Александр Верт - Пекло 3

– Типа все норм? – спросил Шеф, почти ничего не осознав из всего вышесказанного.

– Он много крови потерял, но сердце вроде крепкое, должно справиться. Дориан даже не поверил, что ему тридцать семь – думал, я вру, – сообщил Берг, пожимая плечами, и просто вывернул миску с жидкостью на песок, оставляя там кровавый след.

Лотар поморщился.

«Свиньи», – подумал он, но промолчал, косясь на Берга. Тот вроде был таким же как он – рухнувшим с неба, и времени провел тут меньше, а почему-то стал совсем как Демоны, даже с Шефом говорил так, будто его не бесило это вечное спокойствие.

– Помощь уже не понадобится, – заключил Берг. – Только если воды еще потребуем, но с этим мы и без тебя справимся, тот же Ирон сгоняет, если надо будет, или Вильхара свистну.

– Понял, – кивнул Шеф. – Идем, – тут же добавил он Лотару, закусил папиросу и пошел вперед в сторону гор, не переживая из-за наползающего мрака ночи, пауков, скорпионов и прочего.

Просто вперед.

Это тоже злило, заставляя вспомнить детство. Там он тоже просто двигался к цели, не замечая ничего. Кем для него был Лотар? Другом? Конечно, нет! Ступенью, удачной работой, отличным поводом завести новые знакомства. Все остальное для него не имело значения.

– Как тебя зовут на самом деле? – спросил Лотар, когда они отошли от лагеря.

– А это важно? – спросил Шеф, сплюнув папиросу.

При этом он не остановился, продолжая шагать. Пустыня быстро темнела. Лагерь превращался в череду огней. Песок под ногами все больше становился твердой породой, а он продолжал шагать, даже не удивляясь вопросу.

– Это сейчас самое важное, – признался Лотар, проверяя заряд бластера.

«И почему его у меня никто не отобрал?» – спросил он почти с сожалением, еще и осознал, что заряда ему хватит.

– Оливер Финрер я, только что это меняет? – спросил Шеф и обернулся.

Свет активированного бластера ударил ему в глаза.

Слишком резко для темноты. Он даже не сразу понял, что это – ослепленный, он закрыл глаза руками.

– Блять, какого хрена? – спросил он, морщась.

– Ненавижу тебя, – признался Лотар, скалясь. – Только не говори, что ты не понимаешь сейчас, кто я и почему хочу прострелить тебе башку!?

– Очередной фанатичный придурок? – устало спросил Шеф, чуть отступая и прикрывая глаза, стараясь увидеть Лотара, несмотря на яркий свет.

– Блять! Ты хоть понимаешь, что я пережил?! Я считал тебя лучшим другом, а ты убил моего отца, а теперь даже вспомнить меня не в состоянии?!

– А-а-а, – протянул Шеф, наконец, осознав, что сына префекта звали так же. – Лотар, – сказал он спокойно и оттолкнул руку с активированной перчаткой-бластером в сторону, будто это и за оружие не считалось. – Тебе невыгодно меня убивать, – сказал он при этом хладнокровно. – Прямо сейчас я тебе нужен, а вывезешь отсюда Карин – можешь или сам меня прихлопнуть, или оставить это на волю Пеклу. Мне все равно уже конец.

Больше он ничего говорить не стал, просто пошел обратно к лагерю. Слов для Лотара у него не было, эмоций тоже. Виноватым он себя никогда не чувствовал, особенно перед ним. Скорее Лотар был в этой истории ни при чем. Вина отца его не касалась, да и все, что было там на Майкане, значения уже не имело.

– Ты, блять, даже не боишься повернуться ко мне спиной? – спросил Лотар злобно.

– Ты будешь придурком, если выстрелишь. Тебя уроют, и ни черта ты не добьешься, – бросил Шеф через плечо, все же остановившись.

– Блять, как можно быть таким…

Каким – Лотар не сказал: слова нужного не нашел.

– Это было хуеву тучу лет назад, – развел руками Шеф. – Мне, правда, уже насрать на все, что связано с Майканом. Забудь.

– Врезать бы тебе по роже, – прошипел в ответ Лотар.

– Да врежь, хер это хоть что-то изменит, – отмахнулся Шеф, но Лотар все же дернулся к нему, замахнулся и замер. Шефа он не видел, не видел лица и глаз, видел только силуэт на фоне огней лагеря, но в памяти появлялись спокойное лицо, усмешка, такое же клеймо на ягодице и почему-то руки на джойстике, скучающе управляющие ненастоящим крейсером.

«Я права не имею его судить», – внезапно мелькнула мысль в голове у Лотара, и он просто отступил, опуская руку.

– Забудь, – повторил он слова Шефа. – Я пройдусь немного и вернусь. Часа через два можно будет вылетать.

– Хорошо. Попроси потом Берга показать план, тебе не помешает, – буднично сообщил Шеф, дернул плечом, достал очередную самокрутку и пошел обратно к лагерю, щелкая кривой трофейной зажигалкой.

Ему было даже странно осознавать собственное равнодушие, но внутри у него ничего не дрогнуло. Было только недоумение, желание как можно быстрее отправиться на остров, выяснив сначала, что там написано на треклятой доске.

За Виту он уже не тревожился. В Пекле всякое может быть – хоть завтра на любого из них нападет скорпион, прямо сейчас Виту не умирал, остальное не важно.

– Что тут у вас? – спросил он у Мартина с Ярваном, подойдя к этим двоим, так и сидевшим у стены с каким-то фонариком.

– Клятва! – гордо заявил Мартин и показал надпись на мокром песке.

Над черточками и точками были выведены буквы:

«Мое сердце навсегда останется с тобой».

– Блядь, Кирк! – тут же вскликнул Шеф, метнувшись к зданию.

– Сам ты блядь, – хохотнул тот, выходя навстречу.

– Бери лопату и пошли к дереву. Процессоид там! – заявил Шеф. – И еще двоих нам нужно, что посильнее и попроворнее, ну и Глиста своего бери, пусть лампу подержит.

– И я с вами пойду! – вмешался Мартин. – Вдруг вы его повредите.

– Да мы его расхуярим нахер! – гордо заявил Кирк. – Где моя пила?

– Не советую, – строго сказал Берг. – Она отключила стандартную систему защиты базы, но это не значит, что система не включится, как только вы отключите саму Зену.

– Блять, и что тогда? – спросил испуганно Кирк. Ему-то всегда казалось, что они ищут процессоид, чтобы взорвать его к чертовой матери, и дело с концом.

– Взламывать надо или как там правильно? – уточнил Шеф у Мартина.

– Да, взламывать, – согласился тот, – и я умею это делать.

– Надеюсь, это так же просто, как вскрывать консервы, – хохотнул Кирк.

– Не совсем, – уклончиво сказал Мартин и криво улыбнулся, не вдаваясь в подробности. Ему даже думать было страшно о вмешательстве в работу искусственного интеллекта такого уровня, но выбора у него, в сущности, не было, да и ковыряться тут в процесоиде для него явно намного лучше, чем лететь на остров воевать. Именно поэтому Мартин взял еще один фонарь и поспешил к дереву на раскопки.

Лотар вытер рукой пот со лба и остановился, закрывая лицо руками. В голове у него остались только маты. Он и сам уже не понимал, как держался так долго без бранных слов и куда теперь делись все нормальные. О том, что при этом надо как-то взять себя в руки, у него даже думать не получалось. Хотелось просто выть, а лучше орать во всю глотку. Только было как-то стыдно. Вдруг еще услышат, вопросы начнут задавать…