Анна Орлова - Три капли на стакан

— Дадли изготовил подделку и мог на них навести.

— Тогда почему они сначала не забрали паспорт мисс Мастерс? — возразила я. И машинально пощупала его лоб. Нахмурилась. Пышет жаром, как печка! Эллиот на мгновение замер — а потом обнял меня за талию и притянул к себе.

— Лейтенант! — возмутилась я, упираясь ладонью в его грудь.

— Что? — пробормотал он куда-то мне в шею. Легонько подул — и впился поцелуем. Кажется, кто-то решил отпраздновать победу… А Эллиот все не унимался. Цепочка поцелуев от уха до ключицы. Прерывистое дыхание. Руки, поглаживающие спину. Я прикрыла глаза. Приятно, но… Что делать? Прикидываться дурочкой больше не получится. Не понять, что ему нужно, могла разве что школьница. Опасность и алкоголь — убойный коктейль, у Эллиота явно снесло крышу. Блондинка на сладкое… А что, звучит. Согласиться? Вот так, украдкой, в чужой каюте, походя? Нет.

— Отпустите! — прошипела я, рванувшись. Без толку — объятия крепче стального капкана. Он уже расстегнул мой плащ и увлеченно искал на ощупь застежку бюстгальтера.

— Эллиот! — рявкнула я. Дернулась — и пристроенный на подлокотнике стакан упал, разлетевшись сотней осколков.

— Кхе-кхе, — кто-то громко прочистил горло.

— Не мешаю? Эллиот вскинул голову.

— Что ты тут делаешь? — Присматриваю, — хмыкнул Бишоп.

— Мои люди позвонили, сказали, тут проблемы. Ты руки-то убери. Не видишь, девушка против. В его голосе чувствовалось напряжение.

— А я думал, мы друзья, — хмыкнул Эллиот. Но нагнетать не стал. Расцепил руки и даже отодвинулся. Я поспешно вскочила. Одернула задравшееся платье, дрожащими пальцами застегнула плащ…

— Друзья, — согласился Бишоп с сомнением. Лейтенант может быть полезен, но я ведь тоже.

— Так что остынь. Эйлин, поедешь со мной? И протянул мозолистую ладонь. Я кивнула и вцепилась в нее, как ребенок в плюшевого мишку. Домой!.. Бишоп заговорил, только усадив меня в машину.

— Ну ты и влипла! Я только вздохнула. Не поспоришь.

— Что будешь делать? — серьезно спросил он, заводя мотор.

— Да ничего, — я разглядывала собственные ногти. Почему-то смотреть на Бишопа было неловко.

— Расследование закончено, так что…

Он быстро забудет. Бишоп хмыкнул.

— Блажен, кто верует. Я раздраженно дернула плечом. Можно подумать, сама не понимаю. Ускользнувшая добыча, охотничий инстинкт…

— Правда, отвези меня домой, — попросила я устало.

Бишоп высадил меня у дверей. Заходить не стал, сославшись на срочные дела. Я не возражала. Хотелось запереться, раздеться, залезть в ванну…

И просто смыть это все. Первым делом — привести себя в порядок. А потом заняться чем-нибудь полезным!..

Мало что так хорошо прочищает мозги, как генеральная уборка. Пока руки скребут, драят и моют, в голове появляется восхитительная легкость. Аптека сверкала, обед был съеден, ужин томился на плите. А я составляла план. Опасаться особо нечего. Пока я помогала раскладывать бумаги Мастерса, успела хорошенько их рассмотреть. Похоже, лейтенант прав — Рамзи и Дженни добрались только до части архива, и на меня там ничего нет. Лейтенант своих подозреваемых получил, так что теперь угомонится. А насчет личного… Во внезапную любовь я не верю. Да и не заговаривал Эллиот о чувствах. Значит, просто переспать раз — другой с симпатичной доступной девицей. Я ковырнула пирожное и досадливо скривилась. Не думаю, что он полезет в дом, но… Как-то не по себе. Жаль, не сильна я в защитных чарах. Разве что апельсиновым маслом все углы полить. Может, хоть это его отвадит? Вот бы мне такую защиту, как у покойного Мастерса!

Через нее даже мышь не проскочит. Я застыла. Ох, кажется, я все же непроходимая идиотка! Со звоном отбросила ложечку и встала. Невидящим взглядом окинула кухню. Проклятье, что же делать? Я расхаживала из угла в угол. Проще всего, конечно, промолчать. Лейтенант получил свою добычу.

И где гарантия, что он сумеет найти настоящего убийцу? Мисс Мастерс симпатий у меня не вызывала. Поделом ей, нечего было огульно меня обвинять. Вот только…

Как же поступить? Я тоскливо выругалась и спустилась вниз. Нужна помощь. Подняла трубку и попросила телефонистку: — Соедините, пожалуйста, с баром «Бутылка»…

Мне нужен мистер Бишоп. Треск, шипение, долгие минуты… Наконец глуховатый голос Бишопа: — Слушаю.

— Это я, — сказала я торопливо.

— Слушай, ты можешь приехать? Очень нужно. Колебался он не дольше пары секунд.

— Хорошо. Жди. Я опустила трубку на рычаг и перевела дыхание.

Он примчался через четверть часа. Щелкнул замок, скрипнула дверь…

— Ты где? — позвал Бишоп негромко.

— Тут, — я выглянула из подсобки с чашкой в руке. Поздновато для кофе — седьмой час, но я все равно вряд ли сегодня усну. Бишоп принюхался.

— Свари и мне, — попросил он. Я кивнула. Он уселся за кухонный стол, снял шляпу и потер лоб.

— Устал. Ладно, рассказывай. Слушал он молча. Только прихлебывал кофе и курил.

— Думаешь ему рассказать? — поинтересовался он, когда я умолкла. И с силой раздавил в пепельнице очередную сигарету.

— Не знаю! — я в отчаянии хлопнула по подоконнику и зашипела сквозь зубы, баюкая ушибленную руку.

— Это не в твоих интересах, — заметил Бишоп серьезно.

— А если он докопается сам? — спросила я хмуро.

— Тогда точно на меня все свалит. Мол, знала и молчала! — М-да, ситуация, — Бишоп вздохнул и поднялся.

— Давай сначала займемся чарами. А потом покумекаем.

— Спасибо, — тихо сказала я. Поймала его руку и сжала.

— Но я уже решилась. Он нахмурился.

— Уверена? Я кивнула. Как ни крути, все равно по уши влипла в неприятности. Встречаться с лейтенантом не хотелось, даже по делу. Так что я воспользовалась благами технического прогресса — отправила ему телефонограмму… Провозились мы добрых два часа. Бишоп взмок. Короткие светлые волосы прилипли к вискам, на спине расплылось пятно пота, а дом насквозь пропах кофе и куревом. Зато на результаты любо-дорого посмотреть. Тонкая вязь чар растительным орнаментом оплела стены и потолок, нырнула под доски пола, расцвела узорами на двери.

— Готово, — наконец решил Бишоп. И смачно, с хрустом, потянулся.

— Ну что, угостишь коньяком? Как тут откажешь? Устроились мы внизу, в подсобке. Приглашать Бишопа на второй этаж, в жилые комнаты, я поостереглась. Слишком свеж урок.

— Я кое-что узнал про Эллиота, — вдруг признался Бишоп, посасывая ломтик лимона. Он привольно расселся в кресле, грея в ладони бокал с коньяком.

— Что? — коротко спросила я, глотнув обжигающего алкоголя. Говорить о лейтенанте не хотелось. Но сведения могли пригодиться.

— Мало, — Бишоп с сожалением вздохнул и, прищурившись, посмотрел на меня.

— На Островах он впервые. Там какая-то мутная история, то ли разжаловали его, то ли полез куда не надо… Бишоп наконец опрокинул в себя коньяк. Что за манера — пить его как сивуху? И закончил: — Я ошибся. Он отставил опустевший бокал и прикурил.