Василий Криптонов - Заметки на полях

— Э, слышь, есть сигарета?

— Нет, — откликнулся я.

— Слышь, чё ты п**дишь, а?

— А ты избей меня. Желательно — до смерти.

От лавочки отлепились три тени и быстро нагнали меня. Я отбросил окурок и засмеялся.

— Чё ты сказал, а? — Меня толкнули. — Чё, крутой, а? — Толкнули ещё раз.

— Дюша, у**и ему!

— Щас у**у! Ты откуда ваще?

— Я из Бора. Столица мира.

— Чё, б**дь? Какая тебе столица? Дрочильня уродская твой Бор, понял?

— Это тебе Боровские просто давно п**ды не давали.

— Ты о**ел? Чё, до х*я положенец, что ли? Ты Снега знаешь?

— Знаю, — наугад брякнул я. — А ты Цыгана знаешь?

Что-то изменилось. Тени переглянулись.

— Цыгана? — неуверенно переспросил кто-то.

— Цыгана, — повторил я. — Спрошу его за Дюшу, который на Снега стрелы переводит.

Помолчали. Я физически ощутил спад эрекции. Не своей — их. Со своей я ещё в подъезде успешно справился.

— Чё, реально Цыгана знаешь? — грустно спросила тень.

— У него спроси.

— А ты кто?

— Пушкин, — заржал я. — Так и спроси. Или у Рыбы.

Спустя долгую паузу, наполненную переглядываниями, мне нехотя сказали:

— Ну ладно, чё ты. Просто покурить хотели.

— Бывает, — посочувствовал я. — Берегите себя, пацаны.

И пошёл.

Как хрен на лбу, верно ты всё сказала, Аня. Ни к селу ни к городу. Просто нагромождение всякой херни, которую мы, если захотим, можем попытаться уложить в какую-нибудь схему. Отказываясь верить, что просто течение швырнуло на камень.

Когда ноги вынесли меня на Арбузова, на меня налетел пьяный мужик. На нём была драная телогрейка, которую он даже не застёгивал. Под ней — матросский тельник.

— Я — пролетарий! — прохрипел мужик и рванул тельняшку, разорвал до пупа. — Пр-р-ролетарий!

— Ну-ка стоять! — Пролетария схватили сзади за руки два молодых мента. — Ты охренел, урод, на пацана кинулся.

— У-у-уйдите, с-суки, я ветеран! — орал, вырываясь, мужик. — Пр-ропусти-и-ите ветерана! — вдруг запел он. — На войну пошёл я ра-а-а-ай, пи-и-идоры!

Я шёл, не оглядываясь. Жизнь, кажется, решила показать мне всё, на что способна. Я всё ускорял шаги.

Теплее. Теплее.

Перешёл улицу Маркса, миновал площадь, освещённую фонарями, где гуляли приличные люди. Слава богу, никто больше на меня не кинулся. Я просто шёл, шепча себе под нос:

— Рояли и боги, кусты и машины. Теплее, теплее, темнеют пучины. Река…

Я остановился перед домом. Смотрел прямо на табличку.

— Восьмой микрорайон, — прочитал я. — Одиннадцать… А смысл?

Достал последнюю сигарету. Смял пачку. Огляделся — урны не было. Да что я, в конце концов, как ребёнок? Переживаю за чистоту улиц, хотя сейчас устрою на улице такую срань, что без слёз и не взглянешь.

Может, в этом и есть смысл.

Я бросил пачку, и она, подхваченная ветром, покатилась прочь от меня.

Может, это и есть ответ. Вот он, этот дом. Дом, который грозили превратить в могилу Кати. Но я умру здесь раньше, и послание достигнет адресата. Чёрт, а дом-то — огромный. Этажей девять. С повышением, Сёмочка! Давай, река, неси. За крутые берега. Неси в тот подъезд, где крышка чердака не заперта. Ты знаешь, теперь я чувствую, я верую в тебя.

Закурил, пошёл в обход. Вот и двор. Тихий, спокойный двор. Несколько ребятишек играют на площадке. Эх… Жаль. Пересрутся мелкие. Кто-то, может, навсегда заикой останется. Но это ничего. В любом возрасте — это важно, по-настоящему важно увидеть смерть. Понять смерть. Принять смерть.

Она всегда чудовищна, как бы ни старался комитет по борьбе со смертью это скрыть. Но в смерти есть жизнь.

Ощущение ушло. Я как будто добрался до конца пути… Но куда? В какой подъезд? В любой?.. Где ты, река? Помоги мне!

А я-то тебе помочь хотел

Кто это сказал? Гоша?

Когда утром приходил.

Нет, нет, в задницу Гошу. Не надо сейчас дёргать меня жизнью, когда я подошёл так близко!

Я закрыл глаза, пытаясь настроиться на тонкие материи. Вдох, выдох, вдох, выдох…

Да, давно я не использовал этот странный дар дяди Пети. Даже забыл, как он запускается, вот и включил нечаянно. Перед глазами побежала кинохроника прошлой жизни.

Я открываю дверь. За дверью — Гоша. Лицо такое, какое полагается пацану, когда он узнал что-то сногсшибательное.

— Привет! — шепчет он, подтверждая догадку. — Выйдешь?

— А чё такое? — спрашиваю я, оглядываясь на кухню. Там мама сидит.

— Я услышал кое-чё!

— Щас… Ма-ам! Я выйду? Гоша пришёл.

Мы спускаемся по лестнице. Дверь в субботнее утро. На улице пусто, нет никакой белой «Нивы». Неподалёку сосед с нижнего этажа выгуливает добермана. Крепкий лысый мужик, не без странностей, но смирный.

— Ну чё ты? — дёргаю я Гошу.

Он не торопится. Пока секрет только у него — он сильнее. Ему хочется насладиться этим чувством.

Идём в соседний двор, там — качел и. Гоша садится, начинает раскачиваться. Рядом на цепи весит автомобильная покрышка. Тоже своего рода качел и. Встаю на неё, покручиваюсь, делая вид, будто мне не интересно. Это работает. Гоша не выдерживает:

— Короче. Вечером слышал, как батя с мамкой разговаривали. Короче, батя говорит, у него на работе кто-то видел… Ну, короче… Ну, в общем, Катьку знаешь, да?

— Катьку? — Я вздрагиваю. Катьке я несколько дней назад вручил конверт, но так и не дождался ответа. Даже взгляда не дождался. Мне больно про неё слышать. — С-светлакову, что ли? — как можно небрежнее.

— Ну! — раскачивается Гоша ещё сильнее, но тут же тормозит ногой. Озирается.

— Ну, и чё?

— Короче. Еёный папка знаешь, чё делает?

— Чё?

— Гы! — Гоша смеётся, но как-то нервно. — Он еёной мамке изменяет.

Я хватаюсь левой рукой за опору качел ей. Внимательно смотрю на Гошу.

Для меня это — другой мир. У меня не было отца. «Изменяет» — слово из фильмов, из книг. Там и другие непонятные слова. Развод, например.

— Знаешь, с кем?! — прыгает от восторга Гоша.

— С кем?

— С её сестрой!

— С Катькиной? — тупо переспрашиваю я.

— Дебил! — Гоша вскакивает с качели. — С мамки её сестрой! Она в Назарово живёт! Он к ней чуть не каждый день после работы ездит! Прикинь?!

— Машина в кустах, — сказал я, открыв глаза.

Передо мной стояла машина. Аккуратно припаркованная к бетонному бордюру. А по ту сторону бордюра росли кусты, уныло шебурша на ветру увядшими остатками листьев. Это была «Хонда Аккорд» 93-го года выпуска, с пятиступенчатой механической коробкой передач.

Я повернулся к подъезду, напротив которого она стояла. Ещё толком не понимая, что всё это означает. Подъезд… Этот подъезд?

Сделал шаг к нему, и в этот момент открылась дверь. На крыльцо вышел он. С той же мерзкой улыбочкой, с которой он смотрел на меня через окно своей машины.