Павел Иевлев - Безумные дни

— Не знаю насчёт рая, но, похоже, доехали туда не все… — сказал странным голосом Сергей.

Все поднялись со своих мест и подошли к лобовому стеклу — медленно останавливающийся под пустое шипение тормозной системы троллейбус подкатывался к завалу на шоссе.

— Ну, давай, что ты, ну, блядь… — Сергей свирепо пинал педаль, но машина накатывалась на сгоревший автобус, стоящий на ободах под углом к дороге. — А, ссука…

Затрещал храповик — водитель изо всех сил потянул на себя торчащую из пола палку ручника, одновременно выворачивая руль влево. Троллейбус выехал на встречную полосу, захрустел колодками и неохотно встал. Впереди открылась вереница обгоревших машин — в закопчённых салонах больших автобусов можно разглядеть тёмные кости на каркасах сидений. Колонна сгоревшей техники уходит к горизонту, невозможно даже понять, как далеко. Но это десятки и десятки, может быть даже сотни автобусов, набитых людьми.

— Что с ними случилось? — севшим то ли от жары, то ли от волнения голосом спросила Ольга.

— Скорее всего, лесной пожар вызвал огненный шторм, — сказал тихо Борух. — Даже асфальт горел… Я такое видел как-то раз — тоже люди надеялись проскочить, дорога широкая, горит, вроде, несильно… А потом ветер подул — и моментально накрыло, как с огнемёта. В несколько секунд машины сгорели.

— Ужас какой… — Ольгу трясло. — Поехали отсюда. Только не по дороге, не могу на это смотреть…

— Ну, шоссе всё равно влево отклоняется, — сверился с компасом Артём. — Метров триста назад был съезд направо, давайте к нему вернёмся.

Сергей переключил мотор на реверс, троллейбус неохотно пополз назад и, преодолев разделительную полосу, в два приёма развернулся. Съезд действительно нашёлся, и дорога от него вела примерно в нужную сторону, но твёрдое покрытие на ней быстро закончилось, и пошла заросшая какой-то низкорослой колючкой грунтовка. Троллейбус окутался клубами пыли и, как ни пытались все замотать лица тряпками, помогало это слабо.

— Ты можешь быстрее ехать, а? — не выдержал Борух. — Может, её сдувать будет…

— Это вам не спорткар! — отплёвываясь от пыли и пытаясь смахнуть её с лобового стекла раскрошившимися резинками дворников, отозвался Сергей. — Это старый троллейбус, он и так еле дышит!

С трудом переваливавшейся по неровной дороге машине приходилось тяжело — она завывала, воняла горелой изоляцией, тряслась и вибрировала. Одно колесо приспустило, и её тянуло вправо, что с трудом компенсировалось рулём, усилитель которого сдох ещё на первых километрах грунтовки — возможно, из-за той же пыли. Сзади что-то хлопнуло и зашипело, перекошенный кузов осел и выровнялся, но снизу сразу зашкрябало, и троллейбус затрясло.

— Ну вот, пневматика окончательно сдохла, — водитель попытался сплюнуть, но не смог — во рту было так же сухо и пыльно, как на дороге. — Колёса по кузову скребут.

— Тём, далеко ещё? — спросила Ольга.

Артём прислушался к своим ощущениям, но перегревшийся на жаре организм совершенно разладился. Его мутило от жажды, трещала голова, перед глазами мельтешили чёрные точки.

— Вроде что-то уже чувствую, — сказал он неуверенно. — На пределе…

— И какая у тебя дальнобойность? — поинтересовался Сергей, с трудом ворочающий ставший очень тяжёлым руль.

— Километр, ну два… Я довольно посредственный оператор.

— Сейчас меня это только радует, — проворчал Борух. — Значит, мы рядом.

— Нам туда! — Артём, наконец, сосредоточился и почувствовал репер.

К сожалению, с дорогой им стало не по пути — она уходила в сторону от нужного направления.

— Ну, никто ведь и не обещал, что будет легко? — задал в пространство риторический вопрос Сергей. — Держитесь там!

Он решительно повернул руль, троллейбус съехал с дороги и заскакал по целине, издавая жалостные звуки вконец измученного механизма.

— Ну, давай, жопа железная, ещё немного, — подбадривал его водитель.

Машина выла, гремела, скребла колёсами по кузову и днищем по кочкам. Палёной изоляцией воняло всё сильнее. Не дотянули совсем чуть-чуть — когда из-под пола повалил густой белый дым и мотор, издав умирающий стон, замолк, до входа в небольшую пещерку в склоне то ли горы, то ли кургана оставалось всего метров двести.

Под днищем начал разгораться огонь, и все полезли наружу.

— Зелёный, давай, что ты там возишься! — торопил Сергея Ингвар.

— Сейчас, погодь. Мне тут надо…

Он выскочил из заполненного дымом салона последним, чихая и отплёвываясь, и быстро сунул что-то в карман жилетки.

«Акк вытащил», — догадался Артём. Он до сих пор не успел сказать Ольге, что у этого странного парня, в дополнение к винтовке, есть УИн и акк. Как-то случая не выдалось.

Возле входа в пещерку, оформленного в виде стилизованной под старину входной группы из толстых брёвен, стоял накрытый серым синтетическим тентом широкий автомобиль.

— «Пагански храм, музейот на историйа на Словените, защитени на державата» , — прочитал Ингвар вслух табличку, висевшую у входа. — Что еще за поганский храм?

— Без понятия, — ответил ему Борух. — Меня больше интересует, что это за машина такая знакомая?

Он решительно сорвал тент, и Артём узнал этот квадратный внедорожник. На таких ездили те самые военные, которые гоняли их по городу подземных мертвецов.

— Странно, — сказала Ольга, — если они как-то перемещаются по реперам с техникой, то почему бросили эту машину здесь?

— Думаю, она просто не пролезла в дверь… — Ингвар попинал входные двери «музейота».

— Какая интересная конструкция… — Сергей уже успел заглянуть под капот и под днище, пощёлкать переключателями и покрутить руль. — Очень похожа на мою «Раскоряку», но выглядит посовременней. Определённо та же школа. Готов спорить, что половина деталей подойдёт.

— Какая ещё «раскоряка»? — не поняла Ольга.

— Ну, та машина, которую вы у меня во дворе приметили, и назвали «казённым имуществом», — удивился Сергей.

— Ах, эта… Она не то чтобы наша… — Ольга немного смутилась. — Её Матвеев где-то нашел…

— Матвеев? — переспросил Борух. — Это тот самый, который…

— Да, да, — оборвала его Ольга, — тот самый. Кстати, Зелёный, не скажете, как она к вам попала? Я не требую вернуть, просто это может оказаться важно…

— Я нашел её возле Чёрной Цитадели… Ну, в общем, в том срезе, где теперь живу. Она давно стояла, но была в приличном состоянии, я её быстро привёл в порядок.

— А владелец её? — резко спросила Ольга.

— Тот, кого я считаю её владельцем, похоронен на берегу моря. Увы, это всё, что я мог для него сделать.

— Так вот откуда у вас костюм… — задумчиво сказала Ольга. — Это многое объясняет…

Артём подумал, что лично ему это не объясняет ровно ничего.