Анатолий Пеннер - За гранью земной жизни – второй шанс

© Анатолий Иванович Пеннер, 2018

ISBN 978-5-4496-0646-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Большинство имён и событий вымышлены. Некоторые из них взяты из самой читаемой книги нашей планеты, из старинных преданий и из средств массовой информации, и не из жёлтой прессы, а из солидных изданий. Но было ли так на самом деле? Это знает лишь тот, кто создал и правит этим безумным миром!

Ранняя осень.

Небольшой городок на северо-западе Германии. Съёмная квартира.

В комнате на диване сидит мужчина. На нём футболка, тренировочные штаны с лампасами, стоптанные тапочки на босу ногу. Не молодой, но и ещё не совсем старый. Не красавец, но и не страшнее чёрта. Не толстый, но с полагающимся в его возрасте животиком. Не совершенно лысый, но с немалой проплешиной. Короче, типичный русак, лет двадцать назад вернувшийся на свою историческую родину из «далёкой и коварной России». По имени и отчеству он Александр Иванович, фамилия его нам ни к чему. Друзья и знакомые называли его только по отчеству, Ивановичем, но через некоторое время они и отчество сократили, и он стал Иванычем.

Он только что вернулся от любовницы. Жена его уехала в «далёкую и коварную Россию», проведать родственников. Воспользовавшись этим, он и решил съездить к своей зазнобе, снять накопившееся напряжение и расслабиться. Но всё получилось не совсем так, как он рассчитывал. В нужный момент его организм не поддержал его желаний. И хотя подруга его всячески успокаивала, говоря, что в этом нет никакой трагедии, он расстроился и уехал.

И вот он дома, в своей съёмной квартире. За окнами темно, идёт дождь. Он сидит на диване и заново переживает случившееся. И мысли его такие же мрачные, как и то, что творится за окнами.

– Это конец. И дело даже не в том, что не получилось. Мне же уже всё-таки не 16. Дело в том, что и не хотелось. И это в последнее время происходит всё чаще и чаще. Даже если физически всё нормально. Нет прежнего желания. В голове только одна мысль: зачем? Зачем столько лишних телодвижений? Хочется просто прижаться щекой к голой женской заднице и застыть так до бесконечности.

Нет, это конец. От водки тоже никакого удовольствия. Она, конечно, и раньше не лезла, но после того как задавишь, жить как-то веселей становилось. А сейчас от неё только голова болит, а о том, чтобы настроение поднялось, можно и вообще забыть.

Про курево и говорить нечего. В горле хрипит, в голове звенит, руки, ноги немеют. Удовольствия – ноль, а пробуешь бросить, так через несколько часов выть охота. Хватаешь эту гадость, и через минуту в горле хрипит, в голове звенит и так далее.

Нет, надо кончать. Всё равно долго не протяну. У нас в роду у всех к старости что-нибудь сердечно-сосудистое случается. Инсульт или ещё какая-нибудь пакость. Гены, ничего не попишешь. Нет, всё. Не хватало ещё на старости лет посмешищем стать. Пора с этим кончать. Несколько секунд и всё.

А что всё, что там? Страшный суд и в ад, на сковородку. Бред какой-то. Сначала тебя посылают на Землю, всю жизнь тобой руководят, а потом тебя же и поджаривают за своё никчёмное руководство. Абсолютный бред.

А может, переселение душ? Ага, сначала ты человек, потом корова, а там ещё и тварь какая-нибудь. Сначала ты человек и посылаешь ракеты в космос, а потом жаба, сидишь на болоте и квакаешь. Это даже не бред, это маразм какой-то.

Вот если из человека в другого человека, более молодого. Звучит вроде бы лучше. А на самом деле стирают тебе память и дают новое тело. Но тебе-то что с этого. Ты уже не ты. Это другой человек, он ничего не помнит. Всё по новой: пелёнки, школа, армия, первое свидание. А мозгов-то нет, через какое-то время, так же, как и сейчас, сидя на таком же диване, он придёт к тому же самому результату. Нет, не надо мне этого.

Вот если бы тело новое, а мозги всё те же. Чтобы и память, и весь предыдущий опыт сохранились. Тогда можно было бы и повоевать. Интересная б, наверное, жизнь получилась. Но так не бывает. А жаль.

На самом деле там ничего нет, ничего. Сейчас ты думаешь, переживаешь, душа болит, тело болит, а потом раз – и ничего больше нет. Вечный покой.

Ладно, хватит, пора действовать. По пунктам.

Пункт первый: как? Авария? Разогнался – и в дерево. Нет, не пойдёт. Ненадёжно, а вдруг выживешь и калекой останешься. Да и за дерево наверняка платить придётся.

Застрелиться? Из чего? Пистолет, конечно, достать можно, но пока достанешь, уже и передумаешь.

Повеситься? Неэтично! Говорят, язык вываливается, и ты весь синий становишься, страшный. Но зато это самое простое. Что для этого надо? Крюк, верёвку и табуретку. Крюк вон в потолке. И откуда он там взялся, это же моя квартира, а я его туда не вворачивал. Чертовщина какая-то. Да и верёвка здесь, и табуретка вон стоит. Такое впечатление, что кто-то мне усиленно старается помочь. Ну и, мне-то сейчас какая разница.

Так, ладно, второй пункт. Делаем петлю, подставляем под крюк табуретку, залазим на неё и привязываем верёвку к крюку. Надеваем петлю на шею. Звучит как инструкция для самоубийц. Чёрт, какая хлипкая табуретка, и ноги чего-то трясутся. Если она сейчас развалится, мне кранты, петля-то на шее. Интересно, что это тогда будет, самоубийство или несчастный случай? Ну да ладно, выдержит как-нибудь.

Пункт третий – прощальная записка. Совсем крыша поехала, сначала петлю надел, потом записку собрался писать. А вообще, зачем она, что мне в ней, исповедаться, что ли. Чёрта с два. Дети взрослые, да и жена хоть отдохнёт от меня, давно уже жалуется, что надоел. Нет, записка ни к чему. Сейчас прыгну и…

С неба медленно опустится мощный луч, и моя душа начнёт по нему подниматься. Сначала медленно, потом всё быстрей и быстрей. Фу ты, дьявол, трудно вешаться на трезвую голову. Нет там ничего, ни луча, ни души, ничего. Вечный покой.

Чёртова табуретка, какая она хлипкая. О боже…

Раздаётся стук падающей табуретки, короткий хрип и тишина.

Утро следующего дня.

Где-то на краю земли или, вернее, где-то под землёй. Точное место не известно, несмотря на многочисленные исследования и повышенный интерес человечества.

Преисподняя. Административное здание. Кабинет шефа, исполненный в чёрных и красных тонах, с камином, в котором, весело потрескивая, горят берёзовые поленья. На стенах светильники, изготовленные в виде пылающих факелов. В центре огромный стол шефа с большим, вращающимся креслом и стульями для посетителей. На столе компьютер, монитор и другие принадлежности, необходимые современному руководителю.

За столом сидит мужчина. На вид лет пятидесяти, высокий, всё ещё стройный, но фигура уже слегка подпорчена оплывшей талией и наметившимся животиком. Черты лица резкие, угловатые, бородка-эспаньолка, постоянно поднятые уголки губ, острый нос, мохнатые брови вразлет. Волосы густые, чёрные, лоб с большими залысинами. Глаза тоже чёрные, взгляд пронзительный и властный. Имя его Мефистофель. Известен также как Дьявол, Сатана, Люцифер, Вельзевул, Воланд, Иблис и так далее. Он верховный дух зла, властелин Ада.