Артем Карпицкий - Этаж ноль

— Бог? — равнодушно переспросил Пак Синмор. — Он-то здесь причем?

— Тебе не понять… Ты просто жертва… — голос профессора прерывался, переходя от крика к шепоту. — Я всю жизнь… Слышишь! Всю свою никчемную жизнь! Работал на других… Подчинялся… Приказывал… Пропадал в библиотеках… В лаборатории… Сжигал день за днем… День за днем, понимаешь?! И год за годом… Долго… Слишком долго… Я устал… Я почти перестал верить… Но шанс! Судьба подарила мне шанс! Тот, который один из тысячи! Понимаешь… Мне всегда не хватало… Одного… Последнего кусочка в этой головоломке…

Профессор пристально взглянул на юношу.

— Тебя.

— Меня? А чем я такой особенный? — наверное, сейчас Паку следовало испугаться, но он не чувствовал даже удивления… ему было все равно. — Да, ты там говорил что-то про Лучшего, про связующее звено… Только, как по мне, это полная чушь. Я просто человек мужского пола, которому чуть больше двадцати лет от роду. В моей жизни не происходило ничего особенного. Я не чувствую в себе никаких сверхъестественных возможностей. Никаких вселившихся в меня духов, демонов или как их там… Я просто…

— Ты просто не понимаешь! — разозлился профессор. — Твой мозг не способен вместить в себя очевиднейшие вещи! Бог… Он в каждом из нас. В каждом из нас одновременно… И во мне, и в тебе… Во всех есть частичка бога.

Винсент Стауф прервался и небрежно махнул правой рукой, будто пытаясь сбросить капли несуществующей влаги.

— Ладно. Пора заканчивать. Мы и так… — он вновь замолчал, но, на сей раз, не по своей воле. — Так… что… акххххх…

Профессор захрипел и схватился руками за грудь. Его пальцы судорожно сжимали ткань теплой куртки как раз там, где находилось сердце…

— По… че… му…

Он с трудом держался на ногах.

— Так… не… должно… быть… кхааааааа….

Бледность стала смертельной, глаза не видели ничего, с приоткрытых губ слетали последние слова.

— Я… Я… Я всего лишь хотел поговорить с богом…

Профессор бесшумно, как павший лист, опустился на пол, уткнувшись лицом в твердый холодный камень.

— Не… спра… ве… акхххх…

Легкий ветерок скользнул по полу, заставив Пака вздрогнув и унеся с собой последний хрип умирающего. Все стихло, даже потрескивание факелов было где-то далеко, в иной реальности… А Пак Синмор, совершенно опустошенный, стоял в центре зала. Он смотрел на статуи, а они улыбались в ответ. Он смотрел на профессора, казавшегося сейчас жалким и несчастным, а козлоголовые изваяния плакали невидимыми слезами, не прекращая улыбаться. Он чувствовал силу этого зала, этих стен, этого храма… Он чувствовал жизнь и смерть. Одновременно…

Наконец, исчерпав себя, Пак опустился на колени, а затем и вовсе сел, сбросив тяжелый рюкзак на пол. Он выжил, но это было просто формальностью. Без носильщиков, без сил, чувствуя себя, как боксер, отправленный в нокаут… У юноши не были ни единого шанса вернуться. Он и к подножию горы спуститься не сможет… Да даже из храма не выберется. Разве что выползет, как змея…

Пак Синмор, забывший свое настоящее имя, сидел рядом с мертвым телом профессора, устроившего все это безумие. Юноша пока мог думать, но мысли постепенно угасали, метались среди бездушных стен, растворялись в пламени факелов… Он вспоминал слова, разные, сказанные сегодня и вчера… И позавчера… Особенно одну фразу…

«Чтобы спуститься вниз, лестница совершенно необязательна».

Да, это правда… Для того чтобы спуститься вниз, нужна только…

Тьма.

Лучи солнца, проникающие в помещение сквозь грязные окна, вспарывали, разделывали и потрошили все, до чего могли дотянуться. Под их вялым напором в воздухе кружилась пыль, а стекла сверкали, как драгоценности. Желтый прямоугольник, упавший на стену, обнажил потрескавшуюся краску и множество надписей очень неприличного содержания. Да, здесь когда-то была школа. Да, лучшего способа замести следы и придумать нельзя…

Я сидел на самой нижней ступеньке, твердой и холодной, положив руки на колени и внимательно следя за надвигающимся рассветом. Было нечто таинственное в этих скупых утренних часах, когда все живое и неживое освобождается из цепких объятий ночи. Даже ветхое здание, в котором я сейчас находился, на мгновение пробудилось, подставляя свои старые стены теплу и свету.

Так продолжалось довольно долго, а потом… Я вспомнил ночь. И то, что происходило этой ночью. Будто бы я видел три чужих фильма… И один — свой. Трудно сказать, иллюзия то была или реальность. Может, игра воспаленного воображения. Может, просто мираж. Я не знал.

Конечно, самое простое решение — списать все на ложную память, на сон, который я спутал с явью, на призрачный замок мечты, построенный из обломков сказок. А потом перечеркнуть, выбросить, забыть навсегда. И жить дальше, если судьба позволит мне это сделать… Но…

Было еще кое-что. Точнее — кое-кто.

Я встал, разминая затекшие ноги. Мышцы побаливали, суставы сухо хрустели. Ну вот, мое тело настоящая развалина… Стоило больше заниматься в свое время. Год, месяц, день назад… У меня были возможности, но не было желания. Тогда… А сейчас… Все перевернулось… Какая ирония.

— Доброе утро, — Петр, которого в иной реальности звали Пи-31, стоял у входа. — Как спалось?

Он был бодр, свеж и полон сил. Как спортсмен после легкой разминки. А я… Рядом с ним я напоминал старый дребезжащий трактор, тогда как он был сверхсовременным танком. Да, именно — танком. Хоть у моего знакомого не было оружия, но я чувствовал угрозу. Пока еще неясную, промелькнувшую где-то на горизонте…

— Издеваешься? — я демонстративно скривился. — У меня была та еще ночка…

— Ты видел лестницу, — Петр не спрашивал… тут и спрашивать, собственно, было не о чем. Мы оба и так все знали. — Ты спускался вниз.

Ух! Опять эта надменность! Как же он начинает меня раздражать! Даже бесить… Но приходится терпеть его повадки — мяч на стороне Петра, он затеял эту странную игру и он же сделает очередной ход… Должен сделать! Пусть только попробует обмануть мои ожидания!

— Ну, я бы не назвал небольшую прогулку в зыбком мареве грез спуском… — фраза, брошенная будто бы невзначай… посмотрим на реакцию Петра. — Так, проверка крепости рассудка и резервов воли.

Я догадывался, что грезы — не совсем грезы, но нужно же заставить собеседника немного потрудиться? Пусть спорит, доказывает, убеждает. Пусть рассказывает все, что ему известно. А я… Сыграю новую роль — внимательного слушателя.

— Иллюзии… Реальность… Ты знаешь, чем они отличаются? — флегматично заметил Петр, ловко обойдя расставленные ловушки. — Знаешь, что делает мир существующим?

— Нет, — я действительно не знал, меня мало интересовали псевдофилософские рассуждения на тему сущности мироздания. — А ты?