Александр Тарасов - Смеяться, право, не грешно. Выпуск второй

– О чём? – спросил молодой человек.

Тут мы приехали и всей честной компанией вышли из лифта: я, он и два астральных тела.

– Вот я и дома, – сказала я молодому человеку.

– Вы замужем? – спросил он.

В этот момент дверь открылась, и муж ответил вместо меня:

– Да! Она – очень замужем! Ты молока принесла?

– Мне не продали, – пролепетала я.

– Не может быть!

– Спроси у него, – указала я на астральное тело продавщицы.

– А этих ты зачем с собой приволокла? – сердито спросил он, указывая на астральные тела и юношу.

– Так ты тоже их видишь? – удивилась я.

– А кто же их не видит? – удивился он.

– Что это вы во мне такое увидели? – обиделся молодой человек.

– Отвали, – сказал муж.

– Ваша дочь уже взрослая, папаша, может сама решать, – упорствовал молодой человек.

Тем временем астральное тело продавщицы юркнуло в нашу квартиру и направилось на кухню.

Муж, недолго думая, врезал молодому человеку кулаком по челюсти.

– Не нервничайте, я готов жениться на вашей дочери, – прохрипел молодой человек, падая в сторону вешалки, увешанной уличной одеждой.

– За молоком нельзя послать! – заорал мой супруг.

– У неё будет домработница, – гордо сказал молодой человек.

– У неё уже есть домработница! – взревел муж и пнул молодого человека ногой в живот.

И тут я увидела астральное тело моего супруга. О, ужас! Оно выглядело, по меньшей мере, на сто лет!

Как же так?! Он такой моложавый, ухоженный, представительный! А его астральное тело… ну и видок! – еле-еле душа в теле.

– Папаша, – начал молодой человек (ох, какой красавец!), но муж не дал ему продолжить.

– Во-он! – заорал он.

– Сейчас я уйду, – заявил красавчик, – но я вернусь!

И ушёл. Хлопнув дверью.

– Скажи мне, – прошептала я. – Скажи… только честно.

– Что тебе сказать?

– Сколько тебе на самом деле лет?

– Ты о чём? Что значит – на самом деле?!

– Ты обманывал меня! Признайся… тебе не шестьдесят! Тебе – сто двадцать!

Он помрачнел лицом и рухнул в кресло.

– Откуда тебе это известно?

– Ты меня недооценил, – сурово сказала я. – Я всё знаю! То-то же ты мне про Николая Второго рассказывал так, словно сам его видел! Признавайся!

Муж тяжело вздохнул.

– Да, видел. Ну и что? Разве это важно? Да, я сделал пластическую операцию… Зачем, зачем я позволил тебе пойти за молоком!

– Оказывается, я замужем за столетним старцем?!

– Кисуля! Ну какая тебе разница! Выгляжу я прекрасно, не так ли? Денег у меня куры не клюют!

– Я ухожу, – сказала я сурово.

Открыла платяной шкаф и стала складывать свою одежду в чемодан.

Его астральное тело, дрожа, забралось в угол комнаты и скрючилось там, поджав хвост.

«На жалость бьёт», – мрачно подумала я.

Вдруг раздался звонок в дверь. Я открыла. За дверью стояла моя мама.

– Ты куда? – удивлённо спросила она, увидев чемодан.

– Ухожу, – сказала я. – Развожусь.

– Не смей этого делать, – прошептала она. – Он же скоро… ну, ты понимаешь… И всё достанется тебе.

– А ты откуда знаешь? – ужаснулась я.

– Да ты только на его астральное тело посмотри.

– Что? И ты его видишь?!

– А то! Это только ты, дурёха, ничего вокруг себя не замечала!

– А почему… вдруг?

– Ну, открылся, наконец, у тебя этот дар. Пришла пора. Созрела.

И тут я увидела её астральное тело.

– Боже мой, МАМА!

Очнулась я в окружении людей в белых халатах. И услышала голос мужа:

– Только через мой труп! Я её в больницу не сдам!

– Я не хочу, – прошептала я, и на всякий случай закрыла глаза.

– Чего не хочешь? – участливо спросил доктор.

– Я с ней посижу, – послышался голос матери.

Из-под приоткрытых ресниц я покосилась в сторону её астрального тела.

– Мама… Неужели это правда?

– Правда, – без тени смущения ответила она.

– Так ты на самом деле мужчина?!

– Да, это так, доченька.

– Какая же я тебе «доченька»?

– Я твой папа. Я изменил внешность, чтобы ты не расстраивалась, что растёшь без матери. Ты совсем крошкой была, когда она умерла.

Боже мой! Как же мне было хорошо, когда я ещё не видела астральных тел!

Но теперь это уже необратимо.

По ночам я хочу спать. Я не желаю, чтобы что-то светилось в углу спальни. Или, светясь, ловило мышей.

– Зачем тебе светящийся кот? – спросил я. – Это же безумно дорого.

Странная прихоть Миранды меня удивила. При её-то бережливости!

Уже лет двадцать назад генная инженерия достигла такого уровня, что, комбинируя гены разных особей, можно было создавать генномодифицированных животных. Точно не знаю, но взять, например, ген кота и ген светлячка, и вот вам, пожалуйста, – светящийся кот.

– Они только что подешевели, – сказала Миранда. – Я видела рекламу.

Если она упрётся, не уступит ни за что. Хотя она всего лишь робот. Будет ныть, пока не получит желаемое.

– Ладно, получишь ты своего кота. А теперь приготовь мне, пожалуйста, ужин!

Миранда заулыбалась, чмокнула меня в щеку и поспешила на кухню.

Две предыдущие жены у меня были самые что ни на есть настоящие. Но они так надоели мне своими капризами, а главное – расточительностью, что разведясь со второй, я решил больше не экспериментировать и приобрёл жену-робота. Робототехника за последние годы шагнула существенно вперёд и внешне эти жёны ничем не отличаются от настоящих. Я был уверен, что уж c роботом-то всё будет под контролем.

Как я ошибался!

Я не раз звонил на фирму, продавшую мне Миранду, и просил сделать её более уступчивой. Увы, переделки невозможны. А вернуть? Мне терпеливо объяснили, что я приобрёл не робота-домработницу, а жену. Робот не сломался? Робот соответствует общепринятым представлениям о жене? Миранду можно вернуть, но о возврате денег не может быть и речи.

Миранда функционировала очень даже по-женски. А встроенная программа экономии (я заказал специально такую модель) мне очень нравилась. Проблемой становилось упрямство Миранды.

Развод с настоящими жёнами не стоил мне ни гроша – у нас был брачный договор. Просто вернулись к тому, что было до брака.

Но как развестись с роботом?

– Да выкинь ты её! – посоветовал один мой старинный друг. – Отнеси на свалку!

Конечно, друг. Пятьдесят тысяч евродолларов – на свалку!

…Котяра прибыл. С Мирандой у них сразу возникли огромная симпатия и взаимопонимание.

– Какая лапушка! – воскликнула она. – Как мы его назовём?

– Котом Баскервилей, как же ещё. Сокращённо – Баскер.

– Какое странное имя!

Я посоветовал ей прочитать «Собаку Баскервилей» Артура Конан-Дойля. Потратить на это долю секунды. Конечно-конечно! Она непременно прочитает! Но потом. В неё вмонтировано чудесное женское умение соглашаться, и не выполнять.