Василий Криптонов - Турнир [СИ]

Борцы отозвались вялыми, вразнобой, воинственными криками и выползли из зала. Я остался один, в глубокой задумчивости. Присел на сиденье велотренажёра.

Голоса борцов постепенно стихли. Похлопали двери. Тишина…

— Серьёзно? — спросил я у пустого зала. — А смысл?

Смысла я пока не видел, но это не значило, что его нет. В любом случае, оставлять ситуацию как есть было нельзя. Кому-то надо сообщить о необычных таблетках… Кому? Бохаю? Нианзу? Бохай отпадает, он, наверное, уже дрыхнет, а даже если нет, вряд ли я от него добьюсь толку раньше утра. А до утра хорошо бы уже чего-то решить.

Нианзу? Мутный тип. Настолько мутный, что лучше с ним до поры до времени вообще не связываться. К тому же, его я тоже до утра не найду. Если попрусь сейчас разыскивать его люкс, стучаться во все двери на всех этажах и задавать вопросы на ресепшене, меня местная охрана из окна вышвырнет.

Был ещё Деминг — тот мужик, который нам всё показывал, но он не оставил никаких контактов. И телефонов в номерах не было. Конечно, борцам постарались предоставить определённые удобства, но также постарались напомнить: вы, ребята, здесь никто, и всем на вас, по большому счёту, плевать — пока не докажете, что заслуживаете большего.

Блин… Первые бои — завтра. Утром борцы опять сожрут таблетки. Можно, конечно, убедить себя в том, что радушные хозяева просто решили дать нам нормально поспать, сгладить впечатления от показательного боя, а утром таблетки будут прежние, привычные — а не вызывающие сонливость. Если убедить себя в этом, то можно тоже спокойно проспать до утра, и утром решать проблемы по мере их поступления.

Можно, кстати, вообще не париться. В конце-то концов, турнир — это не командная игра. Минус двадцать потенциальных соперников — это ж просто подарок судьбы! Но тот, кто подменил таблетки, исполнил это точно не для того, чтобы сделать мне приятно.

И тут меня осенило: Вейж!

Ни меня, ни Бохая слушать особо не будут. Но Вейж — свободный человек, уважаемый. Пусть и проштрафившийся перед кланом. К тому же — взрослый. И, что немаловажно, я знаю, где его искать. 9-17, так было написано на ключ-карте, которую дали Вейжу. Отлично, с этого и начнём!

Я вышел из зала и двинулся к лифту. Было тихо, борцы, похоже, и впрямь повалились спать, едва переступив порог. На меня эта дрянь, как и следовало ожидать, не подействовала. За час пришлось два раза сбегать в туалет, вот и весь эффект. Интересный момент, кстати. Наверное, я так же смогу поступить и с алкоголем. Вот пить не пьянея — очень ценное качество. Жив буду — обязательно протестирую.

Я ткнул кнопку вызова. Она не отреагировала никак. Я мысленно досчитал до десяти, нажал ещё раз. С тем же результатом. Похоже, вызов лифта на наш этаж попросту заблокировали. Можно сказать, это разумно. Если какой-нибудь респектабельный постоялец, немного перебрав за ужином, ошибётся этажом и столкнётся здесь с нереспектабельным борцом, отель может получить отрицательный отзыв. Зверей лучше держать в клетках.

И всё же нам не было сказано, что «этаж вы покинуть не сможете». Было сказано: «гостиницу покидать запрещено, а этаж — нежелательно». И то и другое подразумевало «возможно». Невозможное не запрещают, потому что тогда кто-нибудь обязательно найдёт способ перевести его в разряд возможного. Человеческая смекалка безгранична, стоит только поставить её перед запрещающим знаком.

Так, ну и что? Лифт не работает. Но я ведь не культурный бизнесмен в третьем поколении, за которым носят чемоданы, и который уверен, что еда растёт на полках в супермаркетах сразу в упаковке. Мне в детстве ещё посчастливилось играть в войнушку без интернета, в заброшенных зданиях, с пистолетом, сделанным из дерева и изоленты. Нет лифта — должна быть лестница. Та самая, по которой не желательно покидать этаж. По правилам техники безопасности — просто обязана быть.

Пришлось ещё немного поблуждать. Вот ещё одна странность — стандартных знаков типа «в случае опасности бежать сюда» я нигде не увидел. Администрация отеля на них то ли в принципе забила, то ли намеренно убрала ради нас.

Блин, жутковатая мысль! Вырубить снотворным, устроить пожар. Сонные обдолбанные борцы, задыхающиеся от дыма, не знающие, куда бежать, выпрыгивающие в окна с восьмого этажа…

Я содрогнулся и ускорил шаг. Лестница отыскалась в конце коридора, ведущего от лифта налево. Дверь выглядела хлипко. Уж если не своими руками-ногами, то силой духа вынесу точно. Дорогой дверь тоже не выглядела. Сочтёмся, если что. Выиграю турнир — отработаю, а проиграю — пусть выставляют счёт господину директору Гану.

Однако дверь легко открылась, и я оказался на сумрачной лестничной клетке. Пробежал первый пролёт, второй… Оказалось, девятый этаж чуть выше. Ещё один пролёт, ещё — вот она, дверь.

На площадке я чуть не столкнулся с пареньком в чёрном ифу, спустившимся откуда-то с верхних этажей. Мы отшатнулись друг от друга и замерли.

— Ты… борец? — первым спросил он.

Лет ему, на глаз, было столько же, сколько и мне. Однако выглядел парень непривычно ухоженно. Стрижка человеческая, волосы как будто даже уложены чем-то. Ифу на вид — вроде ничего особенного, но я вдруг подумал, что не удивлюсь, если узнаю, что сшито оно на заказ. Да и вообще, от парня буквально пахло чем-то таким… цивилизованным. Деньгами. Достатком. Рядом с ним я почувствовал себя грязным уличным оборванцем. Что это, интересно? Память тела? Забавно.

— Ну да, — кивнул я. — Школа Цюань.

— А, да. — Парень приветливо улыбнулся — продемонстрировав белоснежную улыбку, ещё один признак ухоженности. — Ваш учитель — господин Вейж, помню.

— А ты откуда? — заинтересовался я.

— Школа Йанг, — помедлив, сказал парень.

Пауза от меня не укрылась. Что-то он темнил.

— Лей, — протянул я руку.

И снова пауза. Не похоже было, будто парень думает, стоит ли со мной разговаривать. Он скорее удивлялся происходящему — уж не знаю, почему.

— Юн. — Рукопожатие у парня оказалось неожиданно крепким.

— Ищешь своего учителя?

Юн посмотрел вверх — туда, откуда пришёл. Перевёл взгляд на дверь с цифрой 9. После этого у него в голове как будто что-то сопоставилось, и он решительно кивнул. Блаженный какой-то, честное слово.

— Пошли. — Я открыл дверь, и Юн первым вошёл на учительский этаж.

— Слушай, — сказал я, решив заодно провести небольшую разведку, — а тебе не показалось, что таблетки нынче были какие-то не такие?

— Таблетки? — Юн посмотрел на меня совершенно незамутнённым взглядом.

— Ну да. Таблетки. Пилюли. Лекарство. Как там их у вас в школе называют.

— Я тебя понял. Нет, мне ничего такого не показалось. А тебе?

Странный это был пацан. Чертовски странный! И говорил он — странно. Так не разговаривают уличные проходимцы. У тех, кто так разговаривает, есть папа и мама, которые могут себе позволить нанять сыну самых лучших учителей — для того, чтобы с детства обучать правильной, культурной речи. И уж тем более сумеют выплатить за сына любой долг. Однозначно не допустят, чтобы драгоценное чадо закончило свои дни на серебряных рудниках в двадцать лет… Впрочем, жизнь богата на сумасшедшие истории, которых нарочно не придумаешь. Сегодня твои родители — на вершине пирамиды, а завтра что-то пойдёт не так, и оглянуться не успеешь, как вместе с ними окажешься на самом дне.