Ян Кириллов - Границы памяти

Майор Хэммон кивнул.

Прошло восемь лет. Осень только принимала эстафету, а дух ледника, что царствовал в этих землях двадцать тысяч назад, уже намекал на скорые холода.

Фред Берроу, в чёрной ветровке, медленно и безразлично ко всему шёл по улице квартала Джейн энд Финч, глядя себе под ноги. Справа от него стояли частные жилые дома. Слева раскинулся пустующий парк. Над головой нависали провода электропередач. Этим утром для Фреда закончился двенадцатичасовой допрос в отделе по борьбе с наркотиками. Не торопясь домой, он медленно брёл по знакомой улице, едва переставляя ноги и мечтая о пачке сигарет.

За плечами у Берроу были пять лет принудительного лечения, два года тюрьмы за торговлю марихуаной, до того, как её легализовали, и год шатания без дела. Больше у него не было ничего, кроме тесной квартирки в пятиэтажке и мачехи Элизабет Стоунер, которую он тихо ненавидел, что впрочем не мешало Фреду брать у неё деньги. Последние несколько лет изменили его. Этой весной Фреду исполнилось двадцать три. Для него эта цифра ничего не значила, как не значила и сама жизнь. Его взгляд потух. Исчезло стремление к бунту. Лицо Фреда посерело, пожелтели ногти, посерели зубы.

– Тебе чего здесь надо, ублюдок? А ну, вали отсюда! – кинул ему чёрный мальчишка на велосипеде.

Ещё пару лет назад, такие слова могли вывести Фреда из себя. Теперь же в нём прогорело то чувство, что вызывало ярость. Берроу остановился и выпил пенного из мятой банки, игнорируя пацана. Банку он бросил на тротуар и оглянулся, чтобы показать мальчишке неприличный жест, но тот успел куда-то скрыться.

– Вар, – произнёс одними губами Фред. – Вар арса́н, – горько усмехнулся. Иногда ему на ум приходили слова, наподобие этих, значения которых он не понимал.

Шаркнув ногой по асфальту, Берроу двинулся дальше, хотя и сам не знал, куда. Можно было вернуться домой, в двухкомнатную квартиру, чтобы застать там мачеху Стоунер – женщину, подарившую ему на последний день рожденья фразу «Чтоб ты сдох». Можно было прогуляться до средней школы, обнесённой сетчатым забором. Пройтись по пыльной баскетбольной площадке, на которой, в детстве, его так часто запинывали до кровавый слюны крепкие чёрные ребята. Фред выбрал третий вариант – выйти на шоссе. Ветер гнал осенние листья. Машины ехали медленно, огибая и сигналя, то ли опасаясь сбить человека, то ли не желая испачкать капот.

«Я это заслужил».

Резкий гудок у самого уха пробудил Берроу. Он вернулся на тротуар и понял, куда ему хочется пойти. В единственное место, где таким как он были рады. Место, где было уютно и тепло. В бар.

В маленьком баре, стилизованном под ирландский паб, Фред заказал самого дешёвого пива.

– Где приложили? – приятель Фреда – чёрный бармен – показал на синяк.

– Не помню.

– Эй, Фредди, – бармен сделал вид, что протирает стойку рядом с его локтем. – Я конечно не должен этого говорить, он есть один тип… не оборачивайся, он за тобой, в болотном плаще. Так вот, он интересовался тобой.

– ОБН?

– Я не знаю.

– Чёрт, да я же только что оттуда!

Фред накинул капюшон. Не хватало ему ещё одной встречи с полицией.

– Зеркальце есть? – он взял стакан и посмотрел в отражение.

Мужчина в тёмно-зелёном старомодном плаще с металлическими пуговицами, с поднятым воротом, сидел за столиком, пил кофе и читал газету. Опрятный, движения чёткие, уверенные. Не похож на местного. Возможно, даже не из Торонто. Американец? Фред на секунду оглянулся. Успел разглядеть лицо. Густые тёмные брови, острый подбородок. На вид лет сорок. Волосы тёмные, коротко стриженные. Кожа слегка загорелая. Возможно, латинос, но не из простых.

«Кто ты?»

Дежавю. Берроу понял, что видел этого человека раньше, но при попытке вспомнить, где именно, сознание проваливалось, будто маленькая лодка, падающая с Ниагарского водопада.

«Вспомнил. Позавчера вечером, когда уже стемнело, – Фред самодовольно щёлкнул пальцами. – Я выносил мусор. Этот тип шатался неподалёку. Курил сигарету, стоя возле машины. Какая у него была машина? Думай, думай. „Шевроле“? Нет, точно нет. Европейская. „Немец“. Точно „немец“ – „Фольксваген“ или что-то вроде того. За рулём кто-то сидел, значит, машина принадлежала не ему. В руке у него была зажигалка, не простая, металлическая. Он не беден. Вопрос: что неместному небедному сорокалетнему латиносу надо от простого местного бывшего дилера?»

Берроу сам не понимал, почему его мозг, отвыкший бурно соображать, вдруг заработал так лихорадочно.

Мужчина встал, оставил на столе мелочь и вышел на свежий воздух.

«Паранойя, Фредди. Опять паранойя! Всё потому что ты в завязке».

Он допил пиво в три больших глотка, оставил бармену мятую двадцатку «за информацию» и поспешил на выход.

Сгущались серые тучи. Ветер колыхал провода. Развевались полы тёмно-зелёного плаща.

«Конспиратор. В такой одежде ты бросаешься в глаза, идиот».

Предполагаемый сотрудник полиции никуда не торопился. Глядел по сторонам, как бы делал типичный турист. Но какой турист в этом районе?! Ему бы в центр, на Си-Эн Тауэр, а не в Джейн энд Финч. Незнакомец прибавил шаг. Рука Фреда в кармане сама схватила и сжала перочинный нож. Быстрее, ещё быстрее. «Зелёный» не думал оглядываться. Хорошо. Вот он ближе, ещё ближе! Зазевавшаяся жертва, как в документальном фильме о жизни дикой природы, про гепарда и антилопу. В двадцати шагах от «зелёного», Фредди ухмыльнулся и сбавил скорость. Вот он, тёпленький, но что делать с ним?

Странно. Незнакомец остановился. Замер. Он смотрел прямо перед собой. Словно обратил на что-то внимание. Фред сделал шаг влево, тот развернул левую стопу. Шаг вправо – «зелёный» тоже.

«У него глаза на затылке?»

Так или иначе, лучшая защита – нападение, решил Берроу и приставил нож к зелёному плащу.

– Ни с места, как вы любите говорить. Признавайся, зачем меня пасёшь?

«Зелёный» резко обернулся. Рука Фреда машинально дёрнулась вперёд.

…Не прошло и мгновения, как Берроу ощутил на себе давление невидимой стены. Ноги вросли в асфальт. Фред не понимал, как так случилось, что пальцы незнакомца оказались у него на висках.

– Марк.

– Что?

– Марк, – повторил «зелёный» и отпустил виски бледного и напуганного Фреда. – Так меня зовут. Ты хотел знать, кто я? Вот и ответ, – голос был приятным, низким, не вызывающе резким, а ровным. Так говорят «хорошие» копы в кино. – Слушай внимательно, Фредерик Уолтер Берроу. Сейчас я задам тебе три вопроса. Отвечай быстро, не раздумывая, первое что придёт в голову. Если…

Бежать! Между борьбой и бегством выбирай то, что спасёт тебе жизнь прямо сейчас. Берроу научился этому подростком. А если перед тобой нечто непонятное, выбор очевиден. Бежать! И бежал он быстро, как только мог. Фред ненавидел три категории людей в разные периоды жизни: хулиганов, бандитов и копов. То, что предстало перед ним и назвалось Марком, было хуже. На порядок хуже и сильнее.