Павел Иевлев - Календарь Морзе [СИ]

— Добрый день, с вами Радио Морзе и Антон Эшерский в передаче «Антонов огонь». Двадцать девятого мая мы бы отмечали Всемирный день пищеварения. Этот день посвящен всему тому, что происходит между «сожрал» и «высрал». Благополучию и гладкости процессов переработки окружающего мира в говно. Торжеству потребителя в самом прямом из возможных смыслов.

Приятного аппетита, Человечество!

Когда я, посидев в баре со Славиком и Павликом, вернулся на рабочее место, в коридоре меня поймал за воротник бдительный и очень загадочный Кешью.

— Фу-у-у, Антоша, мальчик мой, ты опять явился на работу нетрезвым?

— Дрей Дреич! — жестом искреннего раскаяния я приложил руку к желудку, где плескалось уже граммов сто пятьдесят коньяку. — Исключительно губы смочил! В целях профилактики респираторных инфекций!

— Смотри у меня! — Кеширский был настолько довольным, что даже не стал жевать мне мозг. — Антоша, запомни, пожалуйста — сегодня не произошло ничего достаточно забавного, чтобы озвучивать это в эфире. Мы развлекательное радио, помни об этом!

— Разумеется, Дрей Дреич! Я и сам так думаю! Ровно ничего, банальщина, скукота и бытовуха. Не будем напрягать этим слушателей!

— Хороший мальчик!

Славик, кстати, был того же мнения. Нет, не в том, что я «хороший мальчик», а в том, что ничего особенного не произошло.

— Ну что вы так напряглись, бойцы информационного фронта? — смеялся он, проливая коньяк на стойку. — Вот увидите — ровно ничего не изменится. Вы что, кровопролитиев ждете? Ой, ну я вас умоляю — наш губернатор таких чижиков горстями ел!

Действительно, я поймал себя на том, что выходя из Думы, ожидал увидеть, ну не знаю… Патрули на улицах, блокпосты на перекрестках, прячущееся в панике гражданское население — ну, хоть какие-то признаки произошедшего военного переворота. Тщетно — горожане спокойно гуляли по улицам, а если и прятались — то только от солнца под навесами уличных кафе. Короче, абсолютно не собирались паниковать или, наоборот, строить баррикады.

— Не будет никаких репрессий, люстраций и черных воронков, — веселился над нами Славик. — Да вообще никто ничего и не заметит, если вы, медийные вороны, не раскаркаетесь. Не зря у вас видео отобрали….

— У кого отобрали, а у кого и камера с вайфаем, — гордо заявил Павлик. — Карточку я отдал, но у меня все на планшет уже слилось.

— Вот даже не знаю, хорошо это или нет, — засомневался я. — Может и правда, ну его нафиг…

Так что на работу я пришел слегка поддатый, но уже без революционного настроения. Что, разумеется, не помешало мне слегка поглумиться в эфире.

— …А шестнадцатого января, дорогие радиослушатели, мы бы отметили Всемирный день буржуазии! Это праздник тех, кто присваивает себе результаты труда других людей и на этом основании считает себя их благодетелем. Впрочем, кто-то же должен есть эти ананасы и жевать тех рябчиков? Но в конце концов им всегда становится мало, и вот тогда приходит тот самый день.

— Ну, что там было-то? — спросил меня Чото во время музыкальной паузы. — Чего-то Кешью такой загадочный ходит… Что в новостной блок ставить?

— Как он справедливо заметил мне только что в коридоре, не произошло ничего достаточно забавного для дневного эфира развлекательной радиостанции.

— Улыбаемся и машем?

— Именно, коллега!

— Ничего, когда-нибудь и на нашей клумбе вырастет конфетное дерево, — со вздохом сказал Чото.

— Ты знаешь, что в ботанике конфетное дерево называется «говения сладкая»? Говения, Чото!

— Ну вот зачем ты мне это сказал?

— Чтобы лишить тебя предпоследних иллюзий на тему того, как устроен мир, разумеется. Иди, готовь новости. Без местного блока. В Багдаде всё спокойно!

— Итак, новости! «Колдуны сорвали парламентские выборы в Новой Гвинее»… «Министр обороны принял делегацию подводников-геев»… «Американцы верят, что шоколадное молоко дают коричневые коровы»… «Французу не дадут жениться на несовершеннолетнем ноутбуке»… «В США создали вино для кошек и собак»…

Чото сигнализировал городу, что где-то снаружи все еще есть целый мир, и он по-прежнему абсолютно безумен, а мне пришло смс от абонента «номер не определен»: «Антон, зайдите ко мне, пожалуйста. Вассагов».

— Посмотрите на эти фото, — сказал мне Александр Анатольевич вместо «здрасте».

На его столе лежали веером цветные фото, отпечатанные на принтере в полный лист. Я послушно подошел и посмотрел.

— Что скажете, Антон?

— Хорошо, что я не обедал, — ответил я честно.

— Вы знаете кого-то из этих людей?

— В лицо знаю… то есть знал, — поправился я. — Всех. А по имени только архистратига, да и то вряд ли он по паспорту Евлампий. Это Православные куполоносцы… были, насколько я могу судить.

— У вас же с ними не так давно был конфликт?

— Ой, вот не надо этого, Александр Анатольевич! — поморщился я. — Это у роднолюбов был конфликт, а я так, мимо шел.

— Думаете, они?

— Бэрримор со своим бабским табором мог их разве что сраными пеленками закидать, — отмахнулся я. — А что они так странно одеты?

На контрастных, сделанных в темноте со вспышкой фото, бородатые толстяки валялись на вытертом линолеуме какой-то большой квартиры, одетые в длинные черные балахоны с капюшонами. Распахнувшееся на одном из тел одеяние открывало волосатое пузо и седые мудя. Предводитель же и вовсе был одет в какую-то портупею на голое тело и странную шапочку, вроде камилавки [20] Головной убор в Православной церкви тёмно-синего, фиолетового или чёрного цвета в виде расширяющегося кверху цилиндра. . Похоже, что кто-то целенаправленно стрелял ему в пах, но наверняка сказать было трудно, поскольку кровью он залит был весь.

— Таким нашли, — нейтрально сказал Вассагов. — Помещение вам не знакомо?

Я взял фото общего плана и, стараясь абстрагироваться от брызг крови с мозгами на стенах и черных в свете вспышки луж на полу, стал его рассматривать. Что-то в нем было знакомое, и, тем не менее готов поручиться, что я его не видел. Парадокс.

— Планировка что-то напоминает, — признался я. — Но сообразить не могу.

В небольшом помещении стояла пара портновских манекенов, столы с креплениями швейных машин, наборы швейных принадлежностей на стенах — все это имело вид довольно заброшенный. Посредине был большой раскроечный стол, разрисованный какой-то каббалистической инфографикой, с прикрученными к нему довольно неприятного вида ремнями, явно предназначенными для удержания тела.

— У них что, БДСМ-вечеринка была?

— Вы мне скажите, — Вассагов смотрел на меня тяжелым взглядом.

— Опа, а при чем тут я? — я не испугался, но удивился.

— Антон, вы в прошлый раз так и не ответили — у вас есть пистолет?