Вадим Шефнер - Собрание сочинений в 4 томах. Том 1. Стихотворения

Чем бой суровей, тем бессмертней слава.
За то, что бьешься ты за Ленинград,
Медаль из нержавеющего сплава
Тебе сегодня вручена, солдат!

Пройдут года. Пройдет чреда столетий,
И пусть мы смертны, но из рода в род
Переходить медали будут эти,
И наша слава нас переживет.

Но помни — враг недалеко, он рядом, —
Рази его и пулей, и штыком.
И прах его развей под Ленинградом,
Чтоб оправдать награду целиком!

Рази штыком, прикладом бей с размаха,
Гони его от городских застав, —
И пусть твоя душа не знает страха,
Как ржавчины не знает этот сплав!

Пусть ржут метафорические кони,
Поет стрела, летя издалека.
Я знаю сам, что жизнь — как на ладони
Та линия — ясна и коротка.

Не очень долго и не очень много
До отдыха последнего идти,
Но не грустна и не страшна дорога,
И есть о чем задуматься в пути...

Твой час настал. О прошлом не жалей.
Но вспомни все: хрустальный холод сада,
И солнца луч, и шорох листопада,
И девушку у желтых тополей.

Без горечи припоминай о ней.
Ни звать ее, ни проклинать не надо,
Пусть в сердце вступит терпкая прохлада,
Как запах мяты, веющий с полей.

Стволами кипарисов надмогильных
Встают разрывы. Небо в тучах пыльных,
Летят осколки стали и камней.

Теперь ее в последний раз припомни.
Удар. Разрыв. И опадают комья...
Ты жив еще? Тогда забудь о ней!

Здесь фундаментов камень в песок перемолот войной,
В каждой горсти земли затаился смертельный осколок,
Каждый шаг продвиженья оплачен кровавой ценой, —
Лишь девятой атакой был взят этот дачный поселок.

Ни домов, ни травы, ни заборов, ни улицы нет,
И кусты и деревья снарядами сбриты с размаху,
Но шиповника куст — не с того ль, что он крови под цвет, —
Уцелел — и цветет среди мусора, щебня и праха.

Стисни зубы и молча пройди по печальным местам,
Мсти за павших в бою, забывая и страх, и усталость.
А могил не ищи... Предоставь это дело цветам —
Всё видали они, и цвести им недолго осталось.

Лепестки опадают... Средь этих изрытых дорог
Раскидает, размечет их ветер, беспечный и шалый;
Но могилу героя отыщет любой лепесток,
Потому что и некуда больше здесь падать, пожалуй...

Она сидит, склонясь над чертежом,
Не вслушиваясь в рев сирен тревожный.
Ее проект — жилой высокий дом —
Почти готов, — хоть завтра строить можно.

А за окном, за шторой, все сильней
Моторы воют и ревут сирены,
И от стрельбы зенитных батарей,
Как в судороге, вздрагивают стены.

Потом — удар. И сразу гаснет свет,
И стекол звон, и в окна дышит осень,
И за стеною говорит сосед:
«Опять, проклятый, где-то рядом сбросил!»

Она встает, спокойна и бледна,
Идет, дыша, как при подъеме в гору,
Она, теперь ненужную, с окна
Срывает маскировочную штору.

Светло, как днем. Опалена огнем,
Свисает неба розовая мякоть,
И девушка стоит перед окном,
Кусая губы, чтобы не заплакать.

За плоским и широким пустырем,
Над пыльною травою цвета хаки,
Горит, как в небо вознесенный факел,
Жилой, высокий, стооконный дом.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И вот она берет рейсфедер снова,
Макает в тушь, смиряя пальцев дрожь,
Спеша при свете зарева ночного
К утру закончить конкурсный чертеж.

Черемух запах горек и печален,
Сухой валежник пахнет камфарой.
Мы замолчим, мы к берегу причалим,
Мы лодку втащим на песок сырой.

Здесь из воды торчат по-крокодильи
Ощеренные бревна-топляки.
Вот здесь-то мы когда-то и бродили,
Вот этим самым берегом реки...

Ни тосковать, ни сожалеть не надо.
И берега не изменился вид.
На сердце ляжет ясная прохлада
И холодком по телу пробежит.

На сердце ляжет горькая прохлада,
Мы глянем в глубину и в высоту, —
Весна, весна! Чего еще нам надо?
Мы снова здесь — и снова всё в цвету.

Весна! Мы те же разумом и кровью,
Но не вернуть нам времени того,
Когда мы, как здоровые здоровья,
Не замечали счастья своего.

На станции гудели паровозы,
Скрипели у колодцев журавли,
И алые, торжественные розы
За пыльными оградами цвели.

Мы у реки встречались вечерами,
Мы уходили в дальние поля,
Туда, где за песчаными буграми
Дышала давней тайною земля.

Там и поныне у речной излуки,
На полдороге к дому твоему,
В пустую ночь заламывая руки,
Былое наше ищет нас.
К чему?!

Есть много в мире белых роз и алых,
Есть птицы в небе и в ручьях вода,
Есть жизнь и смерть.
Но ни с каких вокзалов
В минувшее не ходят поезда.

...Давно ль, пройдя равнины и болота,
В него ломился разъяренный враг
И об его чугунные ворота
Разбил свой бронированный кулак.

Свой город отстояв ценою бед,
Не сдали Ленинграда ленинградцы —
Да, в нем ключи чужих столиц хранятся, —
Ключей к нему в чужих столицах нет!

И мы, огонь познавшие и голод,
Непобедимы в городе своем,
И не взломать ворота в этот город
Ни голодом, ни сталью, ни огнем.

Он встал, как страж, на сумрачном заливе,
Вонзая шпили в огненный рассвет.
Есть города богаче, есть счастливей,
Есть и спокойней.
Но прекрасней — нет!

Он победит! Он все залечит раны,
И в порт войдут, как прежде, корабли...
Как будущих строений котлованы,
За городом траншеи пролегли.

Ударит осколок под левый сосок,
Трава заалеет во рву...

Я пальцы изрежу о стебли осок,
С минуту еще проживу.

Раскрутится фильм небывалой длины,
Заснятый за множество лет...
И детство,
и юность,
и встречи,
и сны —
Каких только кадров там нет!

Разлуки,
дороги,
улыбки,
дома,
Свои и чужие грехи...
Какой оператор, сошедший с ума,
Такой наснимал чепухи?

Но встанут на место дома, и мосты,
Ошибки, и клены в цвету,
Когда на экране появишься ты
Наплывом на всю суету.

Ты встанешь у синих задумчивых рек,
В полях, разодетых весной,
Такая печальная, будто навек
Пришла расставаться со мной.