Владимир Хачатуров - Большой облом

– Панове?!

– Вы обознались, нестэты, не муве по польску, – с застенчивой наглостью врут оба-два польских разведчика, опустивших Кульчицкого на двенадцать тысяч зеленых. И хотя голов, подобно Стохе не обнажают, но оружие из-за спин на животы перекидывают.

– Яан?! Ивенсон?! Ты как здесь? Где пропадал?

Видно, что Станислав Эдуардович еле сдерживается от дружеского рукопожатия с дядькой Черномором. Черномор стаскивает с себя буйную бороду и тянет с чудовищным акцентом:

– Нефашно гте. Фашно, што пришло фремя узнать, с кем ты имел столько лет тело.

Далее – чисто, безо всякого акцента:

– Персонаж умер, исполнитель остался. Генерал-лейтенант Ардальон Петрович Миндис. Прошу любить и жаловать, а главное – не надувать!

Еще один генерал! – мелькает в голове Кульчицкого. И тоже – лейтенант… И все глаз положили на мои иконы, нехристи! Тот статьей за измену родине стращает. Этот – младенца в заложники взял. А был бы еще один генерал-лейтенант, что бы этот третий учудил?..

Многоопытный генерал, словно прочитав мысли Кульчицкого, разразился краткой речью. Разумеется, не в качестве оправдания, а в качестве объяснения.

– Зная твой национальный гонор, Станислав, мы были вынуждены подстраховаться. Неужели тебе было бы сейчас легче, если бы наши люди похитили твоих племянниц в Лодзи? Слава Богу, что у тебя родился сын здесь, в Южноморске. Это значительно упростило дело…

– Ты мог бы просто прийти ко мне и попросить то, что тебе надо. Тебе бы я не отказал, – горько молвил Кульчицкий.

– Ты всегда отличался наивной простотой решений, Стас. Удивительно, как ты до сих пор не вылетел в трубу!

– Я везунчик. Где ребенок?

– А это мы сейчас проверим. Один раз ты нас уже кинул, подсунув черти что. Добро бы изделия своей реставрационной мастерской втюхал, а то – дрянь какую-то… В очень, очень неудобном положении я из-за тебя, Станислав, оказался… Ладно, проехали… Всеволод Рафаилович, как там насчет подлинности этой партии? В особенности той иконы, которая меня интересует…

Кассир печально покосился на чемодан, вздохнул…

– Всем стоят! Руки ввэрх! – заорали вдруг какие-то чернявые личности, стремительно вбегая в бар и в том же темпе рассредоточиваясь по огневым позициям. Пригляделись – они, родимые: серые куртки, камуфляжные штаны, укороченные калаши.

Как ни странно, никто стоять не остался, всех инстинктом сдуло к земле. Вернее, к ковролиту песочного цвета, исполнявшему роль морского дна. Басурмане, ворвавшиеся в бар, тоже на ногах стоять не остались, но с коварной осмысленностью творимой подлянки залегли за стойкой, полагая, что русский Иван в алкогольные напитки стрелять не станет. Рука не поднимется! И просчитались, ибо если вооруженный человек залег, ему, независимо от его национальной принадлежности, остается одно, – открыть огонь, что залегшие и не преминули сделать. Такой грохот подняли, – будь здоров и не кашляй! В смысле, Господи, спаси помилованьем и помилуй спасеньем!.. Чернявые ответили тем же. Слышимость нулевая, видимость пороховая, чья кровь, кто убит, а кто только ранен – не разобрать. Одна надежда – что патроны кончатся раньше, чем люди. Потому как одной-единственной пулей можно только царя убить, а на тех, кто без царя в голове зачастую и всей тридцатипатронной обоймы недостаточно…

Станислав Эдуардович, слегка попривыкнув к смертоносному грохоту (в полной мере свыкнуться с ним даже у солдат удачи редко получается), молил Бога только об одном: чтобы ни генерала, ни Стоху не убило, а если и убило, то не насмерть, иначе кто им с Машей о местопребывании их ребеночка расскажет. За Машу он был почти спокоен, поскольку крепко надеялся, что пулям недостанет прыти добраться до нее сквозь его могучую спину. А впрочем, мысленно озирался, крестился и шептал: Господи, твори волю Твою! И Господь так именно и поступал, творил свою волю, убив обоих не насмерть, но близко к тому. Правда, выяснилось это не раньше чем грохот смолк и оставшиеся в живых и невредимых сосчитали тех, кто в таковых не остался, – трудно сказать почему: то ли не захотели, то ли не смогли… Трупов с обеих сторон оказалось поровну: общим счетом шесть жмуриков. Лежат окровавленные и вполне соответствуют своему состоянию: спокойны, холодны, безучастны и готовы к немедленному употреблению по назначению: морг, опознание, макияж, панихида, похороны, поминки, вечная память. Но это после, сначала живые должны между собой разобраться: кто за что бился и чего в результате достиг? Опять же раненные, без которых, увы, не обходится ни одна баталия, мешают своими стонами, криками, хрипами и прочими проявлениями сугубого эгоизма, каковым издревле все раненные почему-то считают своим долгом страдать. Умные люди давно бы договорились: мы добиваем ваших, вы – наших, и продолжаем крушить друг друга без помех до полной и окончательной. То есть до тех пор, пока одной из враждующих сторон некого станет добивать. Так то умные! Умные в боевых действиях, как правило, не участвуют, они их только планируют в могильной тишине штабных кабинетов. Причем планируют всё, включая большие потери, потому как какими же еще этим потерям и быть, если умные в боях не участвуют?..

– Урус! – кричат одни. – Сэдавайс!

– Татарва поганая! – отвечают другие. – Уёбывайте, пока целы!

Анна Сергеевна истерически хохочет – невидимая, но слышимая прекрасно.

– Как же они уйдут, – заливается старший администратор, – если даже головы поднять боятся?

– Так что же, – возражают ей урусы, – нам из-за этого сдаваться?

– Командир! – вспоминают бойцы о субординации. – А, командир? Чё делать-то? Может, за гранаткой сбегать? Команди-ир!

Молчит командир, кровью истекает, не реагирует.

Татарва поганая меж тем тоже забеспокоилась, тоже о начальстве своем вспомнила.

– Эмиль-ага! – кричит. – Эмиль-ага! – надрывается.

– Ага вашему Эмилю! – злорадствуют враги и как всегда ошибаются, торопят события. Эмилю-аге еще не ага, хотя он уже ни шайтана не слышит, кровью обливается. И однако Эмиль-ага оказался предусмотрительнее Миндиса. Вспомнили чернявенькие, что́ им командир перед боем наказывал. Вот она, родимая, палочка с запалочком, гранатка противотанковая. Всех врагов в радиусе двадцати пяти метров можно с собой на тот свет забрать. Последний довод безрассудства, пробил твой час…

– Чего это они нам показывают? – недоумевают белолицые. – Может, жахнуть по руке, чтоб неповадно было оглобли выставлять?

– Ноу! – надрывается американец. – You are crazy! Это же противотанковая граната! От нас моченого места не останется!

– Чего это он? Охренел от страха?

– По-моему, обоссался…

– И что?

– Что-что, сухих штанов требует. Ты чё, не знаешь этих трехнутых америкосов? У них же один комфорт на уме…