Юлия Гордон-Off - Карелия [СИ]

— "Осназ" – фигли! — хихикает Сосед, а мне стыдно, вот как так можно неприличные вещи смаковать и вслух говорить?

Поела говяжьей тушёнки, съела только половину, как Сосед посоветовал. Неизвестно, сколько нам ещё добираться, на наших трёх банках. Совет, есть по половине банки в день, так почти на неделю растянуть можно. Из еды у нас только чай и соль, кроме консервов. Шансов где-то взять еду по всем прикидкам нет, и не предвидится. Про лейтенанта, Сосед категоричен, тушёнку ему нельзя, а ничего другого нет, так что не брать в голову и кормить главное наше двигающее тело, то есть меня… На вопрос, что он рассчитывает, что мы целую неделю добираться будем, ведь всего восемьдесят километров, Архип вон за день обещал догрести? Ответ расстроил, но и вернул в реальность, что он думает, что неделя это очень оптимистичный прогноз. За день больше десяти километров отмахивать при том, что плыть можно только в сумерках, и ещё повторять все изгибы береговой черты, чтобы в темноте берег не потерять, это весьма оптимистично. А ещё нужно не забывать про погоду, ведь осень и осенние шторма на Ладоге никто не отменял, а в шторм у нас выбор только на берегу сидеть и ждать… В наших условиях никакого кавалерийского наскока, только максимальная осторожность, выжидание и выверенные аккуратные действия…

Сижу, с Соседом смотрю карту.

— И чего они гады её чёрно-белую делают? От Ууксы мы недалеко уехали, протока не обозначена, но похоже, что мы вот в этом заливчике… — бормочет сосед. — Карта финская, значит веры ей больше, чем нашей, наши картографы известные шутники, рисовать что им фантазия подскажет… Карта, похоже, двухкилометровка… Этот полуостров и на нём зачем-то дорога проложена, но никаких поселений, только вон две избы отдельные указаны… Но дорога. А значит, к этим избам лучше не подходить… Мета! Где юг, нам ведь Архип вчера показал?

— Вон в той стороне, — не задумываясь машу рукой…

— Это хорошо, значит направление мы чувствовать можем… Нам задача до ночи вот сюда добраться, это километров пять наверно…

— Но это же мало…

— Нам бы их проплыть…

Я полна энтузиазма и уверенности. На Белом озере с дедушкой на лодке много раз гребла, и всегда очень гордилась, что делать это умею, а не как Верочка, которая двумя руками весло держит, и оно у неё то воду только цепляет и всех обрызгивает, то тонет и она его достать еле может, какой уж тут гребок… Я уселась, грести приноровилась быстро, не спешу и не дёргаю, стараюсь как дедушка учил не руками, а спиной в гребок вкладываться. Лодка идёт хорошо и ровно, тяжёлая конечно, но чего уж. Вот вроде и выход из бухты в озеро, теперь вдоль берега налево поворачиваем… А с озера накат-то какой и теперь он получается спереди и справа, лодку раскачивает, нужно приноровиться к ритму волн иначе нормального гребка не получится… Скорость, которую лодка набрала в заливчике, сразу упала… До темноты умоталась и едва догребла не до следующей бухты, а только до поворота в неё. Кое как уже в темноте нашла просвет в тростнике и втиснула в него наш плавучий сарай-ковчег, как это Сосед назвал… Спать завалилась, не успев даже это толком осознать, словно мне тапком по голове легендарный матрос Кемарчук стукнул… Это баталер Митрич как-то в один из первых дней меня морскими байками развлекал, что есть на флоте и даже в каждом экипаже невидимый матрос по фамилии Кемарчук. И особенно в "собачью вахту" любит он подкрасться сзади к рулевому или кому другому, кто вахту стоит, своим волшебным тапком шлёп по затылку и ты уже спишь… И как только командование ни борется, а матрос Кемарчук всё одно каждую ночь на свою охоту выходит…

Утро добрым не бывает… Кажется у меня это рефреном станет… Ночью проснулась, замёрзла, спросонья нашла одеяла, накрыла пациента наощупь, накрылась сама. Чего-то шумело, но сквозь сон решила, что это продолжение сна, поэтому значения не придала. А вот когда проснулась, осознала, что шумит не во сне, а наяву и нас чувствительно раскачивает…

Высунула голову осмотреться. Солнце ещё не встало, но света хватает и очень страшно от того, что я сквозь сумерки вижу. С озера накатом идут ряды тяжёлых свинцовых, в полутьме почти чёрных волн с белёсыми гребнями пены. Мы вчера в темноте приткнулись к низкому заболоченному берегу и сейчас в лежащем прижатом ветром тростнике набегающие волны пытаются нас вбить в него поглубже. Осматриваюсь дальше и ничего меня особенно не радует, насколько вижу весь берег низкий и его атакует волновой накат. Волны высотой в метр не меньше и на берег обрушиваются с рёвом, и как я под этот неумолчный рёв могла спокойно проспать?

Понятно, что отсюда надо выбираться. Вот только берег нас не спасёт, а пробираться куда-то по такой волне это очень вредная для организма фантазия… А если остаться? А если остаться, то волны нас в результате вколотят в тростник так что для выхода придётся в сплошном тростнике канал копать, а копать нечем и в воде ледяной по пояс, хочу я такого удовольствия? Да и ещё неизвестно, как тростник себя поведёт, если волна ещё усилится. Он ведь её может и через себя начать пропускать и тогда нас и перевернуть запросто может. Если попробовать выбраться отсюда, то вдоль берега может найду чего-нибудь, что с места не видно. Волна хоть и высокая, но метрах в десяти от берега ещё гребень не подняла и можно попробовать на этой дистанции удержаться и не дать лодку опрокинуть…

Похоже, спросонья на адреналине я выдернула лодку из тростника одними вёслами и даже успела развернуться между волнами и направить чуть в сторону от берега, где волна ещё не била и не дыбила переламывающийся гребень. Из гребков, только один из трёх получается эффективным, два других то зарывают веслом, то приходятся на воздух. Ритм волны поймать никак не получается, но лодку я всё-таки продвигаю. Крыша ковчега скрипит и стонет от нагрузок, но держится. Через боковины, где оставлены дыры для вёсел и по высунутой голове достаётся брызгами, и я неслабо подмокла. Сидеть в мокрых юбках совсем не удовольствие, но выбора нет, как и мокрые рукава – это фатальная неизбежность. Мокрые руки на ветру замёрзли и почти ничего не чувствуют… Наверно с километр гребла вдоль берега, везде низкий берег с бушующим накатом, никаких укрытий. Очень надеялась на выступающий мысок, который показался, но и за ним ничего интересного способного укрыть… Берег поворачивает на юг и вдруг, повернув голову, вижу маленький островок, который набегающий прибой временами перехлёстывает, но за ним волны почти нет. От решительного поворота лодка чуть не перевернулась, но даже не черпнула воды, выкарабкалась на волну в последний момент своим перегруженным носом, может это и есть хваленые свойства "Фофана"… Когда развернула в затишке лодку и ткнулась носом с мелкие заросли тростника, даже не поверила, что нашла укрытие…