Евгений Прошкин - Слой

— Расступись! — крикнул Ку-клукс-клан. — Я ему аминазы вкатил, но шут его знает... Кусается, дьявол!

Подыгрывая, Петр плевался, рычал и всячески демонстрировал намерение вырваться.

— Ну-к, дай я с ним поквитаюсь, — подскочил санитар в зеленом. — Он, падаль, Вадику переносицу сломал!

— Уймись, люди же кругом.

— И куда его? На четвертый? — поинтересовалась какая-то дама.

— Не. В пятнадцатую, на экспертизу. За ним уже машина пришла. Он, оказывается, опасный. Расступи-ись!

Петр мимикой подтвердил, что опасен, и свернул за Кланом на лестницу.

— Ноги не поломай, — остерег тот, придерживая Петра за щкирку.

— Слышь, Кочергина не видел? — обратилась к нему пробегавшая мимо Гитлер Югенд.

— Нет. В кабинете посмотри.

— Там заперто.

— Сама ищи, — буркнул санитар.

— А чего ты здесь? У тебя же выходной сегодня.

— Отгулы зарабатываю, — сказал Клан, ускоряя Шаг. — Мымра крашеная, — прошипел он, когда медсестра скрылась в отделении. — Все ей знать надо! Уйду отсюда на фиг. Пойду в морг, там, говорят, жить можно. У нас и тут нормально получалось, каждый месяц кому-нибудь побег устраивали, пока всякие уроды не...

— Меня в пятнадцатой не хватятся? — спросил Петр.

— Кому ты там нужен?

— Так... э-э... экспертиза.

— Направление липовое. Дружок бланки с печатями на принтере катает — только заполняй. В пятнашке о тебе и не знает никто. А наши рады избавиться. Ты же буйный, — хохотнул Клан, шутливо тыкая его в печень.

Миновав последний пролет, они спустились в вестибюль. Ничего примечательного внизу не оказалось — полукруглое окошко справочной, раздевалка, аптечный киоск в углу. Все было похоже на обыкновенную больницу. Если б не участие в этом деле Кочергина, Петр, пожалуй, мог бы купиться.

Значит, освобождение — подстава. Ловко разыграно. В один рукав — «жучок», в другой — радиомаяк, и гуляй, Петруха, ищи своих. Старый номер. Да, но Кочергин... Он же его грохнул, собственноручно. Чудная инсценировка... Опять что-то не сходится. По всем статьям, больничка натуральная. Только Валентин Матвеевич не очень в нее вписывается. Какой из него психиатр? Он, помнится, больше по международным связям. По связям, н-да...

Ку-клукс-клан громыхнул дверью и вывел Петра на улицу. У самого входа стояла белая «Волга»-пикап с красным крестом и заклеенными стеклами.

— Не расслабляйся, рано еще, — процедил санитар и, кивнув водителю, направил Петра к машине.

Как положено больному, Петр разместился сзади — внутри находился довольно мягкий лежак, обтянутый темным дерматином. Дверцы одновременно хлопнули, и «Волга», затрещав разбитым сцеплением, поехала к воротам.

В оконной пленке кто-то расковырял маленькую дырочку, и Петр мог наблюдать, как из будки вывалился сонный мужик, как долго он водил носом по документам и как наконец дал отмашку. Железная воротина немощно отползла в сторону, и машина вырулила в захлебывающийся зеленью переулок.

— Ну вот, Женька, а ты переживал, — раздался голос Клана. — Зарплата — копейки, халтуры на этой колымаге никакой, а тут — стольник. За десять минут. Вон там сверни. Слушай умных людей — и будешь в полном порядке. И здесь еще. Да, здесь. Местечко потише. Все, тормози. Эй, шизоиды-параноики! Как вам воздух свободы?

— Нормальный воздух, — отозвался Петр. — Распутывай, а то руки затекли.

— Я Коперфильда по ящику видел, он сам из нее вылазит, — сказал невидимый сзади Женька.

— Большой опыт, наверно, — сострил Клан, обходя длинный кузов «Волги». — Бабки точно при тебе?

— Во внутреннем, говорю же.

Машина остановилась в каком-то вонючем дворе, тесно заставленном мусорными баками. Вокруг помоек копошилась прорва нечистых голубей и столько же суетливых, прыгучих, как резиновые шарики, воробьев. Большинство окон было зашторено.

Да, дворик что надо. Две узких арки, невысыхающие лужи и вечный смрад. Свидетелей не будет.

Санитар помог Петру снять смирительную рубашку и сложил ее «конвертиком». Петр с наслаждением потянулся и размял ноющие плечи.

— Ну, давай.

— Я забыл, сколько с меня? — нахмурился он.

— Полштуки грина, — кротко объявил Клан.

— Какого «грина»?

— Блин... долларов, долларов, Петя. — Санитар отчего-то начал нервничать.

— А в рублях можно?

— Давай в рублях, мне по барабану.

— Сейчас.

Петр перебрал в кармане три червонца и задумался. Совсем без денег в город выходить было глупо. Но и тридцатка — тоже не деньги.

— А сдача есть?

— Какая, блин, сдача? Ты чего гонишь, козел? Ты без бабок, что ли? — взъярился Ку-клукс-клан. — Женька! Иди сюда!

— Я так и знал, — раздосадованно протянул водитель. — С тобой, идиотом, свяжешься... Сам разбирайся.

Не дожидаясь атаки, Петр незатейливо саданул Клана в пах и, пользуясь тем, что руки санитара оказались временно заняты, добавил правой в глаз.

— Теперь квиты. А денег у меня нет. Не завезли сегодня.

— Сво-олочь, — пропел санитар, опускаясь на грязный асфальт. — Женька! Да Женька, блин!

Сообщник высунулся из кабины и, оценив обстановку, дал по газам.

— Вот сволочь! — заключил Клан. — Ладно, иди, раз такой крутой. Гуляй. Бесплатно. Помни мою доброту. Ну хоть на пиво!..

— Я б тебя угостил, — сказал Петр. — Я не жадный. Но обстоятельства... Ты мне лучше вот что скажи...

Он замолчал, собирая вместе мучившие его вопросы, но так и оставил их при себе. Какой-то Ку-клукс-клан, какой-то несчастный санитар из психушки, промышляющий вызволением узников разума... Что он может знать? Он не спецагент, не провокатор, это ясно. Обычный обалдуй, и больница та — самая обычная.

— Иди-ка ты правда в морг, — посоветовал Петр. — Честное слово, с мертвыми хлопот меньше.

— Ты откуда такой прыткий взялся? Из Чечни?

— Из Народного Ополчения. Слышал?

— Нет, не слышал.

— Ну и дурак.

Пройдя через похожую на кишечник вереницу тухлых и темных дворов, Петр попал на какую-то невзрачную улочку. «Нижняя Мухинская», — прочитал он на треснутом колпаке из оргстекла и, не раздумывая, свернул направо, где светился прогал перекрестка — со светофором, с провисшими троллейбусными проводами и глупой рекламной вывеской «Бриллианты».

Нижняя Мухинская была до того тиха, что одним своим видом навевала покой и сонливость. Безобразные тополя вдоль мостовой, тяжелые струпья краски на стенах, отсутствие коммерческих палаток и обменных пунктов делали ее идеальной для съемок фильма о годах, скажем, шестидесятых или даже сороковых.

Скоро, метров через сто, она вольется в улицу пошире, растратит себя на блеск витрин, на хаос товаров, а пока Петр любовался, вдыхал и, жгуче страдая по куреву, пытался вспомнить... вспомнить — хоть что-то еще, кроме ослепившего миража, про бой у Кузнецкого, про молодого парня с мухой и взрывпакет на брусчатке.