Роман Тюрин - Скрамасакс

Внезапно вернулась память о последнем бое, резко вскакиваю:

— Ни хрена себе!.. — на дворе снова лето, жара, безмятежный лес, лёгкий ветерок шевелит кленовые листья.

— Неужели я дома?.. — не верящим взглядом, окидываю местность, — Круг омелы, однозначно он, те же клёны, тот же дуб… — вспоминаю о полученных ранах, оглядываю правое запястье — обломка стрелы нет, раны нет, шрама нет, даже рубца не осталось.

Волк отходит на пару шагов, я смотрю ему вслед и тут замечаю лежащее тело, подхожу, переворачиваю человека на спину, и возглас радости срывается с губ:

— Батюшка очнись, мы в безопасности!..

Я трясу Серафима за плечи, Беляш ему лижет лицо, он открывает веки, нас узнаёт и улыбка озаряет округу. Старец потихоньку приходит в себя, ободряюще мне кивает: мол, всё в порядке, ласково треплет голову волка.

До слуха доносится глухой низкий рокот, Серафим глядя в небо, округляет глаза и, указывая пальцем вверх, задаёт вопрос:

— Это что?..

Медленно поворачиваю голову, и в который уже раз просто охреневаю. Судя по всему, над нашей поляной низко летит эскадрилья бомбардировщиков, гулкий шум моторов разносится по окрестностям, а на крыльях чёрные пятна свастики. Поражённый увиденным выдавливаю:

— Фашисты летят, Горький бомбить.

Конец первой книги.