Виктор Антоненко - Охота на бога

Семён включил верхний вентилятор, опустился в соседнее кресло напротив журнального столика в виде цельного куска голубоватого стекла неправильной формы, похожего на отколовшуюся льдину. На столе лежали два новеньких смартфона.

— Бери любой.

— Оба забираю, — Антоний сгрёб телефоны, распихал по карманам, — и ещё парочку надо. С защитой от прослушки…

— Никите?

— Нет больше Пыла. Судья его и всё его бандформирование перестрелял…

— Как?!

— Как куропаток. Сегодня ночью.

— Во агрессор!

— Опять всё наперекосяк пошло.

— А говорил, нормальный мужик.

— Да я много чего говорил… — Антоний нахмурился и о чём-то на секунду задумался. — И ведь чувствовал же. Иной раз, всего-то парой слов с ним перекинешься, а ощущение гадливости, будто в собачью какашку вляпался. Вроде ничего, а неприятно.

— Ты это к чему?

— А к тому, что такому волчаре лучше не попадаться. Не сегодня-завтра может и на Москву выйти, если уже не вышел.

— Так, надо набирать срочно. У меня ж тут для тебя, залюбуешься…

— За тех не думай. Уже набрал. Упадёшь — не встанешь. Говори. Чего у тебя?

— Тут, в одну клинику какую-то важную птицу привезли. То ли мэр города, то ли сын его изувечился. Джип под грузовую попал. Лоб в лоб. Кстати, из нашего городка. Я даже подумал — не наш ли? Не стали бы вокруг какого-то задрипанного мэра столько возни устраивать. Охрана в три кольца. Цитадель! Завтра в Израиль переправлять собираются… на лечение… к их тамошним светилам.

— Тамплиеры?!

— Их почерк, — разделил смелую догадку друга Семён.

— Где ты это всё надыбал — кого, куда?

— Через дружка. Он там заместителем главного по делопроизводству. Так… позвонил по старой памяти.

— Я тебе что велел?! — взорвался Антоний. — Никаких звонков!

— Да ладно тебе. Интересная же картинка вырисовывается.

— Ещё какая! Эта важная птичка — наш покойничек.

— Сурогинский?!

— Он самый. Кашин Николай Михайлович, собственной персоной. Воскрес.

— Как же они узнали?

— Как-как? Не знаешь, как? У них деньжищ немерено. Забыл, в какой стране живём? А в Москве так вообще всё на бабло заточено. Плати, и можешь хоть каждый день заново рождаться. При этом все записи актов гражданского состояния будут в полном ажуре…

«…им-то на кой хрен это всё сдалось? — подспудно ворочалось в голове Антония. — Ребус, да и только. А слухи ходили, что после эпидемии от дел отошли. Вот тебе и отошли. Накрылось, кажется, всё медным тазом. Как же всё-таки неприятно, когда кому-то везёт…»

— И чего теперь?

— А ничего. Давай-ка, лучше отметим это.

— Что?

— Уход на пенсию, — невесело заключил Антоний. — Я так полагаю, беле млешаков не предвидится, а этот… нам уже не по зубам. Не того мы с тобой полёта. С тамплиерами даже богоборы стараются лишний раз не вязаться.

— Другого поищем.

— Нет других! Я же тебе русским языком говорю. Передохли все! Ты чего, газет не читаешь?

— Каких газет? — не понял юмора Семён.

— Никаких. Нос по ветру держать надо. Что ты, как маленький?

— Ну, так, может, случайно где…

— Завалялся, — докончил Антоний. — Да? Завязывать надо.

— Чего так резко-то?

— Нехорошее какое-то затишье. Нутром чую — если не отстанем… хлебнём с этим млешаком горюшка… по самые ноздри.

— Тебе видней.

— Значит так, — Антоний встал, подошёл к раскрытому окну. — Скидываем побырому парочку квартир из запаса, пока они в цене не упали, и в Австралию. Косточки на пляже погреем. Оторвёмся… напоследок.

«Во, волки, — закрутилось в взбудораженной голове Антония. — Всё мало. Храмовники неуёмные. Последний кусок и тот… прямо из глотки… как у собачонки бездомной на верёвочке вытянули. Нет… постой. Что мы имеем? Семён, Бусин, валгаи, ведун их… Медунов?! Морда судейская! Если он не кинирийский ведун, то можно и повоевать. Этот коршун мимо рта не обнесёт. Сторговались бы. А если… ведун? Тогда, пиши пропало. Маловато будет для открытия второго фронта…»

— … такой настырный, — о ком-то говорил Семён. — Как кот мартовский.

— Ты про кого?

— Про Данилина Лёву. Я же тебе только что про него…

— Извини. Отвлёкся. Про какого Лёву?

— Из больницы. Ну, где этот, млешак наш лежит.

— А кот причём? — решил до конца прояснить Антоний.

— Ты же сам мне сказал, — напомнил Семён. — До приезда из квартиры ни ногой, и сюда никого.

— Ну?

— Хотел подъехать ко мне, — Семён спрятал глаза. — Встретиться. Понравился, наверное.

— Он что, гей?

— Вряд ли. Скорее бисексуал. Да я с ним всего-то разок…

— А сколько ему лет?

— Уже за полтинник. Опасный возраст. Всю жизнь примерный семьянин, куча детишек, а потом — бац! — и добро пожаловать в клуб по интересам. Кому мальчики грезятся. Кому хлысты с ремнями. Короче, крыша съезжает конкретно. Сдвиг гормонального баланса…

— А знаешь, неплохая задумка. Когда его увозят?

— Кого? Данилина?

— Млешака.

— Завтра.

— А сейчас четыре часа, — загорелся Антония. — Целый день впереди, Сёма!

— И чего?

— Негоже старых друзей забывать, — взыскательным тоном пожурил Антоний. — Непременно позвони своему сумасброду. Пусть приезжает. Судя по тому, что ты у нас убеждённый трансвестит-гетеросексуал, он, я так понимаю, пассивный гомосексуалист.

— Пассивный.

— Замечательно! Пассивные — они азартные, но жутко пугливые. Поэтому не перестарайся. Ты как, в форме?

— В каком смысле?

— В прямом. Забыл, как мы с тобой в тамбуре ночной электрички под стук колёс обжимались, а потом я чуть до твоей беленькой попки не добрался? Я же тогда, правда, тебя за девчонку принял. Чулочки, юбочка, серёжки. А как нащупал, мне аж дурно стало.

— Помню, — Семён опустил глаза. — Только, ты же знаешь… я нормальный. А платья так… для палитры впечатлений.

— Ну, ты мне глазки-то не строй, фетишист. Я не железный. У меня две недели женщины не было. А эти твои шалости…

— А чего? Давай напряжение снимем, как тогда…

Округлые, почти идеальные формы ладного Сёмкиного тела призывно манили своей беззащитной расслабленностью.

— Я тебе сниму, — пригрозил пальцем Антоний, — развратник…

«Вот, зараза красивая! — мысли Антония спутались и разлетелись, как карточный домик. — Не доведут до добра все эти переодевания в бабское. Ох, не доведут. Надо будет ему дурь из башки выбить, пока не поздно, а то пропадёт пацан ни за грош».

— Сделаем так, — инструктивным тоном начал Антоний. — Заманивай своего извращенца сюда, и сажай на психогенератор. Поглядим, что за фрукт. Подвалы, канализация, запасные выходы. Вытряхивай из него всё, что знает. Подземка рядом. Авось прорвёмся. В крайнем случае, можно млешака по кускам из больнички перетаскать. В общем, придумаем чего-нибудь. Валгаи помогут…