Мария Фомальгаут - Выключатель тьмы

– Ты… ты это… как?

– Слушай, чесслово, не я…

– А… как? По… чему?

Лизка сжимает мою руку, ну что ты, что…

– Слушай, честное слово, не я это… не я…

Киваю, ну конечно, где тебе, смотрю на Лизку, думаю, как бы расстаться по-хорошему, чтобы она меня в отместку не прибила, ведьма…

– Господин министр… у нас проблемы.

– Вы можете хоть раз прийти и сказать мне что-нибудь другое? Что на этот раз?

– Мы… мы не можем взять Джиннистан.

– Эту крохотную республику? Да не смешите меня, Соммерс. С нашим превосходством…

– Солдаты отказываются воевать.

– Я, наверное, ослышался?

– Солдаты отказываются воевать. Они просто побросали оружие и ушли. Они говорят… что не могут воевать…

– Соммерс, кто из нас сошел с ума, вы или я?

– Они сказали, что все равно не могут сделать ни единого выстрела.

– Все ясно, Соммерс, сошел с ума весь мир…

– Да, мой генерал…

За полгода до этого

– Да какие проблемы, слетать ему недосуг…

– Да мне-то досуг, а этих на кого оставлю?

– Это кого этих… а-а-а, ничего ты живности себе развел…

– Вот я про что и говорю.

– Ой, проблема прямо, можно подумать, убегут… куда они денутся. Улетят, что ли?

– Ну, так-то летать умеют… да я не про то, они ж друг другу глотки перегрызут, я их и то еле сдерживаю, без меня начнется… дым коромыслом.

– Полетят клочки по закоулочкам?

– Что клочки! Они знаешь, какие… тут на пепелище вернусь, не меньше.

– Так привяжи, долго, что ли…

– Чем их привяжешь… всех в кандалы заковать…

– Чего в кандалы, намордники надел, и все. вон, на распродаже по дешевке купи…

– Думаешь, сработает?

– Да что не сработает, я своих всегда так оставляю…

– А у тебя тоже есть?

– Давно уже.

– А у тебя какие?

– Ну вот, подъедешь ко мне, покажу.

– Ладно, давай, услышимся… конец связи…

– Говорили, что он ушел.

– Где… говорили?

– Ну, по телевизору в новостях сказали. Вроде как он ушел, нас на привязи оставил, чтоб не дергались…

Недоверчиво смотрю на Лизку, она что, новости смотрит… Что-то не нравятся мне девушки, которые новости смотрят, сегодня новости смотрит, а завтра в правительство пойдет, страной управлять…

– Ушел, нас на привязи оставил, чтобы друг друга не поубивали.

– А… вернется когда?

Лизка смотрит на меня, как на психа, я-то почем знаю, он мне не отчитывается.

Тоже верно. Лизка включает телевизор, вот, блин, точно сильно умная, не надо нам таких…

– …можно с уверенностью сказать, что для человечества наконец-то наступил золотой век, о котором мы так давно мечтали. Мы ждали этих времен с самого начала своей истории, можно сказать – мы заслужили эти времена ценой неимоверных страданий, кровопролитных войн, испытаний, выпавших на нашу долю. Мы наконец-то можем смотреть в будущее, с уверенностью говоря – больше на земле не прозвучит ни одного выстрела, больше не прольется ни одной капли крови…

– …ну, это он загнул что-то, – шепчет Лизка.

– Точно…

Яркая вспышка в ночном небе, грешным делом думаю – уже кто-то фейерверки пускает на радостях. Ладно, самое время, в честь…

Нет.

Это не здесь, не на земле, это там, там, в небе… Снижается что-то, все ближе, ближе к нам, голубые огни, падучие звезды…

– Он, что ли, возвращается?

– Похоже…

– Ну, счас начнется…

Кто-то и правда пускает фейерверки, встречает хозяина, вспомнил-таки про нас через семь лет, где он там был…

– Видишь, говорил я тебе, ничего без тебя не случится, как вертелась, так и вертится…

– Куда она денется…

– А я про что… Ну давай, хоть покажи мне, что тут у тебя как…

– Я сначала этих проведаю… неспокойно за них что-то…

– Точно, проведай, мало ли… заодно и мне покажешь, что у тебя там за живность…

– А… а где они?

Хозяин ходит, оглядывает землю, непривычно пустую, непривычно притихшую…

– А… где?

Хозяин оглядывает полуразрушенные города, руины дворцов, остатки мостов, заглохшие электростанции…

– Куда они… все?

Наступает на чей-то изглоданный скелет, вздрагивает. Еще скелет, еще…

– Кто их… так?

– Вон… следы…

– Где?

– Да вон же… треугольничками… вся земля истоптана…

– Это кто-то тут был…

– Да бывает… бродячие всякие… у которых своей земли нет…

Хозяин не понимает. Начинает догадываться, еще не верит себе, еще… Набрасывается на гостя, которому только что клялся в вечной дружбе до конца вселенной и после…

– Намордники… намордники… Ненавижу тебя! Ненавижу! Ненавижу!

– Это до Москвы дорога?

– Ась? – сухонький старичок подносит ладонь к уху.

Выбираюсь из машины, подхожу к старичку, ору ему в самое ухо.

– До Мос-квы до-ро-га?

Не умею я орать, не умею, сколько живу, столько не умею, а в нашем деле без ора никак…

– Не-е… эт до Алябьевки, а до Москвы во-о-он…

Киваю. Тут же спохватываюсь.

– А в Алябьевке что?

– А… да ничего, так…

– Как всегда?

– Ну… по мелочам… А потом будет смерть в пьяной драке…

Брезгливо морщусь.

– Не надо.

Дедулька пожимает плечами, не надо, так не надо, мне-то что говоришь…

Возвращаюсь к машине, прикидываю, как бы половчее добраться до Москвы. А то груз ценный, а я с ним уже вон сколько мотаюсь, будто так и надо. Потеряю груз, мне потом голову мою потеряют, мало не покажется.

Димка тоже возвращается к машине, садится за руль, жмет на газ. Вижу, устал парень, да мы оба устали, ничего, потерпи, скоро и Москва…

Отзваниваюсь боссу.

– Чего такое?

– Груз доставлен…

– Куда доставлен?

– В Москву.

– Вы мне что теперь из-за каждой вехи звонить будете?

Отключается. Чувствую, что краснею. Вот так, дождется босс, случится тут что-нибудь серьезное, и фиг я ему позвоню…

Выхожу из дома, где снимаем квартиру. Окликаю прохожего.

– Скажите, эта дорога куда ведет?

– А в Бизнес-Дом. Карьеру хорошую сварганить можно…

– М-м-м… а эта?

– Да вон, в кабак.

– Это не надо…

– Да зря вы так, весело у нас там…

– Без меня как-нибудь веселитесь… А эта дорога?

– У-у-у, длинная…

– Да я не спрашиваю, длинная-короткая, куда ведет-то?

– Квантовые технологии. Институт…

– А дальше?

Прохожий машет рукой, показывает что-то запредельно-высокое. Хочу расспросить еще, не успеваю. Димка выходит из подъезда, садится в жигуль, устраиваюсь на сиденье рядом. Нужно что-то делать, нужно куда-то доставить груз, выбрать бы еще, куда…

Выруливаем со двора, ну же, ну…

Потихоньку подталкиваю руку Димки, он меня не видит, не замечает, только чувствует.

Тихонько выворачивает руль. На дорогу до института…

– Уважаемые пассажиры, просьба пройти…

Проходим. Думаю, зачем летит Димка, по делам, или так, к очередной пассии. Ладно, не мое дело, мое дело – доставить груз.