Ольга Покровская - Булочник и Весна

– Степень срочности? – Он усмехнулся. – А какая была степень срочности, когда ты завалился ко мне с удочками?

Мы встретились в той самой кафешке, где Мотька читала ему проигранного «Гамлета». Чёрно-красный ад этого единственного «приличного» заведения в городке оказался Пете в масть. Любимец муз и женщин, покоритель золотого тельца выглядел отчаянно, однако старался сохранить мужество. Я от души пожал его ледяную ладонь.

– Господи, как хорошо! – проговорил он, прижав к глазам горячее полотенце. Подержал, отнял и, поморгав, словно проснувшись, скомандовал сам себе: – Ну так к делу!

Без лишних стенаний, просто и с юмором Петя рассказал мне о визите, который нанесли ему рано поутру четыре посланника от Михал Глебыча.

– Да нет, всё нормально, – сразу успокоил он меня. – Дали в рожу легонько и говорят: Пажков, мол, строго-настрого велел – никакой рукопашной. Чтоб, говорит, руки были в целости. Один спрашивает: я, часом, не мануальный терапевт? А то что-то, мол, у него с левой лопаткой хреново… Короче, сказали, чтобы завтра в шесть у входа в аквапарк с вещами. С какими, говорю, вещами? С аквалангом, что ли? Да нет, говорят, Михал Глебыч велел передать – с тёплыми! «Метку» вон даже привезли… – и Петя, порывшись по карманам, достал вещицу из арсенала детской игры в пиратов – клочок чёрной наждачной бумаги с процарапанным на нём местом и временем «стрелки».

Я выслушал его рассказ как анекдот.

– А может, не ходить?

– Нельзя, – мотнул он головой. – Только хуже будет. Втянет в это дело отца. Отец дяде Лёше нажалуется. Тот припрётся, начнёт грозить – ты его знаешь. А у Пажкова понтов своих хватает… – Петя помолчал, раздумывая. – В итоге, конечно, договорятся – и отец будет платить, как миленький, за сынка. Ну и догадайся, что меня после этого ждёт на всю оставшуюся жизнь. Короче, надо идти!

– Есть предположения, о чём пойдёт беседа?

– То есть как о чём? – удивился Петя. – О кредите моём, естественно! Я так думаю, он и сам с отцом бодаться не хочет. Так что скорее всего предложит мне что-то посильное. «Рассрочку платежей» и мир на неких унизительных условиях.

– Да ладно! Чего ты переживаешь – нормально!.. – сказал Петя и улыбнулся через силу. – Всё по заслугам. Я тут задумался на досуге: ведь я кем за эти два года стал? Мама дорогая! Откуда? Я же нормальный был человек! Меня вываляли просто в этом чёртовом времени! Хотя что значит «вываляли»? Сам вывалялся, как поросёнок!

– Это ты типа каешься?

– Это я бодрюсь, чтоб не сдохнуть! – объяснил он. – Применяю проактивный подход – что, мол, не влип по полной, а всего лишь прохожу школу жизни… – и посмотрел в окошко. За ним гремело дневное шоссе. Газовали фуры, на резком весеннем солнце блестели бока легковушек – всё сливалось в пёструю дымную кашу и текло, грохоча.

– Знаешь, чего я хочу? – обернувшись, сказал Петя. – Впервые ясно понял! Хочу взять всего клавирного Баха, ну и ещё трёхтомник Бетховена – потому что там моё детство. И больше никого, ничего. Хочу чистоты… Девушка, принесите мне чая! – бросил он проходящей мимо официантке. – Зелёного какого-нибудь. С цветами!

Официантка улыбнулась ему, как законченному психу, и через минуту принесла тяжелый чайничек «под старину».

Подняв крышку, Петя заглянул в «подводный мир». Думаю, ему привиделись утопленники.

– А это что такое красненькое? Нет, правда, что тут?

– Гвоздика, незабудка, лаванда, – отозвалась девушка.

– Кровью пахнет! – произнёс он и поглядел на меня с недоумением, как будто его только что растолкали от сна.

– Да какой кровью! Железом, – сказал я, понюхав пар. – Чайником!

Петя кивнул.

– Ну да… Слава богу, Ирина со мной тогда не поехала, – проговорил он, загипнотизированно глядя на красный цветок. – Прикинь – она у меня, и эти четверо заваливаются… Что бы было с ней? Ты только обязательно ей объясни, что я не отрекался. Ни от неё, ни от музыки. Просто вляпался, и затянуло.

Я с жалостью смотрел, как распадается, растворяется в воде с цветами недавняя Петина отвага.

– И Илье тоже скажи, – прибавил он, оторвав наконец взгляд от дымящейся воды. – Я ведь заезжал к нему, Рахманинова привёз, «Всенощную». Господи, какая у него там на стенах выходит радость! Ты-то был, видел? Ох, как бы я, брат, хотел родиться таким, как Илюха! – сказал он с тоской. – Так нет же! Нашпиговали всякой дрянью… Ты смотри, береги его. А то кто за нас потом в Царстве Божьем заступится?

– Сам береги, – огрызнулся я, встревоженный его надломленным духом.

Чтоб ему было не так тяжко, я вызвался сопроводить его на «стрелку». Петя хотел было согласиться, но собрал остаток мужества и заявил, что пойдёт один.

В тот же день по дороге в деревню, у поворота на Старую Весну, невесть откуда взявшийся полицейский махнул мне волшебной палочкой. Ещё никогда меня не тормозили в этих местах. Я припарковался и вышел. Приземистый и круглолицый мент проглядел документы и с добродушным прищуром сверил мою физиономию с фотографией. Затем, повозившись толстыми пальцами в одном из множественных карманов формы, достал цветной кругляш, оказавшийся значком, и раскрыл булавку.

– Носи! – сказал он, цепляя значок мне на грудь. – Удачной дороги! – и взял под козырёк.

Я не стал задавать уточняющие вопросы. Инстинкт подсказывал: дуй-ка, брат, пока цел! Вскочив за руль, я погнал в деревню. На холме, припарковавшись у ворот, отцепил значок и изучил с обеих сторон. На лицевой были изображены горнолыжный спуск в ёлочках и купол аквапарка, помеченный кривым, процарапанным от руки крестом. Перевернув значок, я увидел под иглой гравировку: завтрашнюю дату, время – «18.00» и трогательную подпись: «Ваш М. Г. П.». Тут только до меня дошло, что это и есть «чёрная метка».

Фантазия со значком в духе находчивого третьеклассника не показалась мне забавной. Наоборот, от её нарочитой ребячливости стало как-то тошно. Я позвонил Пете и доложил о происшествии. Он помолчал, как если бы информация крайне его озадачила, и хмуро сказал:

– Не ходи. Ты ни при чём.

– Да ладно, чего он нам сделает? Разыграет шутку какую-нибудь – и всё, – сказал я, желая подбодрить Петю. – Я вот что думаю: ты, может, сейчас приедешь? Выпьем, покурим. И до «стрелки» завтра – рукой подать!

– Да нет, я к маме поеду, – проговорил Петя. – Поиграю ей чего-нибудь, что она любит. Шумана. Года два, наверно, ей не играл…

Мне было жалко перепуганного Петю. Бедный! Поехал прощаться с мамой! Я его понимал. При всём сознании безвредности Пажкова страх впрыскивается в кровь и не даёт соображать трезво. После нашего разговора у меня и самого мелькнула мыслишка: поехать к родителям, и пусть какая угодно жизнь свистит мимо окон – я в раю. Но нет, пока рановато. Надо отбыть историю до конца. Читать дальше