Андрей Агафонов - Кровосмешение [СИ]

Где-то за окном проносится, звеня, велосипед.

Берлин, весенние деньки. Звучит гортанная немецкая речь. Офицер в тяжелом кожаном плаще жестами разворачивает машину с имперским орлом на дверце. Водитель пытается возражать, но, повинуясь жесту офицера, караульные передергивают затворы автоматов. За происходящим наблюдает веснушчатый подросток, высунув из-за угла вихрастую рыжую голову. Офицер замечает мальчика и идет к нему. Тот в ужасе замирает, прижавшись к стене. На шее его треплется красный пионерский галстук.

— Малшик, — слышит зажмурившийся пионер и открывает глаза, — хаб кайне ангст!

Пионер тянет руки вверх. Офицер испуганно хватает их, почему-то озираясь, и пытается опустить обратно.

— Ние! Бойсия! Ищь бин кяйн нази! Ищь бин артист!

Мальчик недоверчиво улыбается. Офицер улыбается в ответ. У глаз — усталые морщинки. Внезапно мальчика хватает за галстук небритый мутноглазый тип и орет:

— А ну пошел на хер отсюда! Живо! — и уже немцу: — Ты! Обратно на площадку! Цурюк! Хенде хох, блядь!

Полузадушенный пионер, получив пинка, поспешно удирает подальше от Бебельплац.

— Танечка, — обаятельно, но несколько деревянно улыбается молодой и уже всенародно прославленный артист, — может быть, хватит на сегодня дублей?

Они сидят в студийном павильоне, света немного, за стеклянной перегородкой шепчутся черные силуэты.

— Татьяна Михайловна! — вбегает запыхавшийся помощник неопределенного возраста и всего остального.

— Что? — неожиданным басом отвечает Татьяна Михайловна, невысокая усатая женщина в вязаной кофте, выпуская густое облако табачного дыма.

— Таревердеев идет по коридору! Вы просили!..

— Да чтоб его!.. — она давит папиросу в пепельнице, искры осыпают кофту.

Молодой и всенародно прославленный артист начинает беспокойно метаться по студии.

— Без паники, Иосиф! Без паники! Быстро за перегородку! И нацепи наушники! И лицо, боже мой! Лицо вниз!

— Татьяна Моисеевна, — церемонно кланяется Таревердеев, — а мне тут всякую ерунду рассказывают, что вы с этой бездарностью…

— Проходи, Миша, проходи, садись, хочешь чаю?

— Хочу денег, Татьяна Моисеевна, душечка.

— Миша, ты хочешь меня убить. Вы все хотите меня убить. Вы хотите убить старую женщину, которая сделала вам столько добра. Ооой…

— Ну хватит, хватит! — отмахивается Таривердиев. — Убьешь вас, как же.

Татьяна Михайловна оскорбленно выпрямляется.

— Мне сказали, — звенящим голосом говорит Таревердиев, — что денег нет, все деньги ушли на перелет Кабзона! Мне интересно, зачем и кому здесь может понадобиться Кабзон?!

— Миша, что ты хочешь от меня?! На меня давят! Мне говорят — возьми его или… или Обозинского!

— Так это же… замечательно! — улыбается плотно сжатыми губами Таревердеев. — Конечно, берите Обозинского! Пусть поет Ободзинский! Пусть у вас получится настоящая еврейская свадьба в Сочи! Хайль Гитлер? Лехаим! Ну разве не замечательно!

— Ну так и чего ты от меня хочешь?!

— Я хочу, чтобы эта песня прозвучала! Я хочу, чтобы ее спели человеческим голосом, а не деревянным строевым баритоном и не цыганским похотливым тенором! Неужели нельзя найти в нашей великой стране, с ее-то ратными и трудовыми подвигами, одного хорошего певца?! Такого, как… Бернес?

— Ну, Мишенька, ты сказал, — смеется грудным смехом Татьяна Михайловна, — такие, как Бернес, у нас появляются только по недосмотру соответствующих органов! И, к шчастью или к сожалению, они быстро кончаются, Миша!

Она грустно и грузно садится и закуривает. Таревердеева пронимает, он тоже протягивает руку к пачке. Татьяна Михайловна несильно бьет его по руке.

— Я поищу, — говорит она глухим голосом, — я поищу.

— Мерзавец! Подлец! — раскрасневшийся и взлохмаченный Кабзон сжимает руки в кулаки. — Антисемит!

— Спокойно, Иосиф, не суетись, Миша уже ушел, — бурчит Татьяна Михайловна. — У нас тут, между прочим, проблемы! Я сказала, что насчет тебя давят сверху, но ты же знаешь — никто не давит.

— А насчет этого алкоголика? Давят?!

— Я тебя умоляю. Нас закроют в любом случае. У нас нету денег, Иосиф, ты понимаешь, у нас нет денег. Нам не на что снимать больше. И я вместо того, чтобы думать об этом, должна возиться с тобой! Потому что ты — Кабзон! Но мне не нужен Кабзон! Мне нужен поющий Штирлиц! Дай мне Штирлица, я тебя умоляю. И я улажу с Мишей и со всеми остальными.

— Татьяна! Танечка! Если бы я знал, как!

— Я знаю, — говорит голос из темноты. — Здравствуй, Иосиф!

— Кто здесь? — вглядывается в темноту Татьяна Моисеевна.

— Здравствуй, Иосиф, — говорит Логан и садится напротив Кабзона в кабинете губернатора Мищенко. — А ты совсем не изменился. Все тот же парик.

— Дерзишь, — усмехается Кабзон, — тоже, смотрю, такой же. Дерзкий. А скажи-ка мне лучше, как получилось, что о нас теперь трезвонят по телевизору, по радио? На улицах? Именно здесь, в Сибири, где нас раз-два и обчелся. Скажи-ка мне, откуда четыре года назад повылезали эти проклятые зомби? Кто и зачем их выпустил на улицы? Молчишь! Десятилетия жили спокойно, никого не волновало, что мы есть, никто и не знал, что мы есть, и не думал, что мы есть, и на тебе! Суматоха! Разборки! Крики! Что это такое?! Как ты допустил?!

— Не забывайся, — морщится Логан, — мы не на партсобрании. Говори по существу.

Глаза губернатора искрятся от смеси страха и любопытства, пальцы судорожно барабанят по ручке кресла, но вампиры его словно не замечают.

— Так я прилетел, чтобы ты мне что-нибудь сказал, друг ситный! И я спрашиваю — почему?

— Предполагаю, что есть другой, — говорит Логан. — Кто он, не имею понятия. Пытался вычислить еще в Туруханске. Зомби — это или его косяк, или провокация. Возможно, он не один. Все это только версия. Здесь торговал некий Мамедов. Сидел на мясе. Откуда взялся, неизвестно. Но он только исполнитель. Слабый.

— Что с ним случилось?

— Взяли менты, отдали федералам. Те перестарались.

— Как?

— Изгоняли из него бесов.

— Идиоты… — вздыхает Кабзон. — Господи, какие идиоты. Так значит, говоришь, есть другой? Или, может быть, другие?

— Все может быть, — пожимает плечами Логан.

— Я узнаю у своих, — Кабзон по-молодому энергично поднимается из кресла. — Дай мне автомобиль, нужно успеть на обратный рейс.

Белый ренжровер с занавесками на окнах пулей вырывается из ворот губернской администрации, выруливает на центральную улицу и взревывает. На следующем перекрестке в тот момент, когда ренжровер равняется с припаркованными в кармане у магазина «Мойдодыр» старыми «Жигулями», гремит взрыв. Металлические шарики и болты прошивают корпус ренжровера, убивают на месте молодую пару и отрывают ногу пенсионеру. Витрина «Мойдодыра» осыпается с нежным шелестом осенних листьев. Мимо изрешеченного ренжровера проносится мотоциклист, возле цели притормаживает и бросает в залитый кровью салон коктейль Молотова. И с ревом уносится дальше.