.

Со мною что-то происходит. За спиной работает мощный генератор, бьёт силой, током. Лёгкие наполняются свежим воздухом, промывая меня изнутри.

– Лети! – приказывает.

Взмах первый, второй, третий и… полёт. Мои крылья по-прежнему сильны, они огромны и прекрасны. Мои крылья. Теперь мне ничто не страшно. Я сильна, полна жизни, радости, любви и со мной моя Удача! Навсегда! Ведь, все зависит от нас самих!

Оно постоянно «путалось» под ногами у неё и у него, сопротивлялось решению сторон, отстаивая свою точку зрения, заявляя о своих правах. Лишало сна, призывая бессонницу, мучая себя и их.

Когда-то оно любило летать, взмывая ввысь, пронзая небеса неслось на крыльях в заоблачные дали. Но случалось, крылья немели. Теряя высоту оно падало, разбиваясь о землю, рассыпаясь на осколки. С трудом реанимируя себя, возвращалось к ним в ранах, шрамах, порезах. Оно вновь пыталось взлететь, поднималось в небо, но всё чаще и чаще падало.

Оно улыбалось и плакало, задыхалось и скулило от боли.

У него были «обычные» дни и «критические». Его лучшие дни, куда-то ушли, испарились.

В «обычные» дни оно дружило с переменной облачностью, бывая солнечным, пасмурным, весёлым и грустным.

В «критические» – находилось на грани срыва, объявляя войну, капитулируя, оплакивая поражения, или празднуя короткие победы.

Когда-то оно пело, превращая всё вокруг в райские сады. Со временем, стало фальшивить, окуная в фальшь всё вокруг. Оно играло роли, надевая маски. Порой сбрасывало их с ненавистью, требуя времени для новых перевоплощений.

Оно бывало разным: нежным и ласковым, бессердечным, жестоким и глухим.

Оно не просто так «путалось» у них под ногами, оно принадлежало им, зависело от двоих, часто упрекающих его в непостоянстве, лжи.

Оно запуталось, не понимая чего от него хотят, каким оно должно быть?

Оно мечтало быть чистым, искренним, пламенным, страстным, неповторимым, всепоглощающим – одним на двоих.

Когда они спохватились было уже слишком поздно, оно ушло.

Они так ничего и не поняли, было ли оно на самом деле? Или это наваждение, туман, сон переплетённый с явью? Они так и не осознали, что потеряли с его уходом, превращаясь в чужих людей, обыкновенных чужих людей, которых на земле миллионы.

Неразделённое, непонятое Чувство бродит по земле, «путаясь» под ногами. Ступайте осторожно, чтобы не наступить, не раздавить его, оно намного хрупче, чем кажется вам.

– Привет!

– Привет.

– Какая встреча! Сколько лет не виделись! Ты по-прежнему красивая, молодая. Будто вчера! Всё будто вчера – ты, я, наши дети, твоя мама. Как дети расскажи!

– Дети? Дети хорошо, выросли. Света вышла замуж. Алик служит в армии.

– Света? Моя маленькая Света замужем? Почему я ничего не знал? Почему меня на свадьбу не пригласили? Я отец! … Она меня не простила, я понимаю. Света счастлива?

– Думаю, да.

– Он любит её? …Молчишь. … Почему ты молчишь? Ответь? Он любит нашу дочь?

– Любит. Ты уже дедушка. Твоей внучке полтора года. Её имя… Ты плачешь? Плачешь, как и тогда, когда сказал, что уходишь к другой, единственной. Ты и тогда плакал, обещая приходить к детям каждый день. Я не верила ни одному твоему слову, а они ждали.

– Дети вспоминают обо мне?

– Нет, уже нет. Алик ещё долго звал тебя по ночам. Светка плакала в подушку, убегая из дома откуда ушла любовь, вера вместе с её отцом. Но они выросли. Алик взрослый мужчина, давно всё понял. Света, …да, ты и сам помнишь. Света тебе тогда сказала кто ты. Ты предатель.

– Но ведь я влюбился. Мне казалось навсегда. Это было сильней меня. Сильней….

– Сильней любви к детям? Помню, помню, твоя любимая фраза: «Тысячи людей разводятся, но никто ещё от этого не умер».

– Всё рассыпалось, как песочный домик. Мы так и не стали с ней родными, как с тобой. … Опять молчишь. … Помню, ты предупреждала, что так случится. … Как мама? Она жива?

– К счастью, да. Она наша опора и поддержка. Она помогла мне вырастить детей. Она замечательная мама и бабушка.

– Она вспоминает обо мне?

– Не знаю, наверное, иногда….

– Я не спросил как ты? Одна? Все годы одна?