Джулия Кеннер - За час до рассвета. Время сорвать маски

Дэмиен. Ему лет одиннадцать-двенадцать. И девочка, чье лицо скрыто, – на вид еще моложе. Совсем дети. Но обнимаются они совершенно не по-детски. О том, что лежит рядом с ними на постели, даже думать не хочется. Игрушки, кожаные предметы и прочие приспособления, о существовании которых детям знать совершенно не следует. Не хочется думать и о зеркале в изголовье, в котором отражается человек с камерой – взрослый мужчина. Рихтер.

– Я сказала, доставай все. – Ее холодный голос, кажется, идет откуда-то издалека, и я вдруг понимаю, что я в шоке. Но что с этим делать, не знаю.

Поскольку я не шевелюсь, она сама берет конверт и высыпает штук двенадцать фотографий прямо на стол.

– Там и видео есть. Но до него дойдем позже.

На всех фотографиях одно и то же, хотя каждая новая кажется еще более бесстыдной, чем предыдущая. Я стараюсь не смотреть, но они будто сами притягивают взгляд.

– Он мой! И всегда был моим.

– Твой, – тупо повторяю я, пытаясь выбраться из тумана. – Ты – София.

Она откидывается на спинку стула и одобрительно кивает.

– Очень хорошо.

– Значит, на этих фотографиях – ты?

Снова кивок. Все происходит как будто в замедленном действии. Я остро ощущаю воздух, будто ставший плотнее, собственное дыхание. Каждое крошечное движение и малейший звук. Все это оглушает, и я мечтаю выбраться из этого кошмара. Дэмиен сказал, что не хочет, чтобы я когда-нибудь увидела эти фотографии, и хотя мое сердце разрывается от жалости к ребенку и от боли за украденное детство, я невольно соглашаюсь с ним. Я не хочу, чтобы эти снимки были в моем офисе, а тем более – в моей голове.

– Зачем ты мне их показываешь? – спрашиваю я.

– Хочу, чтобы ты поняла: он мой. Ты для него вообще не существуешь. Совсем. Ради меня он стольким пожертвовал. Ради меня он убил человека.

Я в замешательстве смотрю на Софию.

– Убил ради тебя?

Она моргает своими огромными карими глазами.

– Да. Моего отца, – отвечает она спокойно. – Дэмиен убил его, чтобы защитить меня. Спроси его сама, если не веришь. От этого никуда не деться, Ники. Ты ведь умная. Ты должна это понимать.

– Как тебе удалось отправить мне первое сообщение? То, что пришло до суда, с маркой Лос-Анджелеса?

Она медленно, но широко улыбается.

– Видишь? Я же сказала, что ты умная. У меня друзья по всему миру. Я кое-что им отправила и попросила их опустить письмо в почтовый ящик. Все просто. Я умею ждать, наблюдать и планировать. А Дэмиен мне о тебе рассказывал, знаешь ли, – внезапно, как будто невзначай, добавляет она.

Я молча сижу, смотрю на нее и лихорадочно думаю. Пытаюсь понять, как выбраться отсюда раньше, чем фитиль у этой девушки догорит и мы обе пострадаем от взрыва.

– Да-да, – не моргнув глазом продолжает София. – Мы встречались не так давно, в Лондоне. Он рассказал, что познакомился с девушкой, которая прошла через боль. Она резала свою плоть, но в конце концов ей удалось это преодолеть. Разумеется, он не сказал, что спит с ней или что это именно ты… Но догадаться было нетрудно.

Мысли мои движутся слишком медленно. Отсюда должен быть выход, думаю я, но он как будто скрыт темной, непроницаемой дымкой. София ковыряет заусенец, скривив губы.

– Конечно, к тому времени я уже читала о тебе в журналах и безумно на него злилась. Еще бы, он спал с другой! Спал с другой, но на самом-то деле хотел всегда только меня. Потом Дэмиен сказал мне о порезах, и тогда-то я поняла, в чем дело.

София смотрит прямо на меня горящими глазами.

– Он использовал тебя, как пример для меня. Это все, для чего ты ему нужна. Урок, который я должна выучить, чтобы наконец решить свои проблемы и быть с ним. Дэмиен любит меня. Всегда любил. И я была первой. Поэтому теперь тебе нужно уйти.

Уйти? От ее слов я подскакиваю и вдруг понимаю, что она пришла не затем, чтобы сделать мне больно. Она ведет совсем другую игру.

– Ты хочешь, чтобы я порвала с Дэмиеном? – спрашиваю я спокойно, но внутри меня все ликует. С этим я справлюсь. Можно притвориться, что я согласна. Главное – выйти отсюда. Дэмиен скоро вернется из Чикаго – а уж он-то знает, что делать, как ее усмирить.

– Нет, – отвечает София. – Это ты хочешь порвать с Дэмиеном. Ведь иначе фотографии, которые я отправлю прессе, убьют его. А разве не в этом заключается любовь, Ники? Если любишь, то хочешь защитить любимого, не так ли? Как Дэмиен защитил меня от моего отца.

Холод, который уже было начал отступать, снова сковал меня.

– Ты не опубликуешь эти фотографии.

Она пожимает плечами.

– Почему? Меня на них все равно не узнать – видно только Дэмиена.

– Да ведь ты сама сидишь тут и говоришь, как сильно его любишь. А эти фото убьют его.

София качает головой.

– Нет, это ты убиваешь его. Ты не даешь ему быть со мной. Если ты его не отпустишь, у меня не будет выбора. Неужели ты не понимаешь?

Она делает глубокий вдох, затем жизнерадостно сообщает:

– Что ж, думаю, с этим разобрались, – встает, кивает на стол и разбросанные по нему фотографии: – Можешь оставить их себе на память. Ой, чуть не забыла! – Она достает из сумки маленький кожаный футляр. – Полагаю, тебе сейчас нелегко. Поэтому я подумала, что это пригодится.

Она кладет футляр на край стола и закидывает сумочку на плечо.

– И даже не думай звонить своей охране. Я же сказала, что у меня есть друзья? Я попросила их опубликовать фото, если я не появлюсь, или если меня арестуют, или еще какая-нибудь глупость случится. – София снова озаряет меня улыбкой. – Ничего личного. Просто люблю все просчитывать.

Она исчезает за дверью, а я потрясенно сижу за столом, уставившись на рассыпанные фотографии, способные уничтожить человека, которого я люблю.

Я застыла, окаменела – наверное, поэтому я не могу пошевелиться. И так холодно, чертовски холодно. Но двигаться и не хочется. Я буду сидеть здесь вечность. Пока не превращусь в скелет. Все разрушено. Кругом пустошь, сухая и безлюдная. А как может быть иначе, если хрустальный мир разбился и кошмары обрушились на меня?

Мне не хочется смотреть, и все же не могу удержаться и бросаю взгляд на фотографию, лежащую в самом верху стопки. На ней Дэмиен, и его красивое лицо искажено гримасой боли. Или удовольствия. Рядом с ним – девочка. Лица не узнать, но я не сомневаюсь в том, что это София.

«Он мой. Он убил ради меня. Он мой».

С резкостью, которая удивляет меня саму, я вскакиваю на ноги и сбрасываю со стола фотографии, бумаги, ручки, которые разлетаются по всей комнате.

Лишь маленький кожаный футляр остается лежать на столе. Кожа поблескивает в лучах вечернего солнца, проникающих сквозь окно. Свет проносящихся мимо машин играет бликами на гладкой поверхности. Я зачарованно смотрю на него, как будто в этих вспышках заключено некое послание. Как будто они зовут, притягивают, пытаясь оградить от этого кошмара, свалившегося на меня.