Макс Неволошин - Шла шаша по соше (сборник)
- Название:Шла шаша по соше (сборник)
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент «Стрельбицький»f65c9039-6c80-11e2-b4f5-002590591dd6
- Год:неизвестен
- ISBN:978-0692468593
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Макс Неволошин - Шла шаша по соше (сборник) краткое содержание
Макс Неволошин. В далёком прошлом – учитель средней школы. После защиты кандидатской диссертации по психологии занимался преподавательской и научно-исследовательской деятельностью в России, Новой Зеландии и Австралии. С 2003 года живёт и работает в Сиднее. В книгу включены рассказы о необдуманных обстоятельствах жизни автора, его родственников, друзей и прочих граждан вышеназванных государств.
Шла шаша по соше (сборник) - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Шоренко натянул богатую дублёнку (видимо, забыл, что скоро все помрём). Стал искать шапку – исчезла. Гости толпой кинулись на помощь. Комнату Астахова взъерошили и сравняли с землёй.
– Новая, блядь, ондатровая шапка! Отец подарил, – сокрушался Шоренко. – Я знаю, это Дроздов, сука. Надо обыскать вашу комнату!
– Зачем ему твоя шапка? – удивился Слава. – У него своя есть.
– Моя лучше. Или нарочно спрятал, чтобы мне подгадить. Как ты можешь жить с этим подонком? Пошли!
– Да он спит уже.
– Ничего, мы потихоньку.
– Что опять такое, Слав?… – застонал Дроздов. – Что не угомонитесь никак?
– Ничего, спи. Андрей шапку потерял.
– Он без шапки пришёл, – буркнул Вадим, накрываясь одеялом с головой.
– Точно?
– Да в шапке я был!
– Андрей, забей на шапку, у тебя самолёт!
– Андрюха, я тебе как брату… – твердил Саша Астахов. – Найду. Выверну общагу наизнанку. Завтра же найду и вышлю курьерской почтой.
– Да ладно, хрен с ней, – поморщился Шоренко. – Слав, а ты куда оделся?
– С вами. В аэропорт.
– Нет. Ты не едешь. Как ты ночью доберёшься назад? Проводи нас до машины – и всё.
На крыльце снова обнялись. Шёл плотный снег.
– Андрей, если у тебя срастётся, ты же вытащишь меня отсюда?
– Не вопрос. Буду жив – вытащу.
– Потому что… Если забудешь, я ведь тебя когда-нибудь найду.
– Чтобы плюнуть в морду?
– Обязательно.
– А как же карьера? Аспирантура?
– Как Бог даст.
Если бы троечнику филфака Смирнову нагадали бы второй диплом с отличием, а затем аспирантуру, Слава не то что усомнился бы. Он бы вообще не понял, о чём речь. Он, конечно, знал такое слово «аспирантура». Но о смысле его как-то не задумывался. Особенно применительно к себе. Спецфакультет это изменил.
На одной из первых лекций Рюрикова сердито заметила:
– Тут я услышала, как наш факультет назвали девятимесячными курсами. Курсами! От наших же студентов услышала. Запомните – это вам не курсы! Это – полноценное высшее образование. С интенсивным изучением профильных дисциплин. Этот диплом обеспечит вам право на любую работу в контексте новой специальности. И даже на поступление в аспирантуру.
Слава запомнил. В таинственном слове «аспирантура» мигали заманчивые перспективы. Задержаться в столице ещё года на… А там… Плюс общение с интересными людьми. С влиятельными людьми. Диссертация, научная карьера. Кафедра. Престиж. Спокойно, – остановил трезвый голос, – не верь ей. Это не для тебя. Ты – ноль из мухосранска. Ноль. И шансы твои нулевые. Никакой дядя Гера здесь не поможет. Согласен, забудем об этом на время. Для начала – просто хорошо учиться. Не хорошо, а отлично. Лучше всех. Красный диплом и ни баллом меньше. Затем: стать любимчиком Рюриковой… Невозможно. Она любит только себя. Полюбит. Больше личной преданности в глазах. Кроме того, она тебе нравится. Неужели? Нравится, нравится – это облегчает задачу. Только без перебора. И диплом писать у неё. Почему не у Запрудина? Потому. Его карьера сделана на много лет вперёд. А у Рюриковой большие планы, ей нужны свои люди. Выращенные, обязанные ей. За таких она будет грызться.
К весне Славу открыто называли фаворитом Ольги Павловны. Он уверенно шёл на красный диплом. И всё-таки сомневался насчёт аспирантуры. По слухам, конкурс предстоял жестокий – тринадцать человек на место. И не каких попало человек. С мозгами и поддержкой. Иначе не совались бы. Хотя чего он теряет? Только время. На работе воспримут кисло, да…
Окончательно Славу убедил Антон Ивашов. В конце мая они шли по Крымскому мосту. В театр или кино. Москва на закате розовела, будто пряник.
– Эх, неохота уезжать отсюда… – вздохнул Слава.
– Тебе-то чего вздыхать? – удивился Антон. – Ты что, в аспирантуру не подал ещё?
– Не. Шансы никакие. Пустая суета.
– Ну ты даёшь! У тебя лучшие шансы в мире! Красный диплом, Рюрикова…
– И что Рюрикова? Оно ей сильно надо?
– Ещё как. Подумай. Это её факультет, эксперимент, первый год. Скептики есть, я уверен. Результаты успеха нужны до зарезу. И вот с этого факультета её – заметь – дипломник поступает в аспирантуру. Да она за такой результат всех порвёт.
– А кто-нибудь с факультета подаёт?
– Пока один Дроздов.
– Дроздов?
– Ты разве не знал?
– Нет. И кто руководитель?
– Запрудин, естественно.
Ах так, – подумал Слава, – Дроздов. Опять Дроздов. Ну ладно, сука, поборемся.
Назавтра он подал заявление в аспирантуру.]
10 октября, 1989
12:38
Разговоры стихли. Ожидание придавило соискателей. Наконец с листком в руке вышла доцент Усатова. Острым безжизненным профилем доцент напоминала сушёную рыбу.
– Внимание, – сказала доцент, – те, кого я сейчас назову, зачислены на спецфакультет. Иногородние могут ехать и оформляться в общежитие по адресу метро Спортивная, Усачёва, 62. Завтра в девять – на лекции. Расписание вывесим. Зачитываю.
Пошли имена, фамилии, отчества. Слава особо не вслушивался. Читали вроде бы по алфавиту. Аааев блабла блаблаевич, вававава…ина оовна, дооова…яна ииевна… И вдруг. Сафронова Наталья Алексеевна, Ткачёв Сергей Владимирович…
Эй! Подождите! – закричал кто-то в голове у Славы. – Какая Сафронова? При чём тут Сергей Владимирович? А где я?! Он представил, как едет в метро на Казанский вокзал. Выстаивает очередь за билетом. Затем тащится в рюмочную. Нет, сначала рюмочная, а потом очередь… Не позвонил дядя Гера, сволочь.
– …и Смирнов Вячеслав Николаевич. Поздравляю, – Усатова опустила лист. – У кого есть вопросы, обращайтесь в деканат.
Слава вышел на улицу, закурил. Над головой легонько хрустнуло, будто сломалась ветка. Пространство чуть сдвинулось и встало на место. Началась вторая из трёх его жизней. Самая лучшая.
Часы из России
– Что тебе прислать, сынок? – мамин голос в трубке снова звучал как чужой. Тихо, едва ли не грустно. Хотя речь шла о моём юбилее. Сорок лет вроде бы. Говорю «вроде бы» не из кокетства. Я запретил себе думать о возрасте. Настолько успешно, что подолгу сомневаюсь, заполняя всякие анкеты. Любая цифра больше тридцати кажется мне подозрительной.
Зеркал я избегаю, бреюсь на ощупь. Близорукость – опять-таки плюс. А если мельком отразится чья-то унылая физиономия, так это мой старший брат. Я всегда хотел старшего брата.
– Здорово, – он всматривается, якобы давно не виделись, – как сам?
– Я-то хорошо. А вот ты?
– Да болею…
– Чем?
– Всем понемногу.
– Пить бросай. И жрать. И пластику сделай, наконец. Щёки вон развесил, как сенбернар.
– Да пошёл ты! – он поворачивается спиной. Уходит.
И пусть катится. Не о таком брате я мечтал.
«Сынок» – не мамина лексика. Это она к пенсии расслабилась. Раньше не выносила телячьего сюсюканья. «Болтать о чувствах легко, – говорила она, – настоящее проверяется делами. Только делами». И она со мной натворила этих дел. Полжизни разгребаю.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: