Лариса Письменная - Тысяча окон и один журавль

— А мы и уважаем. Я его, а он меня. Но я всегда думал, что он мне родной…

— Так он же родной и есть. Когда люди крепко любят и уважают друг друга, они — родные. Даже ещё роднее, чем родные. Вот у Раисы Демидовны дети родные, но разве она роднее им, чем тебе твой отец? Подумай об этом.

Я подумал. И правда, сын Раисы Демидовны даже не захотел жить с ней в одной квартире… А что бы сказал мой отец, если бы я не захотел? Он бы просто не выдержал. А может… Нет, ни за что бы не выдержал… Но откуда мне теперь это знать? Ведь — неродной… Теперь я уже ничего не знаю…

Дедушка Панчишин ещё долго сидел возле меня и всё уговаривал. Как будто ничего страшного и не случилось. Но я никак не мог успокоиться. Да и кто бы на моём месте смог? На меня как будто целый самосвал земли высыпали…

Потом бабушка Панчишина позвала нас обедать, ведь я не поехал на Весёлый. Я сейчас — ну просто не мог туда поехать! Знал, что отец с Марусей будут ждать, но не мог, и всё. Они сегодня обещали сказать мне что-то очень-очень важное. Но теперь мне всё неинтересно.

Дедушка и бабушка Панчишины были со мной такие ласковые, старались развеселить. Рассказывали разные смешные истории и сами смеялись. Но я-то понимал, что смеются они для меня. А про отца ничего не говорили. Как будто я мог об этом забыть…

Я давился обедом, ничего не лезло в горло. И смеяться не мог. И, чтобы ни с кем не разговаривать, сказал им, что поеду на Весёлый. Дедушка Панчишин тоже собрался ехать со мной, но я незаметно убежал один.

На Весёлый я не поехал, а просто бродил по улицам и всё думал, думал… Прямо голова распухла от думанья. Обошёл наверняка полгорода, чуть не попал под троллейбус, потому что от слёз ничего не видел. Бродил до позднего вечера совсем один, и видеть никого не хотелось.

Наверно, отец уже пришёл домой и, может, волнуется, что меня ещё нет. А может, и не волнуется… Чего б он стал волноваться о неродном сыне! Может, даже рад, что меня нет…

Когда я так подумал, у меня внутри всё похолодело, и я бросился домой. Бежал, будто за мной волки гнались, — так мне страшно было от этой мысли.

— Ярослав! Сынок! Ох, наконец ты нашёлся!

Отец схватил меня за руки. Как будто боялся, что я вырвусь и убегу. Он очень крепко держал меня.

Мы как раз стояли у освещённой витрины магазина, и я увидел, что отец сильно бледный, ещё бледнее, чем тогда в больнице — все до одной веснушки на щеках выступили. Он часто дышал, видно, давно меня разыскивал. И руки у него дрожали. Я никогда не видел, как дрожат руки у отца.

И тут я не выдержал и припал к нему лицом. К его такой знакомой, пропахшей соляркой спецовке — отец не успел переодеться, наверно, не до того было. Он искал меня, он боялся за меня! С меня как будто камень свалился, сразу стало легче. Я только слышал, как громко стучит его сердце.

И я решил ни о чём его не спрашивать.

В дом мы вошли, крепко держась за руки. Нам даже не пришлось открывать дверь, потому что наши соседи — все, кроме Раисы Демидовны, стояли на лестнице и — я это знал — ждали меня. Сначала они смотрели на меня испуганно и вроде виновато, а потом все сразу заулыбались — обрадовались. А мы с отцом преспокойно прошли в свою комнату, будто ничего и не случилось.

После ужина отец сказал:

— Ярослав, нам с тобой нужно серьёзно поговорить.

— Не надо! — испугался я. — Не хочу серьёзно говорить! Я никому не верю, кроме тебя.

— Вот потому, сынок, нам и надо поговорить.

Уж если так получилось… Я раньше не хотел, чтобы ты знал, боялся, что ты… Но ничего не поделаешь, придётся сказать всю правду, так будет лучше для нас.

Отец сел к столу и усадил меня рядом.

— У тебя, Ярослав, была очень хорошая мама. Ты её помнишь?

— Чуть-чуть.

— А отца своего… ну… родного отца — ты и помнить не можешь. Потому что он уехал из города, когда тебе было несколько месяцев.

— Куда уехал? — спросил я. И мне опять стало страшно.

— Не знаю… Куда-то далеко.

— А мама знала куда?

— Нет, мама не знала.

— Почему? Почему он уехал?! — закричал я. — Он… не хотел с нами жить?

Отец молчал.

— Ну скажи, он не хотел? Да? Не хотел?

Отец всё молчал. А потом опять начал рассказывать:

— Его долго не было. А я встретил твою маму. Ну вот… Хорошая она была, Ярослав, добрая и ласковая. Она стала для меня самым дорогим на свете человеком. А потом стала моей женой, а ты — моим сыном.

— А я думал, что всегда был твоим сыном…

— Почти всегда, — улыбнулся отец, — ты ведь был совсем маленький. Но у мамы было слабое здоровье… Я старался её вылечить, делал всё, что мог, я так хотел, чтобы она жила… Это очень большое горе, Ярослав, когда умирает самый дорогой человек… и остался ты у меня один-единственный.

Отец замолчал, а я боялся шелохнуться.

— Вот как оно было. И тогда я дал себе слово, что стану для тебя не только отцом, но и другом, понимаешь, Ярослав? Вот ты и есть для меня не только сын, но и друг, товарищ. Разве не правда?

— Правда! Мы с тобой всегда были товарищами.

— Ну вот. Но потом случилась беда: неожиданно приехал твой родной отец и хотел тебя забрать. Потому что я тебе — неродной.

— А ты не отдал? — испугался я.

— Нет, не отдал. Не мог я тебя отдать, понимаешь?

— Понимаю. А потом что было?

— А потом был суд. И судья был справедливый, он понял, что нельзя нас с тобой разлучить, что я никогда не оставлю тебя. И по закону присудили, чтобы ты остался у меня, и фамилию тебе дали мою — Супруненко. Вот… Ну, а теперь… а теперь что ты мне скажешь?

Что я мог сказать? Разве такой отец мог быть неродным? Нет, он роднее родного!

И я подумал, что с этой минуты наша с отцом дружба станет ещё крепче, ещё вернее.

Но об этом разговоре я никому не расскажу.

И ещё один год прошёл.

Третий класс я закончил в Богуславе, правда, не на круглые пятёрки, были и четвёрки, но никто меня за это не упрекал. А бабушка даже говорила, что и так я молодец, потому что летом перенёс тяжёлую операцию, сама она ни за что не перенесла бы такой. А если бы и перенесла, то запросто осталась бы на второй год в третьем классе. И вообще — я за это время много пережил. Что именно пережил — бабушка не говорила, я тоже помалкивал. Потому что теперь мне уже нечего переживать.

Ребята знали, что я больше не буду учиться в Богуславе. И обещали приехать ко мне в гости, потому что я, говорили они, хороший товарищ. Я сказал, что буду ждать их, потому что и они хорошие товарищи.

А Софийка, та самая, что в прошлом году хотела учиться на балерину, призналась мне на прощание, что она передумала: когда закончит школу, будет работать на экскаваторе, как наша Маруся. Я ведь им всем часто рассказывал про Марусю — что она умеет работать, как настоящий механик-экскаваторщик. И когда я узнал, что и Софийка тоже решила стать экскаваторщиком, я и её пригласил к нам в гости. Даже написал ей на листке бумаги адрес: «Микрорайон Весёлый, улица Труда, № 18, квартира 34». Правда, мы там ещё не живём, но пока Софийка соберётся приехать, наверняка уже поселимся. Ведь тот дом, где мы с отцом получим новую квартиру, уже построен. Теперь в нём работают сантехники, электрики, маляры… Скоро мы туда переедем, и я буду ходить в новую школу на Весёлом, потому что её откроют уже с первого сентября — так писал мне отец.