Александр Балашов - Пророчество Асклетариона

— А Звездочет — разве это не кличка?

— Это зову души художника.

— А вы — художник? И по совместительству — звездочет…

— Сначала — художник. Звездочет — это, так сказать, вторая профессия. Я гороскопы составлять умею — дайте только точную дату вашего рождения, желательно с часом этого знаменательного события. Могу и судьбу предсказывать. Когда настроение есть. Но — исключительно хорошим людям.

— А плохим? — подняла глаза на Звездочета проводница.

— Плохих не хочу расстраивать.

— Так что, у плохих людей, по-вашему, всегда дурной конец? В реальной жизни это не так… — Она задумалась. — Даже вовсе не так.

— А у меня всегда — «так»… Потому я и Звездочет.

Люба помолчала, думая о том, идти вместе с зайцем в девятый вагон к начальнику поезда или взять ответственность на себя. Ей казалось, что парень не врал, рассказывая об украденных документах и деньгах. Дело, по всем временам, банальное: грабили людей, грабят и будут грабить в любом «прекрасном далёко». Жизнь и судьба всегда пробуют человека на зуб: а какой он пробы? Настоящий?…

— Не верите в мои экстрасенсорные способности? — спросил Нелидов. — Хотите, угадаю ваше прошлое. На нем, как дом на фундаменте, выстроитсчя ваше прекрасное далёко…

— Как? — спросила она.

— Отца вашего звали Иваном. Так?

— Точно… — протянула проводница и скосила глазки на бей дж. — Но мне кажется, это не сложно было угадать.

— Это прелюдия, не мешайте, — отводя улыбавшиеся глаза от таблички на груди девушки, сказал Нелидов. — Дайте-ка мне вашу розовую ладошку!..

— Нет, нет, нет, — запротестовала Люба. — Я не хочу знать свою судьбу. Может, я плохой человек, а вы мне та-а-акого напророчите…

— Вы хороший человек, — твердо сказал Максим. — Я это знаю.

— Звездочеты тоже ошибаются. Как и врачи. Моей подруге поставили диагноз: бесплодие. А она весной «залетела»…

— От мужа?

— От проезжего молодца, — засмеялась Любашка. — Ладно, кем вы все-таки работаете? Не звездочетом же, в самом деле, или астрологом… Вон чертежи какие-то везете… Чертежник?

— Я же сказал — художник, — ответил Максим и наугад вытащил из тубы несколько эскизов.

— И впрямь, художник… — протянула проводница, разворачивая эскизы. — А это — кто?

— Вот это, с перевязанной рукой — заговорщик Стефан. Он первым нанес удар кинжалом цезарю Домициану…

— Страшный мужик, — прошептала Любаша. — И грудь ужасно волосатая… Как у чёрта какого.

— Хитрый и коварный, как черт, — добавил Максим. — Он в тот год находился под судом за растрату. И его должны были казнить по обычаю предков… Но он вошел в заговор против Домициана. Притворился, что у него болит левая рука и несколько дней подряд обвязывал её шерстью и повязками, а к назначенному часу спрятал в тряпки кинжал.

— Почему перевязал левую?

— Чтобы правая была свободна.

— А это кто, весь в крови?… Цезарь зарезанный?

Максим покачал головой:

— Нет, Домициана на этом эскизе нет. Это — Энтелл, секретарь цезаря. Он добил Домициана… Так что кровь — не его, а двенадцатого цезаря.

Он развернул очередной холст.

— А это кто, в разорванной ночной рубахе?

— Это не рубашка, это тога… — улыбнулся художник. — Её разодрал в клочья сцепившийся с заговорщиком император. Он, истекая кровью, еще долго боролся с ним на земле, стараясь вырвать у вольноотпущенника Парфения Максима кинжал и выцарапать ему глаза… Но тому на помощь пришел декурион спальников, я его со спины изобразил… Видишь, какая мощная и коварная спина… Этот правитель из рода Флавиев дорого отдавал свою жизнь, боролся с заговорщиками до конца. Погиб он ровно в пять, как ему и было предсказано… Хотя воин, охранявшие императорские покои, просто поленился узнать точное время и сказал Домициану, что уже шестой, потому и пустил к себе вольноотпущенника Парфения, якобы, хотевшего ему что-то сказать очень важное…

Люба с интересом слушала художника, удивляясь, как можно запомнить одни только непривычные имена всех этих древних римлян…

— А откуда ты всё это знаешь? — спросила она.

— Из прошлой жизни, — рассмеялся Нелидов. — Откуда же еще?

В служебное купе постучали, кто-то хрипло попросил чаю.

— Сейчас, сейчас, — не открывая двери, отозвалась Любаша. — Всех напою… Подождите, пожалуйста.

— А что еще в этой трубе? — с любопытством спросила проводница.

— Да всё такие же эскизы, наброски и зарисовки к задуманной мной картине «Пророчество Асклетариона».

— Пророчество… кого?

— Асклетариона, — ответил Звездочет. — Был такой Астролог у цезаря. Честный, неподкупный человек. Мог за ложь получить мешок золота, но сказал правду. И был казнен…

— За правду?

— За правду, не сказать которую императору, всю свою сознательную жизнь пытавшегося обмануть судьбу, он не мог…

Дверь служебного купе с грохотом отъехала, в проёме показалось хмурое лицо какого-то пассажира.

— Девушка! Так будет чай или нет?

— Люба загремела подстаканниками, из шкафчика достала уже нарезанный лимон, сахар.

— Десять рублей, пожалуйста…

— Так это же другое дело!.. — обрадовался хмурый и посветлел лицом. — Чай не пьешь — какая сила? Чай попил — совсем ослаб…

И он, наливая кипяток в стакан, как заговорщица, подмигнул Максиму.

Люба выглянула в коридор вагона, пассажиры наконец-то угомонились и укладывались на свои полки.

— Значит, вашего звездочёта за правду казнили?

Она будто забыла, зачем привела в купе этого странноватого молодого человека — дерматиновая папка с кармашками для проездных документов пассажиров была отодвинута на край стола. Колеса ритмично отстукивали: «До— ми-ци-ан, До — ми — ци — ан…».

— Выходит, загадочно улыбнулась Люба, — этот ваш император правды знать не хотел… Потому и убил звездочета…

— Астролога Аасклетариона…

— Есть разница?

— В сущности, никакой…

— Ну, астролога убил. За правду… — рассуждала девушка. — За чью?

— Что «за чью»?

— За чью правду? Астролога или императора?

Максим вытащил ложечку из пустого стакана, которая противно дребезжала о стекло.

— Правда — она одна: и для императора, и для звездочета. Она же — правда…

— Так вы сказали, что он ему мешок золота предлагал… Зачем? Чтобы услышать правду?

Художник улыбнулся, покачал головой:

— Чтобы не слышать её… Император не хотел слышать ЭТУ правду…

— А что же он тогда хотел?

— Хотел, чтобы Асклетарион слукавил, соврал, проще говоря, придумав ту правду, которую цезарь хотел от него услышать…

Любаша, задумчиво глядя на пробегавшую цепочку желтых огней, сказала:

— Ну, и дурак, этот твой звездочет… Сказал бы нужную этому царьку правду зато мешок бы золота получил! Это не четыре тысячи в месяц, за которые я тут страдаю… Да еще моя напарница, Наташка, чем-то траванулась… В железнодорожную больничку уложили с подозрением на дизентерию. А я тут одна, как пчелка, и чай им разноси, и туалеты мой, и с зайцами разбирайся!.. А ревизоры за… одно место возьмут, что я им скажу? Пожалела бедного художника, который купил миллион алых роз и остался без копейки? Что билет с документами и деньгами у него на вокзале украли? Эту правду им скажу? Только она им не нуж-на! Не нужна им моя правда! Им их правду подавай: чтобы в кармане густо звенело, чтобы они только в поезд сели, а звонкая копейка уже им капала… Я им в ножки брошусь: «Не углядела, родненькие!..». А им моя повинная головушка ни к чему. Они мне за провоз безбилетника по своей правде протокольчик выпишут, а моё начальство с меня премию снимет. Вот вам и правда. А на одну зарплату проводницы пассажирского, не фирменного, не проживешь. В магазинах-то даже подсолнечное масло вдвое подорожало! Что у них там — семечки кончились?