Татьяна Фрейденссон - Дети Третьего рейха [litres]

– Давай вернемся к тебе: целительница по фамилии Геринг – для многих это прозвучит, мягко говоря, парадоксально.

Беттина откидывает с лица прядь волос:

– Парадоксально. Да уж. У меня была клиентка, пожилая еврейка, выросшая в Германии, которая регулярно ходила сюда ко мне за травами и на массаж. Как-то я рассказала ей, из какой семьи происхожу, – в конце концов, казалось мне, настолько ли это определяющий фактор? К тому же хорошо знакомые люди имеют право знать. В общем, я ей сказала: так, мол, и так, я родственница того самого, понятно кого. А она, уходя, сказала: «Прости, Беттина, но я больше не смогу к тебе ходить. Мне слишком тяжело тебя видеть». И это было как удар под дых, понимаешь? Прямо больно стало. А потом был еще один случай, с тем еврейским режиссером. В общем, мы пошли в буддийский центр, и он рассказал людям, которые там работали, что хочет тут кое-что снять, ну и меня представил им, как полагается, по полной программе. И одна пожилая еврейская дама сказала, что ей противно сидеть рядом со мной. Встала и ушла. Впрочем, случаев какого-то вопиющего хамства я всё-таки припомнить не могу, но понимаю, что людям может быть очень неприятно находиться рядом со мной.

– Знаешь, – говорю ей, – мне кажется, что дело не в происхождении, а в людях, которые носятся с прошлым как с писаной торбой. Я согласна, что нужно помнить историю, но не плевать же в лицо человеку, который не имеет никакого отношения к преступлениям тех времен! Честно говоря, меня удивляет, что ты пошла на заклание к этому израильтянину. Он явно пытался внушить тебе комплекс вины, который, как я понимаю, у тебя уже сформировался и без его участия.

Беттина мотает головой:

– Не думаю, что этот комплекс вины во мне, о котором ты говоришь, настолько силен. Хотя, наряду с виной, я действительно ощущаю себя жертвой того…

– Геринга…

– Да…

– Пожалуйста, скажи на камеру его имя, а то меня обвинят в подставе, что, мол, о ком-то другом говоришь.

– Хорошо. Герман Геринг… Этот человек с огромной манией величия, он разрушил всю свою семью. Чудовище, не проронившее ни слезинки… Хотя я помню фрагменты хроники весны 1945 года, как он готов был разрыдаться, когда в плену у американцев с него сняли наградные кресты и забрали пистолет. Ну конечно его волновали не горы трупов, оставленные позади, а изъятые рейхсмаршальские кресты! И плакал он потому, что боялся увидеть себя настоящего, потому что, когда у тебя забрали все атрибуты власти, приходится остаться с собою наедине. А если он больше не рейхсмаршал? Если у него нет больше власти, то кто же он тогда? Просто толстый наркоман-убийца? И что ты хочешь, чтобы я еще сказала?!

Вижу, она завелась:

– Раз уж мы заговорили о слезах рейхсмаршала… А ты сама-то часто плачешь?

– О да! – Беттина кивает. – Я люблю порыдать над мелодрамами. Хотя, если серьезно, то чаще плачу не из-за себя. В последние три года, после смерти матери, плачу очень много, но слезы воспринимаю как способ освобождения от боли, которая гложет меня изнутри. Вот я разговариваю с тобой, а сама думаю, что мамочка, наверное, мною не слишком довольна. Она была потрясающей женщиной, продвинутой, либеральной. После смерти моего отца она прожила еще почти тридцать лет и умерла в девяносто. Она помогала мне с моими внутренними проблемами. Да, она любила выпить. Кто-то скажет – алкоголичка. Но я так не считаю. Она была женщиной шустрой, живого ума, много ходила пешком и так и не научилась водить машину. Помню, незадолго до смерти она упала и сломала шейку бедра, и лечил ее русский доктор. Он проводил анализы ее внутренних органов и констатировал, что она, в общем, здоровый человек.

Конечно, я доставила ей очень много проблем – особенно тот мой уход из дома в тринадцать лет. А потом и брат. Представляете, что она пережила? Но смогла понять, примириться и продолжала меня любить. Она, конечно, всегда беспокоилась обо мне, о моем будущем, потому что я не тот человек, который может беречь деньги и что-то откладывать на черный день. Я не такая, как она. Я всё-таки человек свободный, по крайней мере желающий ощутить абсолютную свободу. Мне нравится то, что я выбрала. Даже сегодня я не слишком загадываю наперед. Да, конечно, многие рассчитывают на пенсию, пашут, как волы. Но я не из их числа. Все наши с Ади сбережения – это наша земля и дом. А работать я буду до конца жизни, но только в том графике, в котором захочу. Руки есть, ноги есть, так что на хлеб деньги всегда будут.

– Неужели совсем никаких… вложений? Вот у тебя дома кое-где висят какие-то акварельки.

– Думаешь, я не понимаю, к чему ты клонишь? Это копеечные картинки, кое-что из этого нарисовал Ади, кое-что его отец, какие-то мы купили буквально за доллар, так что я не занимаюсь коллекционированием, как…

– Герман Геринг.

– Геринг. Он собирал картины и другие предметы искусства ради престижа. Хотел показать, что он самый богатый человек. Поэтому я считаю, что искусство он ценил исходя из его рыночной стоимости. Думаю, это просто показуха: смотрите, какой я классный, как я во всём этом великолепно разбираюсь. На самом деле, сегодня многие богачи любят прихвастнуть, к примеру, своими яхтами. У кого больше, так сказать. Слушай, давай пока закончим, а?

– Ладно. Только еще один вопрос. На воображение. Вот представь, что сейчас дверь твоего массажного кабинета распахивается и сюда входит Герман Геринг. Что бы ты ему сказала? Ты ведь наверняка думала об этом, а?

– Да, – Беттина вздыхает, – я бы сказала ему: «Я как могу пытаюсь исправить всё то, что ты натворил». Но услышал бы он меня? Вряд ли. Потому что он – чертов психопат, а у таких людей совсем нет чувств. Вот я, например, чересчур остро чувствую страдания других людей, а он… он просто толстокожий. Было время, когда я по-настоящему злилась на него, ненавидела за бремя, которое он взвалил на плечи всех представителей своего рода, но сейчас, странно это говорить, но, может быть, не будь Гитлера и Геринга, мир не получил бы важный урок ценою в десятки миллионов человеческих жизней? Может быть, и немцы не стали бы такими миролюбивыми? Да кто вообще знает, что лучше, а что хуже?

– Хорошо, но у Германа Геринга был младший брат…

– Да, родной брат Альберт, который спасал евреев, цыган, чехов. Но я ничего о нем не знаю. Порой мне кажется, что это просто семейная легенда.

Шанти Элке Баннварт, к которой мы приезжаем вместе с Беттиной, с идеальной укладкой, бусами на шее и перстнями на изящных наманикюренных пальцах, стоит, закутавшись в бежевое мексиканское пончо, испещренное сотнями оттисков наскальных узоров, в ожидании гостей.

Она проводит нас сквозь гостиную – и мы оказываемся во внутреннем дворе, который заканчивается обрывом. Перед ним – пруд, вырытый по их с Клодом заказу, окантованный булыжниками; рядом высажены несколько ровно подстриженных кипарисов, почти на самом краю, за озером, крохотная площадка, на которой стоят несколько стульчиков, чтобы любоваться потрясающим видом на холмы, вершины которых вдали накрыты фиолетовыми облаками. В воздухе зависла колибри, в пруду кишат желтые и красные рыбки – их так много, что, когда Шанти вытряхивает туда коробочку с кормом, вода, словно по волшебству, начинает пузыриться: рыбы жадно бросаются на еду. Смотрю на Беттину, которая чувствует себя неловко посреди великолепия, которое владельцы этой земли создали собственными руками: кажется, что их земля дышит, в то время как она, родственница рейхсмаршала, не может вдохнуть жизнь в свою дикую территорию.