Николай Волынский - Год беспощадного солнца

– Причем тут китайский врач? – удивился Костоусов.

– Не на лекции в институте! Слышали, что главный сказал? – огрызнулся Литвак. – Но в плане ликбеза нашего родного офицерства сообщаю: китайцы непревзойденные мастера диагностики по пульсу. С древних времен они описали сорок восемь вариантов пульса, и каждый вариант указывает на определенную болезнь. Но у Мышкина никакой болезни, кроме летального исхода, наблюдаться не будет, поэтому никакой китаец…

– Когда закончится действие препарата? – перебил Демидов.

– Никогда.

– Никогда? – удивился Демидов. – Так не бывает.

– Бывает! – возразил Литвак. – Как раз наш случай. Если в течение сорока восьми часов не ввести антидот, господин Мышкин самостоятельно отправится в тот мир, где тамошние начальники нас с вами ждут как можно раньше!..

– На что намекаешь? – прищурился Писаревский.

– На то, что и тебе, и мне, и нашим старшим товарищам по организованному преступному сообществу следует отправиться на тот свет раньше Мышкина, – дерзко заявил Литвак, глядя в упор на Демидова.

– Прекрати! – поморщился Демидов. – Или абстиненция загрызла?

– Она! – подтвердил Литвак. – Уничтожать ее, проклятую надо!

Он взял пиджак Мышкина, пошарил по карманам.

– То ищет, тот всегда в дамках!

И показал всем ключ от фляги со спиртом.

– А ведь не оставил товарищам! – упрекнул он Мышкина. – Зачем не оставил? О себе только и думал… Писаревский!

– Ну? – недовольно отозвался тот.

– Писаревский! – заорал Литвак, словно не услышал.

– Чего?

– Писаревский! – завопил Литвак так, что на стеллаже звякнула банка с препаратом.

– Что надо, можешь сказать?

– Это другое дело. В конюшне нукать будешь… Вызывай транспорт! А мне надо принять грамм полтораста. Еще кому налить?

Никто не захотел, и он направился к фляге. Писаревский стал вызывать Бабкина.

В приподнятом настроении вернулся Литвак.

– Ну что же, Дмитрий, – сказал он. – Пожил на этом свете больше сорока лет – пора и честь знать. Надо в гроб ложиться. Самое время.

Из морга появился Писаревский. На спине он тащил гроб.

– Совсем другое дело! – одобрил Литвак. – Хвалю. Молодец. Спирту дать, а, Валера? Спирту, спрашиваю, угодно? Не стесняйся – заслужил.

– Потом, – пропыхтел Писаревский. – После работы.

– Святой человек! Таких Мышкин очень уважал.

– Он не поместится, – сказал Писаревский.

– Ты о чем?

– Он в гробу не поместится. Я взял самый большой.

– Не может быть! – воскликнул Литвак.

Он пальцами измерил рост Мышкина, потом гроб.

– Странно. Крышка подходит по размеру, а ящик нет. Сантиметров двадцать не хватает. И чего ты такой верстой вымахал? – с упреком обратился он к Мышкину. – Только трудности создаешь. В такой напряженный момент…

– А без гроба? – спросил Костоусов. – В простыню завернуть? Или в халат?

– Как еврея в саван? – оживился Писаревский. – А что – идея: русского шовиниста и антисемита похоронить в еврейском саване! И еще кадиш прочитать.

– Брешешь, собака! – с ненавистью возразил Литвак. – Никогда Мышкин шовинистом не был. Антисемитом тоже. «Не бывает плохих народов. Бывает плохое воспитание». Правильно я тебя процитировал, Дима?

Но Мышкин уже ничего не воспринимал. Он слышал только непрерывное журчание слов, потерявших смысл. Сознание гасло, сумерки становились гуще.

– Без гроба никак, – в раздумье сказал Литвак. – Нам что главное? Крышкой накрыть, чтоб никто даже случайно не узнал, какой тут у нас безымянный и неопознанный бомж. Ломай, Писаревский, гроб!

– Как? – растерялся Писаревский.

– Аккуратно и с умом! – пояснил Литвак. – Вышибай нижнюю сторону. Да не дно, придурок! Только доску выбей, где ноги! Будут торчать, – сказал он Демидову. – Крышка прикроет.

Ручейки журчали все тише, в отделении стало совсем темно. Однако вестибулярный аппарат еще работал, и Мышкин чувствовал, как его перемещают в пространстве.

Сняли с кресла. Положили на жесткие доски гроба из сырой, сильно пахнущей сосны. Накрыли. Крышка прикоснулась к кончику носа. Потом он поплыл по реке – гроб понесли и затолкали в кузов автомобиля. Автомобиль задрожал, в гроб проник запах сгоревшей солярки.

Сначала ехали долго и не быстро. Движение он продолжал чувствовать. Значит, еще не умер. Смерть наступит только через двое суток.

Машина покатила резвее. Значит, выехали на шоссе. Дыхания почти не было. В голове пустота.

Через час пребывания почти в полной каталепсии он почувствовал, что машина стоит.

Почему он ощутил, что движение прекратилось? По расчетам, уже должны отключиться все рецепторы и вестибулярный аппарат.

Толчок в спину, крышка чуть сдвинулась в сторону – гроб положили на землю.

– Может, все-таки на участок номер три [66] отгоним? Вдруг кто тут найдет? Стройка все же. Начнут фундамент заливать, траншею раскопают.

Голос Бабкина. Да. Это голос Бабкина.

– У тебя, Бабкин, вместо мозгов – дерьмо посконное, кавказское.

Голос… Голос Литвака. Литвак меня убил.

– Еще чего? – Бабкин.

– Если кто его будет искать, начнет именно с кладбища. И всем нам конец. Из-за тебя. И все потому, что ты, оказывается, типичный северокавказский дурак и предусматривать возможный ход событий не способен. Все вы только воровать и убивать умеете. – Литвак.

– Так уж все!.. – Бабкин.

– Может, не все. Но все тебе подобные. – Литвак.

– А ты, значит, умеешь предусматривать? – Бабкин.

– Я – да! Я умею. Стройка тут уже два года заморожена. Даже бродячих собак нет. А ежели его тут найдут, то все вопросы к хозяину коттеджа.

– Дай закурить.

– Забыл волшебное слово, обезьяна кавказская?

– Дай, Женя, закурить, пожалуйста.

– Вот так всегда надо. Держи.

Опять Литвак:

– Покурил? Полезай в траншею. Есть куда гроб ставить?

– Да отсюда видно! Есть.

– Я тебе что приказал?

– Ладно, – проворчал Бабкин.

Глухой удар ботинок о землю. Тотчас приподнялась крышка гроба. С левой стороны. Всего на секунду.

– Нормально, – вылез Бабкин.

– Гвозди, молоток? – Литвак.

– Молоток есть, а гвозди…

– Нет гвоздей?

– Нет.

– Плохо. Ну да хрен с ним! Кто его открывать будет? Никто.

– А сам не откроет? – озабоченно спросил Бабкин.

– Он через час сдохнет, – успокоил его Литвак. – Или еще раньше.

Гроб резко качнулся, ноги пошли вверх, голова вниз. Потом удар гроба о землю, голова дернулась, ударилась о крышку. Никаких ощущений. Рецепторы уже не работают.

– Держи, придурок, свою сторону! – заорал Литвак. – Иначе тебя рядом закопаю!

– По счету «три» опускаем и ставим, – скомандовал Литвак. – Раз, два, три!

Гроб мягко стал на землю.

– Засыпай!

Раздалась непрерывная барабанная дробь по дереву: сверху посыпался щебень. Сначала громко, потом все тише и, наконец, наступила полная тишина. Или слух уже пропал.