Новелла Матвеева - В.С. Высоцкий. Слово прощания

Ах, гривы белые судьбы!

Пред смертью, словно хорошея,

По зону боевой трубы

Взлетают волны на дыбы,

Ломают выгнутые шеи.

И мы сочувствуем слегка

Погибшим, но издалека.

А ветер в гребни бьёт

И гривы пенные ворошит.

Волна барьера не возьмёт,

Ей кто-то ноги подсечёт

И рухнет взмыленная лошадь.

Мы посочувствуем слегка

Погибшей ей, издалека.

Придет и мой черед вослед:

Мне дуют в спину, гонят к краю,

В душе предчувствие, как бред,

Что надломлю себе хребет

И тоже голову сломаю.

Мне посочувствуют слегка,

Погибшему, издалека.

Так многие сидят в веках

На берегах и наблюдают

Внимательно и зорко, как

Другие рядом на камнях

Хребты и головы ломают.

Они сочувствуют слегка

Погибшим, но издалека.

Но в сумерках морского дня,

В глубинах тайных, кашалотьих,

Родится и взойдет одна

Неимоверная волна,

На берег ринется она

И наблюдающих проглотит,

Я посочувствую слегка

Погибшим им, издалека...

Он не вышел ни званьем, ми ростом,

Не за слову, не за плату,

На свой необычный манер,

Он по жизни шагал над помостом

По канату, по канату,

Натянутому, как нерв.

Посмотрите, вот он без страховки идет.

Чуть правее наклон... Упадет! Пропадет!

Чуть левее наклон... Все равно не спасти!

Но, должно быть, ему очень нужно пройти

Четыре четверти пути.

И лучи его с шага сбивали

И кололи, словно лавры,

Труба надрывалась как две,

Крики "браво" его оглушали,

А литавры, а литавры -

Как обухом по голове.

Посмотрите: вот он без страховки идет!

Чуть правее наклон... Упадет! Пропадет!

Чуть левее наклон... Все равно не спасти!

Но теперь ему меньше осталось пройти:

Уже три четверти пути.

Ах как жутко, как смело, как мило!

Бой со смертью три минуты.

Раскрыв в ожидании рты,

Из партера глядели уныло

Лилипуты, лилипуты -

Казалось ему с высоты.

Посмотрите, вот он без страховки идёт!

Чуть правее наклон... Упадет! Пропадет!

Чуть левее наклон... Все равно не спасти!

Но спокойно! Ему осталось пройти

Всего две четверти пути.

Он смеялся над славой бренной,

Он хотел быть только первым -

Такого попробуй угробь!

Но по проволоке над ареной -

Он по нервам, да по нервам

Шел под барабанную дробь.

Посмотрите, вот он без страховки идёт!

Чуть правее наклон... Упадет! Пропадет!

Чуть левее наклон... Всё равно не спасти!

Но замрите! Ему остаётся пройти

Не больше четверти пути.

И сегодня другой без страховки идёт.

Тонкий шнур под ногой... Упадет! Пропадет!

Вправо, влево наклон... И его не спасти,

Но зачем-то ему тоже нужно пройти

Четыре четверти пути!

* * *

Кто-то высмотрел плод, что не спел,

потрусили за ствол - он упал...

Вот вам песня о том, кто на спел,

И что голос имел, не узнал.

Может были с судьбой нелады

Может, случаем плохи дела...

И тугая струна на лады

С незаметным изъяном легла.

Он начал робко с ноты "до".

Но не допел ее, недо...

Недозвучал его аккорд

И никого не вдохновил...

Собака лаяла, а кот -

Мышей ловил...

Смешно! Неправда ли, смешно?...

А он шутил - недошутил,

Недораспробовал вино

И даже недопригубил.

Он пока лишь затеивал спор.

Неуверенно и неспеша,

Словно капельки пота из пор,

Из под кожи сочилась душа.

Только начал дуэль на ковре,

едва приступил

Лишь чуть-чуть осмотрелся в игре,

И судьбы еще счет не открыл.

Он знать хотел все "от" и "до",

Но не добрался до недо...

Не до догадки, ни до дна,

Не докопался до глубин

И ту, которая одна, Недолюбил...

Смешно! Неправда ли смешно...

А он спешил, недоспешил.

Осталось недорешено,

Всё то, что он не дорешил.

Ни единою буквой не лгу,

Он был чистого слога слуга,

И писал ей стихи на снегу...

К сожалению, тают снега.

Но тогда был еще снегопад

И свобода творить на снегу,

И большие снежинки, и град

Он губами хватал на бегу.

Но к ней в серебрянном ландо

Он не добрался и недо...

Не добежал бегун-беглец,

Не долетел, не доскакал...

А звездный знак его "Телец"

Холодный Млечный путь лакал...

Смешно, неправда ли, смешно?

Когда секунд недостает...

Недостающее звено

И недолет, недолет...

Смешно, не правда ли, смешно

ну вот:

И вам смешно, и даже мне...

Конь на скаку, а птица-влёт...

По чьей вине? По чьей вине?

С полной отчетливостью я вижу будущее Владимира Высоцкого. Сейчас, и в ближайшее время, станет нарастать волна несколько сенсационного интереса к его песенному творчеству - вплоть до того, что один за другим начнут появляться его новые диски, изданные фирмой "Мелодия", и постоянно - там и сям - будут звучать его произведения: со сцены, с эстрады, по радио, с голубого экрана и т.д.

Затем, когда в нашей стране неизбежно произойдет то, что языком официальных документов называется "упорядочение механизма хозяйствования", интерес к Володиному творчеству несколько упадет: и что тут собственно говоря особенного - будут спрашивать - в его совершенно естественных и нормальных речениях гражданина, да еще не всегда композиционно отшлифованных, да ещё чреватых огрехами (например: "Борис Туткеев, Краснодар, проводит апперкот" и далее "Но он пролез, он сибиряк...")?

Уж потом, когда отойдут на задний план и рассеются, как туман, преходящие факторы времени, когда станут проясняться, вырисовываться в полный рост размеры этого громадного явления нашей национальной культуры, и возникнет некто, кто без тени сомненья скажет:”Да ведь этож гениальный человек! Он ростом с Есенина, однако похож, как все неповторимые люди на самого себя!" И все увидят, что это действительно так, ибо, "большое видится на расстоянии".

Все мы, кто знал и любил Володю еще задолго до его всесоюзной и кругосветной известности, будем исходить сейчас из критериев именно той будущей поры. Мы не станем особенно реагировать на издержки ни обыденности, ни сенсационности, не будем исподволь проявлять, укрупнять именно те черты его творческого облика, которые и соответствуют реальной роли этого человека...

К сожалению моему, я не была лично знакома с Владимиром Высоцким. Но известие о его кончине меня поразило, может быть так, как я бы его близко знала, и в то же время стало особенно грустно, что теперь личная встреча исключена. По-моему, в лице Владимира Высоцкого мы потеряли самого популярного менестреля наших дней, нашей страны. Его сатирические песни проникали до тех слоев общества, которые, казалось всё ещё не интересуются искусством, искусством вообще, а тем более таким - пока не до всех доходчивым, как авторская песня в авторском исполнении. Я не видела, кажется, ни возраста, ни общественного состояния, равнодушного к песне Высоцкого. Это ли не народный тип таланта?!