Коллектив авторов - По ту сторону реальности. Том 3 (Сборник мистики и фантастики)

Мордоворот довольно лыбится:

– С замочком справились? Вот умнички. Колечки подайте, пожалуйста.

Эти вежливые обороты и уменьшительно-ласкательные суффиксы настолько не вязались с образом бандита, что его слова трудно было воспринимать всерьёз. Хотя стволы, на нас направленные, говорили об обратном. Вместе с тем я понимала – кольца отдавать нельзя ни в коём случае. И Ромка понимал, я это чувствовала. С бандой клонов нас разделяет узкая тропа. Но, видимо, бандиты не могли её переступить. Да и мы с Ромкой будто вросли в землю. Его рука нашла мою. Крепко стиснула пальцы, как будто говоря: «Не бойся, я с тобой». Это прикосновение наполнило меня уверенностью и спокойствием. Страх улетучился. «Вместе и в горе и в радости, и в богатстве и в бедности, и в болезни и в здравии, – вдруг пришли в голову слова обета. – И даже смерть не разлучит нас».

Улыбка медленно сползла с лица бандита, в голосе прорезался металл:

– Ну? Долго мне ещё ждать?

Мы молчим и не двигаемся. Главарь с нарочитой медлительностью поднимает оружие. Он уже готов спустить курок. И вдруг падает в грязь лицом. В прямом смысле. А между лопаток у него торчит стрела. Клоны начинают беспорядочно палить, а в них со свистом летят стрелы. Не знаю, откуда, и, честно говоря, знать не хочу. Хочу оказаться подальше отсюда.

Чудом выскочив из под огня, бежим по шумному проспекту. Мокрый асфальт блестит, как полированная мебель. Столбы-фонари отбрасывают розовые блики. Витрины призывно сияют огнями. Прямо сквозь стекло заскакиваем в супермаркет. Мчимся мимо прилавков, забитых товарами. Ни продавцы, ни покупатели на нас не реагируют. Сердце колотится в горле, дыхания не хватает. А преследователи уже дышат в затылок. Скользим по плиточному полу. Резко сворачиваем, едва не теряя равновесия. И упираемся в неприметную дверь.

За нею – туалет. На удивленье чистенький. Всего пара кабинок и столько же умывальников. Напротив – зеркало. И совершенно неуместные здесь вазочки с цветами вместо мыльниц. Подпираем дверь полупустой железной урной. Неуклюжей и громоздкой. Такой место где-нибудь в скверике или парке. Приходится тащить её волоком, при этом мусор сыплется под ноги. В основном это обертки от конфет и шоколада.

Едва мы успеваем забаррикадироваться, как в дверь начинают ломиться. Словно точно знают, что мы здесь. Ромка растерянно оглядывается. В кабинках прятаться бессмысленно. Туда в первую очередь заглянут. Форточка слишком узка и слишком высоко от пола. Распахиваю облупившиеся дверцы полированного шкафа. Там висит на плечиках халат уборщицы, стоит ведро со шваброй, валяются какие-то коробки и бутылки с чистящими средствами.

– Лезь туда, – приказывает Ромка.

– А как ты?

– Я за тобой. Давай быстрее.

Шкаф – укрытие не самое надежное. Но всё равно деваться больше некуда. Я прижимаюсь к задней стенке, чтоб хватило места на двоих. Может быть, Ромка замешкался. А может, передумал прятаться. И дверцы со щелчком закрылись перед ним. Или он сам закрыл их. Казалось бы, чего проще – открыть шкаф изнутри. Не тут-то было. Дверцы оказались запертыми на замок и на толчки не реагировали. Прильнув к замочной скважине, я видела только кусочек стены, облицованной плиткой. Зато слышала всё. Треск входной двери и грохот падающей урны. Быстрые шаги и лязг металла. Гортанный мужской голос, что-то требующий на смутно знакомом языке.

В ярости пинаю дверцы шкафа, задевая ногою ведро. В нос ударяет едкий запах хлорки. Налегаю на дверцы всем телом, буквально вываливаясь наружу. И замираю в изумлении. Ромка сидит на полу с безвольно вытянутыми ногами и остекленевшим взглядом. А над ним возвышается римский легионер в сандалиях и латах. С пустым колчаном из-под стрел за спиною и обнаженным двуручным мечом, занесенным над головою Романа. Меч стремительно падает. Ромка дергается, и удар приходится в плечо. Под руку мне подворачивается шкатулка, и, плохо соображая, что делаю, я замахиваюсь ею, чтоб огреть легионера по затылку. Он оборачивается и перехватывает шкатулку. Вырывает крышку, выгребает кольца и с довольною улыбкой топает к двери. Бросаюсь к Ромке. Лицо у него совершенно белое и неподвижное. В глазах упрёк.

– Зачем? Зачем ты отдала ему шкатулку? Разве скептик в латах лучше пессимиста в солнечных очках? Эти кольца – залог настоящей любви. Нельзя, чтобы их переплавили…

Что за чушь? Он бредит, что ли? Лоб холодный. Рубашка в кровавых потёках. На плече – глубокий шрам. Давно заросший. Я начинаю злиться, оттого что ничего не понимаю:

– Да объясните же по-человечески, что это значит!

– А что у тебя в руке?

Я медленно разжимаю кулак. В ладони – два кольца с янтарной крошкой. Вот теперь приходит понимание. Есть настоящая любовь. И есть влюбленность. Любовь прочна и долговечна, как кольцо из драгоценного металла. Влюбленность же постепенно тускнеет. Как подделка или бижутерия. Сложность в том, что бижутерию от натуральных драгоценностей не сразу отличишь. Ромка встаёт на ноги:

– А ты уверена, что наши кольца – настоящие?

– Время покажет, – улыбаюсь я.