Лена Петсон - У Ромео нет сердца

Спрятавшись в душе, я стою под струями воды и думаю, почему до сих пор столь многого не замечала. Я хочу поймать взгляд, каким он смотрит на меня в минуты, когда видит такой, как на рисунке. Хочу чувствовать на себе этот его взгляд, точно знать, что он любит меня. Я хочу этого и боюсь одновременно. Весь сегодняшний день, признания Кирилла и Ирины и этот рисунок выбили меня из колеи. Вечер мне хочется провести лишь с Марком, без каких-либо переживаний и потрясений.

– Представляешь, я полотенце забыла! Где его можно взять? – кричу я, приоткрыв дверь ванной.

В ответ – тишина. Кое-как выкрутив волосы, я надеваю на мокрое тело футболку и выхожу в коридор искать Марка.

– Ау! Где взять полотенце?

Я оставляю за собой мокрые следы на паркете, но не успеваю сделать и нескольких шагов, как из комнаты Марка выходит вся его семья в полном составе – отец, мать и Марина. Молчание. Несколько долгих секунд, и до меня доносится как всегда невозмутимый голос Марка:

– В ванной за дверью есть шкафчик. Там возьми.

– Здравствуйте, – говорю я, стараясь натянуть намокшую футболку как можно ниже. – Ну… я пошла…

Я чувствую себя как первоклассница, которую впервые вызвали к доске. Как пятиклассник, который пытается выкурить свою первую в жизни сигарету и не закашлять. Как актриса-первокурсница, которая вышла на сцену со своим первым этюдом.

До сих пор мы с Марком почти всегда были только вдвоем. И вдруг ворвались они. Меня парализовало. Я кошусь на зеркало, что справа от меня, и вижу их отражения. Подвижные, улыбчивые лица. Каждый занят собственными эмоциями, сочинением умных фраз. Все это – близкие ему люди, его семья: с ними связаны дорогие его сердцу воспоминания, познание мира и себя. Я смотрю на них, совершенно ошеломленная. Мне всегда хотелось знать о нем больше: чем он живет и как живет… однако желание и намерение – вещи не столь пугающие, как реальность.

– Марк, что здесь вообще происходит? – слышу я за спиной голос его матери.

– Ничего сверхъестественного, – отвечает он. – Это Юля. Сейчас она вернется, и я вас познакомлю.

– Юля, – вторит ему отец. – Ты не помнишь Юлю?

– Разумеется, я ее помню! Как ее забудешь… это та ненормальная, из-за которой разбилась Лиза, после чего вся наша жизнь пошла под откос…

Продолжения фразы я не слышу, но, судя по тону, говорит она что-то очень неприятное. Благодаря журналистам и Марине я знаю, что этой женщине к скандалам не привыкать – она ими живет.

Первый удар я получаю мгновенно, без предисловий.

– Юля, что-то вы плохо выглядите, – говорит мать Марка, как только я вхожу на кухню, где к тому времени все собрались.

Что я могу сделать? Хамить в ответ – бессмысленно. Молчу, не могу заставить себя ответить женщине, которая считает себя интеллигентной, но ведет себя так, что заставляет меня быть злой и жестокой. В таком состоянии я ненавижу себя. Мне слишком не нравится ощущение, когда внутри разгорается вулкан и я не могу его потушить.

– А что, собственно, сейчас происходит? – спрашивает Марк, обращаясь к матери и отцу.

– Как это… что происходит?.. у тебя же день рождения, вот мы и пришли отметить! – с театральной радостью объявляет мать.

Она вынимает из принесенной коробки деликатесы, а в это время Маринка уже натирает посуду, которую достает из шкафа. Отец безуспешно пытается пристроить огромный алый букет, на фоне которого мой букетик выглядит бледновато. Наблюдая за этим, я с грустью отмечаю, что у меня не самая странная семья на планете…

– Стоп-стоп. День рождения у меня был позавчера, но никто, кроме Юли и Маринки, меня не поздравил, к чему сегодня такое столпотворение?

– Ну, Марик, ты же знаешь, как это бывает… у меня репетиции, съемки, спектакли, у папы важные встречи, обсуждение новых проектов… сегодня вот выбрались.

– Ага, впервые за несколько лет…

– Марик, не будь жесток, – говорит она и подходит к нему сзади.

Закусив губу, она прислоняется подбородком к плечу Марка и нежно обнимает его. Ее свежевыкрашенные каштановые волосы в мерцании зажженных Маринкой свечей похожи на облако, легкое и воздушное. Однако взгляд красивых, очень выразительных глаз суров, чего не может скрыть даже беспечное, вовсе не материнское кокетство.

– Чем вы сейчас занимаетесь? – не отстает она от меня.

– Учусь в педагогическом на дефектолога.

– Вот как. Дефектологи – это те, кто инвалидами занимается, да? А сюда вас, значит, направили на практику? Так сказать, потренироваться…

– Мама! Прекрати, – пытается остановить атаку Марк.

– Нет, здесь я нахожусь по собственному желанию, – твердо отвечаю я. – Сюда я направила себя сама, потому что… люблю Марка.

Ого, я действительно это сказала… инстинктивно ловлю взгляд Марка, ожидая поддержки. Он смотрит на меня с нежностью и теплом, поэтому я начинаю оттаивать. И чего только завелась? В конце концов, это его мама, талантливая актриса, уважаемый человек – и она имеет право на свои чувства, эмоции, заблуждения, к тому же она руководствуется своим личным опытом и собственными обидами.

– Да, да, мы сегодня уже слышали это. Прозвучало очень красиво. Говоришь, что любишь нашего Марика? – иронические нотки в голосе великой актрисы звучат весьма убедительно. – Да что вы знаете о любви…

– Я думал, ты снимаешься, – перебивает ее Марк, обращаясь ко мне. – Не спрашивал ни о чем только потому, что меня это больше не интересует.

– Нет, я не стала актрисой и не снимаюсь в кино, – говорю я, обращаясь ко всем, чтобы избежать лишних вопросов.

– Надо же… для меня это тоже новость, – произносит Марина, которую сегодня я впервые вижу такой молчаливой.

– Зря, – подает голос отец Марка. Он произносит это спокойно, как любят говорить люди очень самодостаточные, погруженные в себя. – Зря, у вас неплохо все получалось.

– Спасибо.

Мы садимся ужинать. Над столом нависает напряженная тишина, которая с каждой секундой тяготит меня все больше и больше. Что же говорить о Марке, ведь это его семья и его праздник. Отец увлечен тщательным пережевыванием пищи, мать маленькими глотками пьет вино и не сводит с меня глаз, Маринка уткнулась в телефон. Я наклоняюсь к Марку и говорю ему тихо, чтобы никто не расслышал:

– Я, наверное, пойду…

– Останься, – произносит он так, что я понимаю – это не игра в вежливого парня, это почти мольба.

Марк впервые меня о чем-то просит, и этот факт перечеркивает все наши прошлые недомолвки, обиды и даже сегодняшнее унижение. Как же все-таки сильно я продолжаю зависеть от него. За последний год в моей жизни многое изменилось, но лишь одно его слово – и я вновь спокойная, милая девушка, а не Медуза Горгона.