Евгения Евтушенко - И невозможное возможно. Маленькие повести и рассказы

Тут только Вера Петровна вспомнила, что в сумочке находился старинный портсигар, доставшийся ей в наследство. Быстро открыла и удовлетворенно вздохнула – он был на месте. Портсигар в их доме считали семейной реликвией. Предполагали, что это – работа Фаберже, или одного из его мастеров. Но – понадобились деньги. И вот уже несколько дней Вера Петровна ходила с этим портсигаром по антикварным лавкам, пытаясь узнать его истинную ценность. Считала, что знатоки по достоинству оценят эту необычную, старинную и очень красивую вещь.

Портсигар их действительно интересовал. Но оценивали его очень по-разному. Потому и решила посоветоваться с директором – он слыл ценителем антиквариата. Директору вещь понравилась, и он подсказал адрес специалиста, которому доверял.

И вот, пожалуйста, сумку с портсигаром у нее пытались украсть. Неужели за ней следили?

Зашевелились подозрения.

– А вы-то сами, как вы оказались недалеко от редакции, в этом темном сквере, да еще так поздно. Вы что, ждали меня? – спросила Вера Петровна.

Юрий Иванович расхохотался.

– Неужели, я похож на бандита? Ну, вы совсем не разбираетесь в людях!

– Зря вы так говорите Мне и правда, все, что случилось, – непонятно.

Юрий Петрович, улыбаясь, смотрел на Веру Петровну.

– Ну что ж, придется признаться. Чистосердечно. Я не жулик. Можно сказать, хуже – я графоман. Это мое увлечение. Мое хобби. А по жизни – офицер, подполковник полиции. Сегодня, правда, был у вас в издательстве, но там нашего брата, графомана, не жалуют. Пришлось уйти ни с чем. А неподалеку живет друг, учитель литературы, много лет директорствует в школе. Отвел с ним душу, тем более, что охраны у него, как у вас, слава Богу, нет. Надеюсь, и не будет.

Усмехнулся.

– А места эти мне знакомы. По роду деятельности. Ведь для полиции где темно, там и работа. Вот сегодня – только вышел от друга, то сразу в сквере услышал крики, увидел, как кто-то нападает на женщину. А это – непорядок. Ну а что было дальше – вы в курсе.

Он заказал себе коктейль.

Бармен тотчас подал ему бокал.

Юрий Иванович отпил немного, и с недовольством сказал бармену:

– Что ты мне подал? Микстуру какую-то. Мне надо, чтоб в нем алкоголь был, хотя бы чуть-чуть. Расслабиться хочется.

Молодой бармен стал объяснять:

– Это алкогольный коктейль. Особый. Называется «Коктейль Джеймса Бонда». Водка в нем прячется за ароматами полыни и можжевельника. Да так удачно, что ее и не слышно совсем. Только потом ее присутствие обязательно скажется. Чуть позже. Все здесь, как у Джеймса Бонда. Настоящий агент всегда незаметен. Пробуйте, не пожалеете.

Вера Петровна от души рассмеялась.

– Ну что, подполковник, вас тут, кажется, расшифровали! Осталось дать этому коктейлю другое второе имя – например, «Ночной сквер» – и вы, как на ладони!

Юрий Иванович довольно улыбался.

– А вы, Вера Петровна, не хотите попробовать этот таинственный напиток?

– Спасибо. Я не пью коктейлей. А вот кофе, да еще с пирожным, я пожалуй, съела бы.

У Веры Петровны в состоянии волнения и стресса всегда пробуждался аппетит.

Здесь, в этом уютном кафе, волнения и тревоги уходили. Она вглядывалась в лицо ее спасителя. Сухое, твердое, с таким живым, веселым и умным взглядом. От него веяло спокойствием, уверенностью, силой. И надежностью.

– Давайте знакомиться, – предложил Юрий Иванович. – Расскажите о себе.

Вера Петровна согласилась.

– У меня все в жизни просто. Институт, потом издательство. Кстати, одно и то же всю жизнь. Там и карьера, недавно стала заместителем главного редактора. Вся моя жизнь – в работе. Работа, работа и еще раз работа.

– Замужем? Дети?

– Нет, я одна. А вы?

Он помолчал, вздохнул.

– Я рано овдовел. Жена и ребенок погибли, разбились в дороге. Чтобы забыться, уехал, куда глаза глядят. Где только не был. Работал много. Брался за самые трудные дела. Не щадил себя. Ничего не боялся. Живуч.

Он помолчал. Видимо, вспоминал опасные для жизни ситуации.

– Вернулся в родной город. Здесь мне кажется легче. Остались друзья. Все знакомое, близкое.

Опять задумался и неожиданно сказал:

– Влюблялся. И не раз. Но ни в одной женщине не смог найти жену. И тогда возникло желание писать о прожитом. О том, что видел, пережил. А видел немало.

Наклонил голову. Потом смущенно посмотрел на нее.

– Вот, начал писать. Даже неловко говорить. Но – так захватило! Время пролетает мгновенно. Поверьте, даже о еде забываю. И спать некогда. Свободного времени практически нет. А воспоминания текут, текут. Правда, они не всегда радостные…

– А какая-то литературная подготовка у вас есть?

Юрий Петрович засмеялся.

– У меня Пашка, друг детства, преподаватель литературы. И любитель чтения. Хорошо чувствует язык. Вот он и правит меня, жестоко, безжалостно. Времени не жалеет. Бывает очень обидно, когда все перечеркивает. Говорит, – так не бывает, или – описывай поступки героя – по ним только и можно судить о его характере. А еще ему идею подавай. Для чего это, для чего то, что ты хочешь сказать написанным. Вот и сегодня – просидел со мной до вечера. Я упрямый, спорю.

Допил свой коктейль.

– А публикуют меня в интернете, в некоторых журналах. Хотелось, чтоб и в издательство солидное приняли, в такое, как ваше. Но вам – не приглянулся. Эта ваша Даша – ее не обойдешь. Молодец, держит строй!

– Да просто вы обратились не по адресу. Мы рассказы издаем редко. Другой профиль.

Вере Петровне захотелось познакомиться с его творчеством, но она промолчала.

– Ну, что ж, пора по домам, – сказал он

Денег на такси у них не нашлось.

Юрий Иванович заявил – время позднее, и он проводит ее до дома. Она настойчиво уверяла его, что ничего не боится и доберется до дома одна.

– Вы что, меня за мужчину не считаете? Я о себе другого мнения. Не проводить вас в такое позднее время – не могу.

Улыбнулся: – Это было бы недостойно для подполковника полиции.

Поехали вместе на городском транспорте. Уже в пути неожиданно начался дождь. Когда подъезжали к нужной остановке, это был уже настоящий ливень. По улице неслись потоки воды.

Как только вышли из троллейбуса, Юрий Иванович неожиданно поднял Веру Петровну на руки и легко, быстро донес ее до подъезда дома.

Это был небольшой особняк, незаметный среди леса многоэтажек. До революции такие особняки обычно принадлежали одному хозяину.

– Ну, вы – как пушинка, – улыбаясь, сказал он. Вот и дома. Спасибо за доставленное удовольствие.

И помахал ей рукой на прощанье.

Вера Петровна попыталась удержать его.

– Как же вам теперь добираться? – спросила она. Вы ведь вымокли

– Да ну, что вы. Я сухой. С моего кожаного плаща все стекает. Не зря говорят: нет плохой погоды, есть плохая одежда.