Коллектив авторов - По ту сторону реальности. Том 3 (Сборник мистики и фантастики)

– Я не оставлю тебя, нет. Я рядом. Я с тобой.

– Не уходи.

– Послушай, тебе надо избавиться от этого, Конрад. Я договорюсь… это закончится.

– Бесполезно – я нужен им.

– Я же врач, послушай меня… я скажу им, что твой мозг не выдерживает. Твоё тело истощено… Не молчи, Конрад. Слышишь? Поговори со мной. Не молчи.

– Она сказала – прыгай, прыгай, прыгай. А там было высоко. Она хотела, чтобы я разбился… Ей мешает моя оболочка, ей уже нужна другая. Она хочет убить меня.

Её руки… спасительные руки… Только Лив умеет так обнимать. Так успокаивать…

– Всё закончится. Я договорюсь, и всё закончится. Спи – я рядом. Спи. Всё хорошо…

Сон… который уже не спасает. В его снах продолжение того же наваждения. Голос, нервные вибрации, боль. Боль. Боль…

– Ха. Конрад. Даже не думай. Мы – одно… Я – часть тебя. Убив меня, ты убьёшь себя, – вибрировала хохотом Сэм. – Не проще ли взять пистолет и… пиф-паф! Прямо в лобик, а? И всё закончится… Кто захочет помогать тебе? Конрад, тебе платят за то, что ты – проводник. А потом? Что потом? Эта девчонка, единственная, которой ты нужен любым… а у тебя не останется чувств для неё… для себя. Ты ничего не сможешь решать. Ты задумал убийство себя? Ха. Ха. Слабак. Ты пожертвуешь всем, перестанешь быть тем, кем стал, потому что струсил. Ну-ну. Давай. Давай!

Конрад не отвечал. Последнюю флэшку он уничтожил, изо всех сил раздавив её ботинком.

Датчики. На голове, на груди, на конечностях. Зелёные халаты и маски. Он сам в зелёном халате. Топчан жёсткий и неудобный.

– Что со мной будут делать?

– Вы больше не будете её слышать.

– Но она не исчезнет?

– Исчезнет. Для вас исчезнет. Считайте. От двадцати до одного в обратном порядке.

– Двадцать… девятнадцать… восемнадцать.

Провал в пустоту. В пустоту без боли.

Монитор прибора накрыла волна зелёных, жёлтый, красных огней. И отхлынула. Громко завизжали предупреждающие сигналы. Человеку, лежащему под накрахмаленной простынёй, было уже всё равно.

ПУЛЬС:–

ДЫХАНИЕ:–

СИГНАЛ:–

ПАМЯТЬ:–

Каждый вечер в старом парке, где загадочно перешёптывались вековые деревья, появлялась молодая пара. Девушка в белом, в небесно-голубом прозрачном шарфе, и худой осунувшийся молодой человек с прозрачными глазами. Его лицо было спокойным и безразлично-радостным. Казалось, его ничто не беспокоило. Он был безмятежно счастлив.

Они крепко держались за руки и будто были потеряны для всего мира.

Когда в его глазах возникала внезапная тревога, будто он вспоминал что-то нехорошее, девушка доставала из крошечной сумочки красную таблетку. Нежно шепча, она уговаривала своего спутника проглотить лекарство, тот безропотно слушался.

Память и боль медленно стирались, как осенние листья с широкой безлюдной аллеи.

Продолжалась жизнь…

Я в нетерпении расхаживала по платформе. Электронное табло на здании вокзала показывало двадцать три ноль-ноль. И плюс двенадцать градусов по Цельсию. Холодный нынче август. Но по крайней мере, ветра нет. Дождя тоже не ожидается. Уже прекрасно.

Подошла очередная электричка. Люди высыпали из вагонов. Мимо промчалась девушка в цветастом сарафане. Каблучки звонко цокают по асфальту. Длинные локоны разлетаются на ветру. Глаза сияют. А навстречу парень с букетом садовых ромашек.

Кто-то тронул меня за плечо. Высокий блондин в строгом тёмном костюме и лакированных ботинках выглядел нелепо в окружении типичных дачников и грибников. Я усмехнулась, вспомнив старую французскую комедию, где музыканта принимали за шпиона. Блондин улыбается:

– Привет, Рит.

Я не верю своим глазам:

– Ромка?! Ты что ли?!

– Что ли, – подтвердил бывший сосед по парте. Как же я сразу его не узнала? Впрочем, неудивительно, учитывая, что в последний раз мы виделись лет семь назад на выпускном.

Ромка посторонился, пропуская бабушку с корзиной земляники.

– Давай уйдем с прохода, – предлагаю я.

Неподалёку от вокзала обнаружилось открытое кафе. Мы присели за шаткий пластмассовый столик. Взяли кофе в одноразовых стаканчиках. Я сделала глоток. Напиток был остывшим и приторно-сладким. Вот и славно. Терпеть не могу слишком горячий кофе. А сахар, говорят, полезен для мозгов. И содержит какие-то гормоны счастья. Хотя сегодня я и так счастливая.

Отставляю стакан в сторону. Спрашиваю:

– Ты всё ещё собираешь шкатулки?

Ромка смотрит удивлённо:

– Да, а что?

– Да вот бабуля подарила, – достаю из сумки небольшую деревянную коробочку в форме сердечка. – Говорят, она принадлежала императрице Александре Федоровне – жене Николая II.

– Бред какой-то.

– Но и впрямь выглядит очень старой. Дерево потемнело, местами потрескалось.

Замолкаю, перехватив пронизывающий взгляд Романа. Нервно пытаюсь заправить непокорную прядь за ухо. Он задумчиво разглядывает недоеденный беляш:

– Слушай, поехали в нормальный ресторан? Или в кино, если хочешь, конечно.

– Хочу, – протягиваю руку к сумке. Но её на спинке стула не оказывается. Оглядываюсь. И успеваю заметить выбегающего из дверей подростка лет тринадцати с дамской сумкой, прижатой к груди. Мы с Ромкой вскакиваем и бросаемся в погоню. Пробегая мимо здания вокзала, замечаю припаркованные Жигули. Сажусь за руль, а Ромка – на соседнее сиденье. И продолжаем преследование.

Пацан бежит свободно и легко, полы распахнутой ветровки развеваются за спиной. А расстояние между нами не уменьшается. Хотя скорость «Лады» такая, что холмы вдоль дороги сливаются в сплошную полосу. В конце концов воришка начинает выдыхаться. Ещё чуть-чуть – и мы его настигнем. Но сперва мотор заглох посреди поля. А потом исчез автомобиль. Зато украденную сумку мы нашли в целости и сохранности вместе со всеми деньгами и документами. Странно, конечно. Впрочем, сновидения вообще вещь странная. Зачастую лишенная логики и какой бы ни то было связи между событиями.

Бредём куда глаза глядят. Становится совсем темно. Всходит луна и тут же тонет в облаках. Не замедляя шаг, я щёлкаю переключателем. Зажигается мощный карбидный фонарь. Откуда он взялся, понятия не имею. Но появился как раз вовремя. Луч скользнул по траве. Что-то тускло блеснуло. Оказалось – ключик. Маленький, не больше шпильки для волос. Ромка долго вертел его в пальцах. Спросил: «Шкатулка у тебя?». Я молча вытащила её из кармана. Сбоку в шкатулке нашлась крошечная щель. Ключик вошел в неё легко, как будто смазанный. Крышка со скрипом откинулась. На дне покоилась бархатная подушечка, а на ней – пара колец с янтарной крошкой. «Обручальные, что ли?» – удивляется Роман. «Возможно», – пожимаю я плечами. Поднимаю голову и обнаруживаю, что мы не одни. Наголо бритый мордоворот в кожанке и тёмных очках стоит, расставив ноги и помахивая опущенным пистолетом. Позади – ещё трое вооруженных ребят, словно скопированных с главаря. У них и бородавки одинаковые на носу…