Владимир Хачатуров - Большой облом

– Ложись! – крикнул Игорь и, молнией метнувшись к окну, расколотил его прихваченным по дороге стулом.

Вторая пуля оказалась молчаливее и удачливее – задела плечо нерасторопного адъютанта генерала Дымова. Адъютант в долгу не остался, таким отборным матом стрелявшего обложил, что слава Создателю этого мира, где закон сохранения энергии действует только на физическом уровне бытия, а на ментальный не распространяется!

– Прикройте меня, я через крышу постараюсь выйти, – обратился Игорь к двум дюжим молодцам с пистолетами-пулеметами. Молодцы вопросительно воззрились на своих усердно возлежавших в отдалении начальников. Каждый, естественно, на своего. Начальство задумалось. Опять зазуммерила спецсвязь.

– Товарищ генерал, – позвал Копысова адъютант Кольцов, – это снова Стегнеев беспокоит. Говорит, снять маньяка с первого выстрела не удалось. Гад залег и отстреливается. Просит прислать усиленную группу захвата.

– Я ему сейчас пришлю! Я такую усиленную группу с клизмами пришлю, что неделю дристать будет!..

– Думаешь, это он по нам пуляет? – полюбопытствовал Дымов, не поднимая головы выше ватер, в смысле – фойярлинии (Feuerlinie) [99], в общем, сведя риск от своего любопытства к посильному минимуму.

– Ну а кто же еще? – удивился Копысов.

– Не мог Беркут хвоста за собой привести, – не поверил генштабист.

– Значит, не так ваш черт хорош, как вы мне его малевали, – сделал вывод гэбэшник. – Его еще доводить и доводить до ума и до заявленных вами боевых характеристик…

– А я этого и не скрывал, – обиделся Дымов. – Между прочим, твой хваленый панацетин тоже особым соответствием аннотации не блещет. Я его вчера попробовал на горничной и – ничего! Ни тебе поэзии, ни философии, ни камасутры, одна нудная, тяжелая, рабоче-крестьянская е..ля…

– Ну ты шалун, Роман Александрыч! Я ж тебя предупреждал – это опытный образец, скорее базис, а не конечный продукт…

– А у нас Беркут что, серийный? Он же вообще в единственном и неповторимом экземпляре!

– Да? – удивился Копысов. – А распоряжаетесь вы им так, будто у вас еще штук десять таких имеется…

– Что вы, Владлен Лаврентьевич! – не снес провокационной подначки доктор Борменталь. – Да для того чтобы трех таких изготовить, понадобиться невероятное количество счастливых стечений обстоятельств и как минимум две дюжины клинических смертей совместимых между собою доноров!

– Ну, – усмехнулся Копысов, – это для нас не проблема. Переходи к нам, доктор, мы тебя этим добром по гроб жизни обеспечим: и клиническими смертями и, счастливым стечением обстоятельств…

– Эй, Владлен, кончай утечку мозгов из моей епархии провоцировать, а то я ведь могу и обидеться, – строго предупредил генерал Дымов.

– Ты что, Рома, шуток не понимаешь?

– Знаем мы ваши шутки чекистские! Не успеешь оглянуться, а половина твоих подчиненных уже в ГБ постукивает…

– То же самое, Роман Александрович, я мог бы заявить о своих гавриках и твоей конторе. Так что квиты…

Стрельба между тем смолкла. Снаружи постучали.

– Товарищ генерал, это я, Стегнеев. Разрешите войти, объяснить, оправдаться?..

– Дома перед женой будешь оправдываться, подполковник, – сварливо откликнулся Копысов, поднимаясь с пола и отряхиваясь.

– Жена моя, товарищ генерал, благодаря этому маньяку, которого вы по каким-то своим соображениям от правосудия скрываете, лежит в больнице…

– Кто он – тебе знать, подполковник, пока что не положено. Но точно – не маньяк. Это я тебе со всей ответственностью заявляю! Так что ищи своего обидчика в другом месте…

– Письменно подтвердите, что не он маньяк, товарищ генерал?

– Ну и нахалы твои подчиненные, Копысов! – возмутился Дымов. – Сперва палят в кого ни попадя, а потом еще и подтверждений официальных требуют, что палили не зря, а по простительной ошибке…

– Подтвержу, Стегнеев, подтвержу! Бери свою команду и выдвигайся скрытно к «Амфитрите». Без моего приказа ничего не предпринимать!

– Есть!

– А тебе, Роман Александрович, – обернулся гэбэшник к гэрэушнику, – о дисциплине среди подчиненных лучше не заикаться! Думаешь, мне неизвестно, кто, почему и при каких обстоятельствах в «Синбаде» разборку с перестрелкой устроил?

Генерал Дымов закусил в досаде губу: «Погоди, Крутиков, я еще с тобой разберусь по полной программе. Позже. В Москве…»

Полковник Крутиков оказался легок на помине: игнорируя спецсвязь, лично по сотовому прямым текстом доложил, что окружен и атакован какой-то непонятной российской структурой. Что некто Аникеев требует безоговорочной капитуляции и признательных показаний по делу о незаконных операциях с психотропными веществами. Но он, Крутиков, сдаваться не собирается, а намерен прорваться из пансионата на восток и отходить с боями в сторону Казачьего Тына. Просит одобрения.

Генерал Дымов слегка подумал и одобрил. Одобрение носило вертикальный характер и насчитывало не менее пятидесяти отборных этажей, так что полковник Крутиков немедленно ощутил себя героем известной песенки заокеанского барда, удивлявшимся своей исключительной крошечности на фоне таких грандиозных сооружений, и если не процитировал соответствующий куплет (Небоскребы, небоскребы, а я маленький такой…), то единственно потому, что боевая обстановка не располагала к отвлеченной лирике.

Между тем забытый всеми Игорь (он же система «Беркут», он же Антонио Бандерас, он же имя ему легион), стоя у расколошмаченного окна, потирал в великой задумчивости собственную переносицу. Одно слово, сорвавшееся с уст генерала Копысова, не давало ему покоя, ассоциативно напрягая ближнюю и дальнюю память, пока не завершилось нырком руки в карман куртки с последующим извлечением вырванной из журнала фотографии.

– Анна, Маша, Амфитрита, – всполохнуло в мозгу Сурова синим отчетливым пламенем.

Вслед за ним всполошились и остальные, крича, бросаясь к окну, стреляя очередями и одиночными.

– Куда? Стой! Беркут, ко мне! Лисаев, отставить драп! Варапанов, немедленно вернуться на исходную! Дон Антонио, амиго, устэ а дондэ [100], на кого вы нас покидаете?..

Последний вопль, который услышал Игорь, прежде чем, оседлав мотоцикл, с грохотом скрыться, принадлежал генералу Копысову:

– Как стреляешь, идиот! Ниже, ниже бери, а то заденешь…

Был мертвый час, время сиесты, когда все живое пережидает зной, хоронясь в тени и прохладе. Но даже для этого часа «Амфитрита» выглядела непривычно безлюдной. Если здесь сегодня санитарный день, как о том предупреждает объявление, прибитое к перегородившему дорогу шлагбауму, то где же санитары? где дезинфекционная суета и томление гигиенического духа? (Уж не станем интересоваться психическим состоянием хозяина заведения, скопидомно позволившего контролирующим органам учинить санитарный день в самый разгар сезона.) Ничего такого нет и в помине. Пустынный пляж, необитаемая автостоянка, и абсолютная тишина в главном здании. Ни тебе звона тарелок, ни веселых голосов официанток, ни даже звуков музыки из бара по имени «Посейдон», хотя там-то как раз не безлюдно. Две молодые женщины сидят за столиком в помещении, залитом ярким электрическим светом, перед порожними кофейными чашками. На усталых лицах печать нервного ожидания. Они курят и молчат. Так молчат, когда знают, – о чем бы ни заговорили, рано или поздно разговор сведется к больной теме, которую лучше не затрагивать. В сотый раз…