Андрей Мартьянов - Короткая дорога

Сказать, что настроение было испорчено, значит не сказать ничего. Разум подсказывал: нет никакого повода увязывать мутные события тридцатипятилетней давности с игрой моего воображения прошлой ночью. “Зов” мог оказаться чем угодно — ветер, птицы, писк мелкого грызуна вроде полевки, да и лягушки тоже иногда издают причудливые звуки.

“Ты сам-то в это веришь? — спросил я себя. И мигом ответил: — Нет, не верю. Голос был”.

Самое время отправиться в Приозерск на тамошнее подворье Валаамского монастыря, наполнить канистру святой водой и окропить участок. Понимаю, выглядеть буду запредельно глупо, но что остается делать? Придумать что-то более вменяемое у меня не получилось.

Осмотрел снаружи дом, клумбы с цветами, газончик, сарай — вдруг найду что-нибудь подозрительное, выбивающееся из привычной нормы? Допустим, следы огромной собаки, как доктор Мортимер из знаменитой повести британского литератора Конан-Дойля? Огромная собака идеально подошла бы к роли автора царапин на автомобильной дверце. Может, съездить в город и купить камеру наблюдения с инфракрасной подсветкой? Да ну, замучаешься монтировать, к тому же во всех мистических сериалах показывают, что нечистую силу камеры не фиксируют — не станут же киношники обманывать зрителей?

Я нервно хихикнул. Напридумывал бог знает чего.

Признаков появления возле дома чужого человека, равно как и не-человека, не отыскалось. Дача — это окружённый забором замкнутый микрокосм, крошечная вселенная, в которой знаешь едва ли не каждую травинку, любые изменения моментом замечаются, будь то упавшая с сосны сухая ветка или новая кротовина. Ничего, ни намёка на постороннее вторжение.

— Маркентий? — я замер, обнаружив кота ровно там же, где он расположился поутру: около машины. — Киса, что ж тебя так интересует, а?

Палевый обжора продолжал созерцать дверь “Прадика” будто ценитель искусства “Джоконду” в Лувре. Хоть ты тресни, что-то здесь неправильно!

Шикнув на кота (отбежал, сел подальше, но не ушёл), я провёл пальцем по отметинам. Положил ладонь.

Лёгкая-лёгкая вибрация, словно от работающего вентилятора.

А вдруг оно царапает дверь не снаружи, а изнутри?! Пытается выбраться наружу? Да, звучит как бред, но все-таки!

Решение созрело мгновенно. Я сбегал в дом за бумажником и телефоном, забрал травматический пистолет.

Если что-то приехало вместе со мной со странной бетонки Приладожское-Вартемяги, его необходимо отвезти обратно! Само слезет, оказавшись в привычной обстановке!

Шизофрения? Ещё какая. Но мне эта мысль внезапно показалась здравой и рациональной.

Двадцать минут спустя я оказался на грунтовке возле обвалившегося старинного дома и поворота в лес. Проверил запас дизеля (не хватало только оказаться на “короткой дороге” без топлива!) вышел из машины, сфотографировал “Прадик” со всех сторон. Записал показания одометра. Сел за руль. Пристегнулся.

Сработало! Чёрт побери, сработало! Несколько метров поросшей травой колеи и вот она — бетонная дорога в полторы полосы. Проехав километра два, я остановился, проверить технику. Сотовой связи предсказуемо нет, но GPS обязан работать — если наверху есть спутники, хоть один сигнал навигатор обязательно поймает!

Спутники исчезли. Компас показывает ерунду: я должен ехать на юг, а смартфон уверенно сообщает о восточном направлении. Солнце не на юге, как положено в одиннадцать утра, а на северо-востоке, будто я очутился далеко за Полярным кругом.

Боюсь, у меня возникло слишком много вопросов к юной медноволосой валькирии, отправившей меня на эту заброшенную трассу.

Попробовать проехать дальше? Почему нет, в конце концов вчера со мной не случилось ровным счётом ничего жуткого. Кабан этот странный промелькнул, великоват он был для среднестатистического кабана…

Снявши голову, по волосам не плачут. В любом случае никакой угрозы я сейчас не наблюдаю. Вперёд!

Сюрпризы на этом не кончились: четыре километра спустя я добрался до вырубки, где воздвиглось кафе “Сампо” — прошлым днём оно стояло в самом конце пути, у выезда на асфальт. Удивляться я отказался. Бессмысленно.

Стоит фура MAN с покрытым жёлтым тентом прицепом без единого логотипа. Новенький белый Hyundai Creta. Удивительное дело, ВАЗ-“копейка” семидесятых годов производства, ещё с “фиатовскими” комплектующими — такая машина теперь редкость, мечта коллекционера.

Зарулил на стоянку. Отыскал заначенный “Беломор”, вышел, закурил. Осмотрелся.

Это наш мир, а никакая не параллельная вселенная. Пахнет сосной и шашлыками. Сила тяготения, солнце, воздух неизменны. Выброшенный окурок “Винстон-компакт” под ногами. Я на Земле, любые другие версии исключены. Только светило по-прежнему зависло на северо-востоке.

Ну что же, зайти? Чего бояться-то? Вряд ли тут, при ясном свете, обитают упыри из старинного фильма “От заката до рассвета”. Кроме того, уважающие себя вампиры не будут ездить на “Жигулях” эпохи Брежнева — неприлично как-то. “Роллс-ройс” ещё туда-сюда.

Совершенно обычная обстановка для придорожного кафе. Громоздкие деревянные столы, скромная барная стойка с тремя пивными кранами и десятком бутылок с крепким алкоголем на полке. Дальнобойщики, приехавшие на MAN, узнаваемы моментально — двое пузатых дядек в клетчатых шортах и майках-алкашках. За самым дальним столом явно обладатели Creta — бородатый дядя лет сорока, блондинистый парень помоложе и чувак, смахивающий на нудного бухгалтера. О чём-то спорят, слышны возгласы “…Да этот Собянин!” и “…Эта дура из мэрии!”. Ясно, москвичи — нормальный человек за обедом Сергея Семёновича не упоминает. Последним был тихий дядечка в возрасте, чинно употреблявшим какао с блинчиками. Облик дяди (коричневый пиджак с заплатками на локтях) комплектно совпадал с “Жигулем-копейкой”.

Сел за стол. Просмотрел заламинированное меню. Солянка, борщ, шашлык. Финская уха на сливках. Пирожки в огромном ассортименте, наименований тридцать. Ах, конечно, фаршированные кабачки — те самые, уникальные. Цена почему-то не указана, зато снизу крупно — “ИЗВИНИТЕ, МЫ НЕ ПРИНИМАЕМ БАНКОВСКИЕ КАРТЫ!” Понятно, налоги платить не хотят.

— Привет, — у стола нарисовалась симпатичная девица настолько библейских форм, что у меня челюсть отвисла. Даже и не думал, что в наши диетическо-вегетаринские времена всеобщего фитнеса могут существовать девушки идеальных рубенсовских объёмов. — Сегодня чай изумительный, на двенадцати травах. Мы давно такого…

Я посмотрел в её глаза, собираясь сказать, что ничуть не возражаю против чудесного чая на дюжине трав, как девочка вдруг отступила на шаг назад. Я её будто напугал.