Мария Фомальгаут - Часы, намазанные на хлеб

– Ну что мы имеем. Уникальный случай. Провалилась наша работа. Провалилась.

Откашливаюсь:

– Всего два человека живы остались.

– Не всего два. Целых два. А сколько таких по всему свету будет?

Коньяк переливается через край чашки на белоснежную скатерть. Вздрагиваю. Хоть я ему в официанты не нанимался, всё равно вздрагиваю.

– Ничего, ничего, – отмахивается Коган, – на счастье. А с этими разберитесь. С двумя.

– Обязательно.

– Вы раньше знали эту девушку?

– Да… нет. Не знаю.

– Как не знаете?

– Не знаю, и всё.

Стараюсь подсказать:

– То есть, может, где-то встречали, но где – не помните?

– Да нет. Не встречал. Но такое чувство, что знал уже. Давно.

– А почему вы её не убили?

Парень вскидывается:

– А на хрена я вообще кого-то убивать должен был?

– Ну как же… много кого уложили.

– Так они сами на меня набрасывались.

– Кто набрасывался?

– Все… которые люди и не люди в то же время. Ну… они выглядели, как люди, и вели себя как люди, только я на них смотрела, я видела, что они не люди. Не настоящие.

– И тогда вы…

– Ну, у отца винтовка была, я винтовку взяла… когда эти люди-нелюди к дому подбираться стали.

– Да вы крутая.

– Да что вы, я…

– …а парня этого почему не убили?

– Так он же человек. Настоящий.

– Значит, он вам показался настоящим человеком?

– Показался? – девушка ахает, прикрывает рот руками, – а… разве он не человек?

– Человек, человек, не беспокойтесь даже.

Идем по туннелю.

Сворачиваем.

Ещё сворачиваем.

Ещё.

Девчонка оступается, вскрикивает, парень подхватывает её, ставит на ноги. Куда ты, голуба, на каблуках поперлась… или нет, вру, не на каблуках, кеды обула, молодец, догадалась…

Парень поворачивается ко мне:

– Далеко ещё?

– Далековато.

– Чёрт…

– А я что могу сделать, другого пути и нет…

Смотрю на них. Нет, вроде, нормальные, вроде они мне чудищами не кажутся. Может, повезет, может, успеем дойти.

Вспоминаю.

Всё, что здесь остается – вспоминать.

Стучу в дверь. Дверь проваливается куда-то в стену, меня передергивает – всё, сломал, сломал, сломал, а нет, не сломал, дверь уходит в стену, ускользает куда-то в никуда, пропускает меня.

– Входите, входите…

Вхожу, вхожу. Он стоит спиной ко мне, нехотя поворачивается, вяло пожимает руку, рука у него холодная, вялая, сам он весь какой-то вялый, холодный, рептилия какая-то а не человек.

– Коган моя фамилия.

– Очень приятно, я…

Здесь я назвал свою фамилию. А вам её говорить не буду. Ещё надеюсь выбраться живым. И затеряться среди семи миллиардов.

– Вы, значит… нейрофизиологией занимаетесь.

Бормочу названия университетов, сую ему дипломы и копии каких-то проектов, – он отстраняет меня безвольной рукой.

– Хорошо, хорошо… вижу, бессонницу лечили… очень хорошо… мне как раз надо…

Настораживаюсь. Сомневаюсь, что он меня вызвал ради того, чтобы я ему бессонницу лечил.

– А вы роботами никогда не увлекались?

Меня передергивает. Чёрт побери, нужен тебе спец по роботам, вот и вызвал бы спеца по роботам, не-е-ет, мы же умные, мы нейрофизолога вызовем и про роботов спрашивать начнем.

– М-м-м-м… в классе пятом собирал что-то… из старых телефонов…

Коган усмехается. Нехорошо как-то усмехается.

– А про синдром зловещей долины знаете?

Отчаянно пытаюсь вспомнить то, чего не знаю.

– А-а-а, это в Калифорнии где-то в пустыне Гоби долина Смерти какая-то есть…. Испарения там какие-то ядовитые, люди туда попадают и гибнут…

– И давно у нас пустыня Гоби в Калифорнию переехала?

– Ну…

– Вот нравится мне современная молодёжь, Нет, чтобы честно сказать, не слышал о таком, нее-е-т, выдумывать будем.

Сдаюсь:

– Честно говорю. Не слышал.

– Ну, ничего, ничего… не стыдно не знать, стыдно не учиться. Ну, давайте вам парочку роботов покажу.

Соглашаюсь. Так надо, соглашаться, разделять интересы хозяина, если начальник без охоты жизни не видит, надо с ним в лес ездить и уток подстреленных из болота в зубах притаскивать, если хозяин на роботах повернут, значит, надо все эти зловещие долины выучить, роторы-статоры-транзисторы, или нет, вру, транзисторы сейчас только в музее увидишь между сеймурией и трицератопсом.

– Ну вот, смотрите… похож он на человека?

Смотрю на что-то смешное, неуклюжее, прямоугольное, комично идущее по столу. Что-то дошагивает квадратными ножками до края стола, собирается упасть, машинально протягиваю руку, подхватываю.

– А зря подхватили. Он бы ещё за край руками уцепился, еще поднялся бы. Ну как вам… нравится?

– Здорово.

– Да вы мне скажите, нравится или нет?

– Нравится. Смешной.

– Отлично. А теперь с девочкой вас с одной познакомлю… Да не прихорашивайтесь вы, очки не поправляйте, не настоящая она, старания ваши не оценит… – Коган хлопает в ладоши, – Элла!

Что-то поднимается из темноты соседней комнаты, что-то выходит к нам в коротенькой юбчонке, протягивает мне руку. Смотрю на Эллу, не верю, что не настоящая, кудряшки выбились из короткого пучка волос, ямочки на щеках, бретелька сбилась на плечо…

Чувствую, что краснею. Думаю, для каких целей хозяин приобрел эту Эллу, тут же отгоняю от себя нескромные мысли, не отгоняются, лезут, лезут в голову…

– Ну как вам Элла? Нравится?

– Ну да, красивая.

– Нет, вы скажите, нравится или нет?

Вздрагиваю. Начинаю побаиваться, как бы радушный хозяин не предложил мне сделать с этой Эллой что-нибудь, что обычно с такими эллами делают.

– Н-нет.

– Чего? Не нравится?

– Не…

– А что так?

– Не… ненастоящая она какая-то… не поймешь, то ли человек, то ли кто… и движения такие… и глазами вращает…

– Ладно, Элла, иди, не пугай гостя… видишь, не понравилась ты ему…

Спохватываюсь:

– Из-звините, что я так…

– Да ничего, ничего… а вот скажите, когда вы ко мне пришли, там в приемной секретарша сидела…

– Ага.

– Она вам как? Понравилась?

– Ага… живая такая, веселая…

– Ну-ну, грудь пятого размера, да? Ладно, смех смехом… а это вот синдром зловещей долины и есть. Элла-то по образу и подобию секретарши моей сделана. А вам не нравится.

– Не… недоработана она как-то. Мимика, жесты…

– Вот-вот. Что-то похожее на человека, но не человек. Мозг наш теряется, не знает, что делать… с ума сходит…

– Ага.

– Так вот… в мозгу нашем граница есть, где человек, где не человек, а где что-то среднее. А вы, значит, нейрофизиолог…

– Да.

– А можете сделать так, чтобы у человека восприятие это сдвинулось? Чтобы он обычного человека воспринимал как нечто среднее?

– М-м-м… ну… это время надо…

– …его у вас с избытке будет.

– И деньги… оборудование…

– …тоже.

– Тогда можно.

Туннель сворачивает, начинает потихоньку подниматься вверх, – это значит, что осталось немного.