Павел Иевлев - Безумные дни

Вернувшись обратно, громко крикнул: «Это я, не стреляйте!» и поднялся по наружной лестнице. Вся компания, кроме Лены, сидела на полу под стеной. Лена непринуждённо расположилась на стуле у окна с «Выхлопом», установленным сошками на широкий подоконник. Ну, вижу, враг не пройдет.

— Как спалось? Хорошо отдохнули? — поинтересовался я вежливо.

— Ну его нахуй, такой отдых! — выразил общее мнение Пётр.

— Это кто был, Македонец? — спросил Сеня.

— Понятия не имею, Сень, — ответил я.

— Это за мной… — уныло проблеяла Синеглазка. — Вас теперь из-за меня убьют. Из-за меня всех убивают.

В темноте не было видно, но, судя по швырканью носиком, слёзы уже смывают последние следы макияжа.

— Никто нас не убьёт! — героически выпятил цыплячью грудь Сеня. — И не такие пробовали! Не бойся, мы тебя защитим!

Защитничек, блин. Герой — штаны горой. Не натворил бы глупостей, перед девкой выпендриваясь.

— Лена, что там, есть какое-нибудь движение?

Рыжая, не поворачивая головы, коротко ответила:

— Нет.

— Подождём рассвета, — сказал я. — Уже через полчаса начнёт светать. Можете поспать пока, кто не выспался. Главное — перед окнами не маячьте.

Пётр немедленно вернулся на раскладное кресло и вскоре снова захрапел. Сеня отвёл девицу на диван, усадил и начал что-то тихо успокаивающе бормотать. Я расслышал только: «…Знаешь! Македонец… Раз — и в лоб…» Девица что-то уныло бурчала в ответ.

Я сидел и смотрел на Лену. Её профиль освещался слабым светом месяца и, подумав, я понял, что меня в ней настораживает. У неё милое, симпатичное лицо — не писаная красавица, но правильные черты, интересный рисунок губ, голубые глаза, чуть курносый носик. Это лицо хорошей доброй женщины, любящей матери и жены — прищур, с которым она поглядывает в прицел винтовки, к этому лицу не подходит так же, как не подошла бы к нему борода. Её руки, которыми она так привычно и правильно держит оружие, руки домохозяйки, а не стрелка, а её фигура — довольно неплохая, кстати, — указывает на спокойный образ жизни без серьёзных нагрузок. Её внешность полностью дисгармонирует с её поведением. И это — даже если не считать по большей части сонное и отстранённое выражение лица, — странно. Что-то с ней очень и очень не так…

Когда небо на востоке просветлело, и можно было не ходить с фонариками, изображая подсвеченную мишень в тире, я спустился посмотреть на трупы. Не то, чтобы меня радовали такие зрелища, совсем нет. Но уж больно интересно, чего им от нас надо было. Сидели же, никого не трогали…

Ночные визитёры оказались довольно загадочными — в темноте я, было, принял их за спецназеров, но при свете дня они поставили меня в тупик. На первый взгляд, всё довольно стандартно — камуфляж, разгрузки, банданы, но… Всё не то. Рисунок камуфляжа необычный — не «флора» и не «цифра», а что-то с ломаными геометрическими пятнами, действительно неплохо скрадывающими силуэт. Я такого никогда не видел. Конечно, сейчас какой только «тактической» херни не выпускают, но это не сборная солянка, а комплекты: штаны, куртки, майки, разгрузки, банданы, подсумки и даже берцы — всё в один серо-буроватый цвет. Одинаковая униформа — то есть, не партизаны какие, а подразделение с общим снабжением. Я не поленился, снял с одного тела куртку и рассмотрел внимательно — плотная, гладкая, по виду синтетическая ткань, не такая, как у армейских образцов. И — никаких меток производителя, вшитых ярлычков и так далее. Необычно. То же самое — разгрузки. Но с ними оказалась ещё одна странность — все нападавшие были вооружены одинаковыми новенькими «ксюхами» 22 22 Автомат Калашникова складной укороченный, АКС74У. , нестрелянными, в следах небрежно обтёртой консервационной смазки, — однако при этом в разгрузках нет подсумков под калашниковский рожок. Разгрузки достаточно остроумно соединены с лёгкими брониками, покрытыми, как чешуёй, композитными пластинами. Интересная модульная конструкция, но там, где логично держать оперативный боезапас, в них пустые карманы под какой-то квадратный толстый магазин. Рожки туда не влезли, и торчали из боковых модулей. Всего по рожку на брата, кстати, несерьёзно. Разгрузки пусты — ни ножика, ни индпакета, ни жгута… — ни одного предмета из десятка мелочей, которые всегда болтаются по карманам. Документов не было тоже. Я завернул одному майку в поисках татуировок. Довольно много разнообразных шрамов — у покойного явно была активная жизнь, — но никаких армейских тату, даже группы крови.

— Македонец! Ты что это задумал, а? — заржал с лестницы Сеня, глядя, как я раздеваю труп. — Не ожидал от тебя таких наклонностей.

— Не смешно, Сень, — ответил я. — Иди лучше помоги.

Вместе мы перетаскали все трупы в слесарную яму и закрыли брезентом, чтобы не шокировать… Ну, наверное, Ирину. Больше, вроде, нервных не наблюдается. Сеня, вон, и сам пробежался по карманам у покойников, разочарованно спросив:

— Ты, что, всё подчистую выгреб?

— А не было ничего, Сень. По «укороту» на рыло и по рожку. Пистолетов нет, медицины нет, жратвы нет, документов или хоть жетонов — тоже ноль. Камуфло странное, ПНВ-шки какие-то неизвестной системы — прибери их, кстати, пригодятся, вот ещё хрень какая-то…

— О! Айпадло! — обрадовался Сеня найденному на полу планшету и радостно закрутил его в руках, в поисках как включить.

— Не, не айпадло… И не андроид даже… — сказал он разочарованно вскоре. — Навигатор какой-то.

На экране небольшого, в обрезиненном металлическом корпусе планшета подробная карта города — не условная, для автомобильного навигатора, а нормальная такая, военная, только почему-то без надписей. Я взял его в левую руку — под большим пальцем оказалась клавиша-качалка. Нажал вверх — карта приблизилась, и наше скромное местообитание оказалось посередине. Масштабировалась она удивительно крупно — на максимуме прямоугольник гаража занимал половину экрана. Поверх него две точки — синяя и красная. Я пошёл вдоль стены — синяя точка сдвинулась. Ничего себе точность! Это, значит, маркер самого планшета. А красная, наверное, маркер нашего расположения. По нему они, видимо, и шли, да только тут по карте плутать устанешь — проходы где закрыты, где перекопаны, а где в заборную дырку тропа протоптана. Пришлось им местных жителей привлечь — ну, тех, что за забором теперь лежат. Не знаю, что им пообещали, но получили они по пуле в лоб.

Кстати, о пулях… Я осмотрел дырку в воротах — да, действительно, не показалось. Калибр для снайперки мелковат — миллиметров пять. Но при этом пуля прошила двухмиллиметровую сталь насквозь и не разрушилась, а, пролетев гараж насквозь, ушла в кирпичную стену так глубоко, что я её не смог достать. Что-то я даже не соображу, из чего это можно так выстрелить? Что за инфернальная мелкашка такая? В общем, загадка на загадке.