Виктор Глебов - Алеф [СИ]

Я щурюсь, прикрыв глаза ладонью.

— Специально иногда оставляю здесь свет, чтобы они собирались, — говорит Марк, наблюдая за порхающими насекомыми. — Жаль только, что некоторые садятся прямо на лампу.

— Почему? — спрашиваю я, зачарованный зрелищем носящихся в воздухе тел.

— Они сгорают.

— А, ну да, — глаза постепенно привыкают к свету, и становится ясно, что он не такой уж и яркий. — Так вы заманиваете сюда бабочек, чтобы наблюдать за ними?

— Это очень успокаивает, — Марк подходит к окну и, подняв шпингалет, распахивает створки.

Свежий ночной воздух, напитанный недавним дождём, врывается в комнату, вызывая среди бабочек новое волнение. Десяток насекомых вылетает в темноту и растворяется в ней.

— Я исполнил своё обещание? — спрашивает Марк, оборачиваясь.

— Насчёт бабочек — да, — отвечаю я, садясь на подоконник.

— Не беспокойтесь о Големе. Он ещё не скоро узнает про гибель девушки. Хотите сигарету? — Марк протягивает мне изящный золотой портсигар.

— Нет, спасибо.

— Как угодно.

Проводник втыкает между губами сигарету, щёлкает зажигалкой и глубоко затягивается.

— Звёзды, — говорит он, указывая за окно, — это души умерших. Они смотрят на нас — на тех, кто ещё не успел присоединиться к ним. В такие ночи древние приносили богам кровавые жертвы. Теперь это считается варварством.

— В наше время религия вообще не популярна.

— Как сказать. Для кого-то она — настоящее спасение. Смотрите, что он сделал с мухами, — Марк показывает в угол комнаты. — Теперь они вряд ли когда-нибудь зажужжат.

В темноте я замечаю небольшую пыльную паутину с пойманными в неё насекомыми.

— Чем не алтарь? — спрашивает Марк.

— Паук не поклоняется богам.

— Конечно, поклоняется. Каждым своим движением он утверждает миропорядок, установленный ими.

— Как и мы.

— Само собой.

— Но в любом случае, паук делает это неосознанно, потому что не верит в богов.

— А вы?

Марк смотрит на меня секунд пять. Не дождавшись ответа, он проходит на середину комнаты и, поплевав на пальцы, поворачивает лампу.

Свет гаснет. Я не вижу ничего, кроме оранжевого огонька тлеющей сигареты. Зато слышу шелест порхающих вокруг крыльев.

— Идёмте, — говорит Марк, направляясь к двери. — Теперь пора.

Город освещён миллионами острых звёзд, электрических фонарей, окон, вывесок и автомобильных фар.

В чёрно-синем небе молочными пузырями проплывают рекламные таблоиды. На улицах полно людей. Большинство выглядят нарядно, даже слишком. Жители Киберграда спешат получить удовольствие, насладиться жизнью — сделать то, что не успели в течение дня.

Машины, уставив в темноту напряжённые глаза, с утробным гудением пролетают мимо, похожие на возвращающихся в улей пчёл.

Мы давно покинули Площадь Семи Консулов и идём мимо похожих друг на друга типовых домов одного из новых районов Кибергарада. Здесь растут эвкалипты, липы и кипарисы, а также экзотические деревья, названия которых мне не известны. В виртуальности нет нужды учитывать климатические условия — значение имеет лишь желание дизайнера.

Пешеходы, идущие навстречу, пялятся на меня: это из-за того, что меня до сих пор покрывает кровь девушки. Надо бы зайти в общественный туалет и помыться, но, как на зло, ни один не попадается.

По мере того как улица сворачивает влево, из-за домов появляются два одинаковых, симметрично расположенных здания, выделяющиеся среди остальных высотой. Подобно пропилеям, они открывают вход в недостроенный туннель, связывающий центральную часть города с периферией, строящейся за чертой индустриальных зон и спальных районов.

Наш путь лежит через тоннель. Мы входим под круглые своды и окунаемся во мрак.

Когда-то предполагалось, что этот гигант соединит два берега, обеспечив пешеходам и транспорту кратчайший путь из одной части города в другую, но денег на завершение строительства не хватило, и проект закрыли. Мало кто рисковал воспользоваться услугами незаконченного «моста».

— Голем на другом берегу?

— Он появляется там, куда мы направляемся, с определённой периодичностью. Из-за моего приступа мы пропустили его первый приход — поэтому пришлось ждать. Здесь самый короткий путь. Если пойдём через тоннель, то успеем вовремя.

Мы шагаем в темноте. В своде есть несколько проломов, а кое-где он попросту не достроен, и через отверстия проникает лунный свет.

Неровный, едва покрытый асфальтом пол, потрескавшийся и мокрый от поднимающейся снизу сырости, позеленевшие потолки и стены, не убранные леса и металлический лом. По всему этому с шорохом и писком бегают крысы. Мы видим сотни этих тварей, не обращающих на нас ни малейшего внимания. Только одна, тёмно-серая и очень крупная, поворачивает в нашу сторону голову и, недовольно дёрнув носом, переводит взгляд на пролом в потолке.

Марк спотыкается, и ему едва удаётся удержать равновесие.

— Это ещё что такое?!

Мы опускаемся на корточки рядом с бесформенной тёмной кучей грязного тряпья, сваленного у стены, и Марк чиркает зажигалкой.

— Бродяга, — констатирует он. — Ну и вонь!

Я поднимаюсь и перешагиваю через вытянутые поперёк дороги ноги. Меня обдаёт запахом кала, пота и мочи. Где-то рядом пронзительно вскрикивает крыса.

— Здесь они его и съедят, — замечает Марк. — Обдерут последнюю прогнившую кожу и обглодают кости. Крысы всегда подчищают баги виртуальности.

— Думаю, это просто бот, — говорю я. — Или брошенная личина.

— В любом случае, раньше здесь этого не было, — отвечает Марк.

— Что может заставить человека стать бродягой в Киберграде?

Мой проводник пожимает плечами.

— Желание провести эксперимент?

Мы идём дальше и спустя полчаса выходим из тоннеля.

Прохладный воздух наполнен гарью.

— Неужели пожар? — Марк с силой втягивает воздух ноздрями. — По-моему, там, — он указывает на север, где небо отливает красным. — Нам по пути.

Мы идём, и запах гари усиливается. Из-за домов показываются чёрные клубы дыма. Они стелятся низко, над самым асфальтом. Заворачиваем за угол, и нас обдаёт волной горячего воздуха.

Горит пятиэтажный дом. Пламя вырывается из нижних окон и лижет стены. Напротив стоят три пожарные машины. Из присоединённых к ним брандспойтов упругими струями бьёт коричневая пена.

— Не подходить! — кричит нам пожарный, дежурящий возле заграждения. — В любой момент всё может рухнуть! — его взгляд останавливается на мне. — О, Боже, вы ранены?!

Я вспоминаю, что после стычки с девушкой покрыт кровью.

— Нет, — говорю я. — Просто… испачкался.

— Да? — в голосе пожарного звучит сомнение.