Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

Сердце спит, лишь время от времени тукает сонно. Мозг тоже — натягивает на себя, словно тёплое одеяло, пузырик блаженного вакуума. И тогда душа может познать несколько спокойных минут… Может даже покинуть тело — взлететь, ненадолго оставив эту супружескую парочку — «аналитика» и «истеричку», без присмотра. Главное — не забыть вернуться. Но это потом… Сейчас — только полёт… Полёт над обезумевшими людьми, высыпавшими на край крыши и, наряду с бранью, сыпящими вниз смертельные кусочки металла… Полёт над, в конец озверевшими от крови, собаками, будто и не замечающими, как металл пробивает насквозь из поджарые тела и рвущими уже мёртвую человеческую плоть… Полёт над всем тем, от чего стало так тошно спящим мозгу и сердцу — от чего им жизненно понадобилась перезагрузка… Ну, всё — пора. А иначе, можно будет уже и не возвращаться.

Открываю глаза. Сколько меня не было? Минуту, две? А может, всего несколько секунд? Неважно. Важно то, что этого времени хватило на то, чтобы две души устремились ввысь, чтобы больше никогда не возвращаться. Я знал это. Я это видел… А ещё сгорал от стыда. Внутренности перекручивало томной ломотой, глаза страшились чужих взглядов. Слабак. Просто слабак…

Встаю, слегка покачиваясь, подхожу к краю крыши. Одновременно с моим крайним шагом, устремляю ствол своего АК вниз и вдавливаю спусковой крючок. Автомат, чуть скрипнув, молчит, говоря своим молчанием, о том, что железная машинка смерти подавилась своей пищей — зелёненькими цилиндриками, плюющимися жалами, отнимающими чужие жизни. Папин пистолет последним заявил о своём нежелании продолжать бой. Сергеев автомат, судя по уныло смотрящему в землю стволу, уже давно объявил забастовку.

Внизу целая груда тел. Лизы и Димитара даже и не видно. Лишь если присмотреться, можно разглядеть в кровавом месиве признаки человеческого присутствия — краешек детского ботиночка, прядь длинных волос, обрывок женской шерстяной кофты… Помнится, как раз в неё она так отчаянно куталась, когда мы впервые увиделись вне стен моего кабинета… Краем глаза улавливаю движение слева. Несколько собак с опаской крадутся к мёртвым собратьям — то ли убедиться, что те бездыханны, то ли дабы устроить трапезу. Кто их разберёт? Лениво передёргиваю затвор, давая автомату прокашляться и, почти не целясь, делаю три короткие очереди. Забавно, но они получились на удивление меткими — все псы пали, кто с изуродованным черепом, кто с пробитым туловищем. Пытаюсь пристрелить четвёртую собаку, но вместо хлопка, раздаётся лишь щелчок. Патроны закончились, пёс, поняв, что остался совсем один, пускается наутёк.

Оказывается, зря сидели, дрожали. Зря ждали повода перестрелять бывших друзей и охранников двуногих «властелинов планеты». Мы дождались повода… Дождались, когда нас стало ещё меньше в мире живых, зато в мире мёртвых компания пополнилась. Что ж, надеюсь, там им будет лучше, чем здесь…

Земля такая вязкая, плюхается на обёрнутые в тряпьё тела, со шлепками, будто корова роняет своё дерьмо на дорогу. Будто бы мы заваливаем им своих друзей… Почему я об этом вспоминаю? Зачем рву своё и так надорванное сердце? Прошло уже два дня. И мы уже в пятидесяти километрах от того места, где чуть поодаль от пожарной части, на небольшой опушке стоят четыре кривых креста. Три больших холмика и один совсем маленький. Останков Феди мы нашли всего ничего. Кусок руки, ботинок, челюсть, да автомат, который, само собой погребён не был. Отцу было проще всех — ему досталась ржавая лопата с пожарного стенда. Забавно — в пожарной части есть отдельный пожарный стенд! Надо же, сейчас, даже чуть улыбаюсь этому, а тогда даже и не подумал о данном каламбуре…

Наверное, это, действительно, забавно. Но, тогда, почему так грустно? Может потому, что время не затёрло все ощущения? Может потому, что явственно помню, как рыл сырую землю куском металла, бывшим некогда обивкой двери? А ещё помню и, будто бы даже ощущаю, как легко входит в распаренную затяжным дождём землю, основание деревянного креста — чуть заточенная, в меру гнилая доска, к которой проволокой примотана ещё одна, поперёк. Мы уже стали опытными работниками ритуальной сферы — делаем кресты не в первый раз… А сколько ещё сделаем? Сколько нас? Осталось семеро. Значит ещё шесть, максимум. А последнему придётся своей смертью продлить жизнь падальщикам… Хотя, почему только шесть крестов? Вполне возможно, к нам ещё кто-нибудь прибьётся… Не хотелось бы, конечно. Неудачная у нас компания.

Правильно сказал Лёша: если бы не я — ничего бы этого не было. Смерть его матери и брата — на мне. Не щёлкни тумблер в моей голове — они были бы живы, да здоровы. Лёша бы отучился в своей спецшколе. Вышел бы зомбированным придурком, но у этого придурка была бы мама, был бы младший братишка. Было бы всё то, ради чего стоит жить и чему можно радоваться, вне зависимости от того, как ты смотришь на мир, на общество, на свою собственную роль, в общем для всех нас спектакле, под названием «социум». Кому до этого дело, если в жизни есть люди, которых можно просто любить… Мне кажется, у отца понимание этого ещё явственнее.

Когда мы хоронили Лизу я, наконец, понял, что он был к ней неравнодушен. Оказывается, не зря вызвался сопровождать к врачу, не зря остался с ней. Точнее, наоборот, зря… Ведь насладиться своими чувствами у него так и не получилось. Была ли взаимность? Может да, а может, и нет… Какая теперь разница? Закрыться от внешнего мира можно лишь создав свой собственный, миниатюрный, где будут свои законы, свои традиции и обычаи. Но создать его получается только с кем-то. Иначе собственный мирок будет неполноценным, убогим и унылым. Теперь, скорее всего, мой отец обречён жить именно в таком…

Чем дальше мы отъезжаем от той злополучной пожарной части, тем больше моих мыслей оплетают то гиблое место. Неужели, это мой новый кошмар? Хотя, почему я удивляюсь? Скорее всего, я его заслужил, а от кармической справедливости бежать не стоит — всё равно бесполезно. Её нужно просто принять, как неизбежную расплату за глупость, ниспосланную самим космосом…

— Ты нормально? — за долгое время нарушает молчание, крутящий баранку Сергей и слегка толкает меня локтем, дабы убедиться, что я окончательно не впал в прострацию.

— Ага… — отзываюсь, не отрывая щеки от подрагивающего стекла бокового окошка.

— Игорь, всё это случайность. Я сам переживаю, но ничего уже не вернуть. Надо жить дальше.

— Я живу. Разве не видно? Полной жизнью живу…

— Ладно, — почти шепчет себе под нос Сергей, судя по всему, решая оставить меня в покое. — Полной, так полной…

Гляжу в растрескавшееся зеркало заднего вида. Вижу грустные лица Спиридона и Елены. Его мохнатая лапища укрывает её морщинистую ладошку, большой палец мужской руки поглаживает обветренную кожу руки женской. Он делает это так скромно, практически украдкой. Но в этом небольшом объятии все они — супруги, прожившие вместе долгие годы и вновь увидевшие смерть, в очередной раз вспомнившие, как много друг для друга значат. За пожилой парой вижу спины отца и Лёши — они предпочли ехать в кузове. Мужчина и юноша просто сидят, подпрыгивают на кочках и смотрят вдаль — туда, откуда мы уехали полтора часа назад. Туда, где остались их надежды, у каждого свои…