Татиана Северинова - Жизнь наизнанку

Господу молитовку
В сердце вознесёт,
Сразу всё наладится,
Всё пройдёт!

Гордые, упрямые
Мы к нему идём
Горести да немощи
Мы ему несём.

Разгребает батюшка
Уж который год…
Сам же тихо молится:
«Всё пройдёт…»

Я больше мелочиться не хочу,
Я нервы-струны отдаю лишь Богу,
Сама себя к кресту приколочу,
Чтоб не пойти опять кривой дорогой.

Но знаю… Снова будет и опять
Волна-цунами силы искушенья
От якоря стремится отодрать
Маня к просторам кораблекрушенья.

Но больше мелочиться не хочу…
Во славу Божию дела, слова и мысли…
За всё, что было – плАчу и плачУ,
Вот только б нервы-струны не обвисли…

Я режиссёр и сценарист,
Актёр, гримёр, суфлёр…
То – аплодируют, то – свист,
Звучит, как гром: «Мотор!»

И сколько плёнки впереди,
Что вырезать, как брак…
А окуляр под грим глядит,
И сверлит душу зрак.

Юпитер светит и слепит
Актёра одного,
И микрофон в руках хрипит,
Такое вот «кино»…

Но дубль за дублем, новый шаг,
Я в кадре, каскадёр…
Неведом отдых и антракт…
Моя такая роль…

А осень – тоже Жизнь! Как и весна.
Лишь время подведения итогов…
Меня уже не манит новизна,
Хочу бродить под пологом алькова
Пестрящих листьев… Сердца в тишине
Не слышать стоны… Только ветра звуки…
Искать с надеждой только в вышине
С Любовию объемлющие Руки…

Раё Исусо Христосо…
Мир «праведно» сходит с ума…
Дерзко решает за Бога
отправить кого и куда…

Судит кагалом народы…
И носит на персях Твой крест…
В чьём-то движении воли
усмотрит карающий Перст…

Русский, цыган, украинец…
Да в общем-то… Мало ли кто!
В ближнем нашлось бы отличье…
И можно уже «под ружьё».

Камама ту? Иль Кохаю?
Мой Дадолэ! Отче! Управь!
В мире, где в братьев стреляют,
буди воля Твоя нехай!

Каждый из рождённых – Богомаз…
Не по жизни ходим… По иконе…
Не морщинки пишем на ладони, —
Лик… Поступки, мысли… Пара фраз…

Не марать бы грязным сапогом…
Помыслом нечистым… Глупым словом…
Помнить бы КТО дал нам холст-основу…
Что навечно пишем, не сотрём…

Но «увы» и «ах»… Как прав Крылов!…
Чтоб картина многим угодила,
Пишем Нил для страсти-крокодила…
Вместо Царства Божия… Содом…

Жизни каждого дорога
Широтой его души,
Не ропщи, коль одиноко,
Не плутай среди глуши.

На извилистой тропинке
Среди скал иллюзий, грёз
Изобьёшь свои ботинки,
Только счастья не найдёшь…

Рядом те, кому ты нужен,
Отодвинь ты свой Эльбрус,
Обними душою души,
Скинь желаний глупых груз.

Не раньте вам доверенные души,
И не топчите грязным сапогом.
Поступком, словом, просто равнодушьем,
В сосуд вы бьёте, словно молотком.

Вы не дарите глупые надежды,
Не думая их вовсе воплощать,
Не лезьте под защитные одежды,
Коль не готовы язвы все принять.

Вдруг от души останутся осколки…
Ведь вам ходить не вечно в сапогах —
Босым идти по стеклам будет колко,
Коль шаг ваш жизни смертью не пропах…

Я назад не хочу возвращаться…
Всё, что было когда-то – моё…
В жизни каждому место, как в танце,
И, наверное, время своё…

Я не вынесу больше той боли…
Безрассудство своё… Ряд потерь…
Всё притихло… И съеден пуд соли…
Приоткрыта в иное уж дверь…

Мне б исполнить, что пелось, до йоты…
Внуки знали бы хоть имена,
Не смотря на любые заботы,
Было б с кем просто выпить вина…

Что прошу? Чтобы было по силам…
Ропот чтоб не касался сердец…
Чтоб Любовь, как лампадка, светила…
Чтобы был непостыдный конец…

Душно… Когда в душу – «но…»
Как стена… И вновь по кругу…
Черно-белое кино,
И в июле воет вьюга…

Холод-хлад иль голод-глад?
Напитаться? Иль закрыться?
От пустых эмоций трат.
Журавлём не быть синице…

Всё стучать? Или принять?
Всё, как есть под этим небом…
Перекошен жизни ряд,
Хоть и знаешь, что не хлебом…

Снова в омут, наугад,
Повторенье состоянья…
Зубы сжав и вперив взгляд,
Полосы переползанье…

Кто-то ходит по земле ногами,
Кто-то – душами босыми по камням,
А куда? Зачем? Не знаем сами,
Не возводим очи к Небесам.

Больно мне, что боль бывает глупой —
В суете мятётся человек,
Стали на любовь мы, люди, скупы,
Прожигаем в суете свой век.

А Господь стучит у каждой клети,
Веря в человека всё равно,
Потому что все мы – Бога дети,
Места много в доме у Него.

Бог ведает вне сроков нашу суть…
На что, увы, способны наши души.
Даёт подчас нам горюшка хлебнуть,
И планы попускает наши рушить

Предательству, продажности и лжи,
Коварству, лицемерию и злобе…
А мы толкуем: «Что за виражи?…
Ведь за собой не замечали вроде…»

Но жизнь – как «в перевёртыши» игра…
И вот перелистнулась лист-картинка…
Но нам нет дела вовсе до бревна,
Мы ищем оправдания в былинках…

Господь давал в любви нам испытать,
Ту боль… которой станем мы виною…
Давая шанс сетей нам избежать,
Омыть себя раскаянья волною.

Но мы толкуем: «Что за виражи?»
Не признавая, что виновны сами,
И волны не раскаянья, а лжи,
Над нашими бушуют головами…

Когда совсем закончится дорога,
Когда прервётся твоей жизни нить,
Ты будешь помнить, стоя у порога,
Лишь бремя, что тебе дал Бог носить.

А остальное станет всё неважно,
Мы ближе к Богу только лишь Крестом,
Своим, Который в жизни тянет каждый.
Всё ж светлое нам в дар дано Творцом.

Ранняя осень… Сыплются золотом
Письма о вечности, ткутся ковром,
Тайну спасения, как бы под пологом,
Пряча до времени в мире шальном.